Pickel.

Der postnuklearen Medizin gewidmet.

Tag eins.

Die tiefrot gespannte Haut wurde nicht einmal vom Skalpell aufgeschnitten. Kaum berührte die Klinge den Pickel, platzte er von selbst und ergoss seinen Inhalt. Dreckig-graue Flüssigkeit mit ordentlich Blutfluss lief zuerst über die Schulter, dann über den Unterarm und tropfte auf den Boden. Der Arzt war überrascht: Der Inhalt erinnerte überhaupt nicht an Eiter, den alten guten gelb-grünen Eiter, den er jedes Mal sah, wenn er ähnliche Abszesse aufbrach. Der Patient hob den Kopf, doch er verlor sofort das Bewusstsein, kaum dass er die klaffende Wunde auf seiner Schulter sah. Er war ohnehin schon völlig erschöpft, Fieber fast vierzig, eine Schwäche, die so stark war, dass man ihn in den OP tragen musste, und das, obwohl er als Geizkragen auch auf Schmerzmittel verzichtet hatte! Im halben Delirium, bereits auf der Liege, sagte er: „Fünfzig Deckel für eine Ampulle Anästhesin – das ist Raub!“. Ja, wer könnte etwas über Raub wissen, wenn nicht ein Karawanenführer. Für fünfzig Deckel verkauft er schließlich dieses Schmerzmittel. Der Arzt seufzte - den Geizkragen musste man aufmuntern.

- Jane! – schrie der Doktor, während er das gebrauchte Instrumentarium in eine Schüssel sammelte, und nach einer halben Minute, ohne auf eine Antwort zu warten, schrie er noch lauter. - Jane, wo bleibst du?! Bring Ammoniak, diese Schneewittchen ist in Ohnmacht gefallen!

- Ich komme! – schallte ein Schrei aus dem Empfangsbereich.

Allerdings hatte die Schwester es nicht besonders eilig, sodass der Patient noch eine Minute in einem Zustand der Vergessenheit verbringen musste. Zu der Zeit, als die Schwester das Ammoniak brachte, hatte der Chirurg bereits das tote Gewebe entfernt und nähte die Wunde, nachdem er ein kleines Gummiband für die Drainage gelassen hatte.

- Die Männer von heute sind schlimmer als die Damen, bei Gott! – tobte die kräftige Negerin über das Schwächling, während sie ihm ein mit Ammoniak getränktes Tuch vor die Nase hielt.

Die Reaktion ließ nicht lange auf sich warten: Kaum berührte das Tuch die Nasenlöcher, wendete sich der schwach gewordene Patient, der auf der Liege lag und mit kaltem Schweiß bedeckt war, mit dem Kopf, öffnete ein wenig die Augen und murmelte etwas Unzusammenhängendes.

- Na sieh mal an, jetzt wird er auch noch brechen! – sagte Jane demütig, aber mit Vorwurf in der Stimme, während sie sich auf einen „sicheren“ Abstand vom Patienten zurückzog.

Es geschah genau das, was die Krankenschwester erwartet hatte - der Vagabund übergab sich.

- Sei ein liebes Mädchen, Jane, räume hier alles weg. - sagte der Arzt in einem befehlenden Ton zu seiner verärgerten Assistentin, die die Handschuhe mit Alkohol behandelte.

- Jane das, Jane dies… Was wirst du tun, wenn Jane diese Kirche zum Teufel schickt?! - wimmelte die Krankenschwester gehorsam, als sie mit einem Eimer und einem Tuch nach draußen ging.

- Oh, Jane, du weißt doch, ohne dich müsste ich diese Kirche einfach schließen, du bist einfach unersetzlich! - schrie der Arzt ihr hinterher ein unbeholfenes Kompliment, das der Krankenschwester trotzdem gefiel. Sie lachte laut und klapperte mit dem Aluminium-Eimer, den sie aus dem Lagerraum brachte.

- Es wird ihm bald besser gehen, - nickte der Doktor auf den Karawanenführer, während er seinen mit Blut und Erbrochenem besudelten Kittel auszog. - Lass ihn mit Gott gehen. Nimm dir zehn Deckel von ihm, ich gehe jetzt zu der Aufnahme, ich habe heute einen schweren Tag vor mir.

- Ein schwerer Tag? – Jane sah den Doktor von unten an, während sie das Tuch aus der widerwärtigen Flüssigkeit auswrang.

In ihrem Blick las man Empörung und etwas Verdruss.

– Hast du kein Gewissen, Dok? Den ganzen Tag haben wir nur Martha Madison auf dem Programm, die wieder über den Lärm ihres Herzschrittmachers jammern wird!

- Genau deshalb ist er schwer, Jane, - lächelte der Doktor ironisch, - Siehe den Gott, ich schneide lieber ein Dutzend solcher Abszesse auf, als mir wieder das Gewäsch dieser alten Glucke anzuhören.

Jane lachte erneut - ihr gefiel es, wenn der Arzt Madame Martha schimpfte, denn sie mochte die alte Madame Martha nicht. Ja, niemand in der Stadt mochte die streitsüchtige alte Dame, aber hier war es ein anderes, viel ernsthafteres Thema – das alte Damengeplänkel, eine lange und unsinnige Geschichte sinnloser Feindschaft und Hass, die sich über mehrere Jahrzehnte erstreckte.

Im Wartezimmer des Arztes wartete Derek Andersen, der örtliche Jäger, der den kranken Karawanenführer angeschleppt hatte.

- Na und was ist mit ihm? – murmelte Derek, kaum hatte er den Arzt gesehen.

- Ein Karbunkel auf der Schulter, so groß wie eine Kartoffel, - der Dokter fiel in den Stuhl. Auf dem Tisch wartete wie gewohnt eine Tasse kalten Kräutertees, die Jane sorgsam zubereitet hatte.

– Alles wird in Ordnung sein mit ihm. Wo hast du ihn denn gefunden?

- Auf dem Waldweg, der aus dem Sumpf führt, lag er dort ohnmächtig. Zuerst dachte ich, es wäre ein verwundeter Räuber, aber dann fiel mir auf - das Gesicht war mir bekannt. Er war schon ein paar Mal mit einer der Karawanen zu uns gekommen.

- Aha, er ist Karawanenführer, ich erinnere mich auch, - der Arzt löste sich von der Teetasse und bestätigte Dereks Worte, dann fiel er wieder gierig darauf.

- Das ist alles sehr seltsam. - der Jäger kratzte sich am Kopf, als ob er versuchte, etwas zu verstehen. - Was macht er plötzlich allein in der Einöde, sogar ohne den Brahmanen? Ist ihm vielleicht etwas passiert?

- In der Tat seltsam, - der Doktor stellte die leere Tasse auf den Tisch. - Hat er irgendetwas gesagt?

- Nun, - Derek kratzte sich erneut am Kopf, - Er murmelte etwas zusammenhangloses. Irgendwas über den Yao-Gai. Vielleicht hat ihn ein Yao-Gai überfallen? – machte der bodenständige Jäger plötzlich eine übereilte Schlussfolgerung.

Der Arzt zuckte mit den Schultern; tatsächlich glaubte er nicht, dass ein Yao-Gai eine Gefahr für eine große und gut bewaffnete Karawane darstellen konnte:

- Was sollen wir herumraten? Er wird bald wieder zu sich kommen, und dann frage ich ihn.

xxx

Martha kam etwas früher als geplant, setzte sich elegant in den halb zerfallenen Stuhl des Empfangs und stellte mühsam die schwere metallene Box auf den Tisch neben sich, die knackte, summte und ab und zu unangenehm piepste. Von der Box führten zwei sich windende und sich kreuzende Drähte, blau und rot, zu Marthas Brust. Jedes Mal, wenn die Box zu piepen begann, verzerrte sich Marthas Gesicht zu einer Miene voller Traurigkeit und nahm ein bedauernswertes martyrisches Aussehen an. Ihre Augen suchten Unterstützung in den Augen des Arztes, die keinen Funken von Mitgefühl oder Mitleid ausdrückten. Die Jahre der Praxis hatten den Chirurgen gefühlskalt gemacht und ihm eine Immunität gegen jeden menschlichen Schmerz gegeben.

- Sie arbeitet viel zu laut. – Martha schmollte unzufrieden ihre Lippen, was ihr ohnehin faltiges Gesicht noch mehr wie ein Waschbrett machte.

Der Arzt blieb jedoch kühl und gefühlskalt, das heißt, er blieb natürlich so äußerlich, innerlich brodelte es in ihm vor Zorn. Wäre er ein wenig weniger beherrscht, hätte er die Drähte aus der Brust der nervigen alten Dame gerissen und den verdammten Kasten mit Freude zurückgegeben, der einem solcherart abscheulichen Wesen das Leben erhält. Aber der Arzt ertrug die regelmäßigen Besuche der alten Dame und wiederholte ihr immer wieder die gleichen Worte, fast wie ein Zauberspruch:

- Er funktioniert. Das ist das Wichtigste.

- Kann man nicht tun, dass er wenigstens ein bisschen leiser arbeitet? – flehte die alte Dame, während sie den Kopf ein wenig zur Seite neigte und die spärlichen Alten Augenbrauen nach oben hob.

„Man kann, wenn man ihn ausschaltet, wird es nicht leiser sein. Du jedoch wirst dir nach ihm selbst keine Gedanken machen!“ - dachte der Arzt insgeheim, antwortete jedoch ganz anders:

- Das ist einfach unmöglich, das Kühlsystem macht Geräusche, und es muss ständig laufen.

- Kann man ihn gegen etwas Kompakteres austauschen? – ließ die alte Dame nicht locker. - Mit diesem Ding fällt es mir schwer zu gehen!

„Man kann, gegen eine kompakte Kiste, in der man bequem unter der Erde liegen kann! Mein Gott, sie hat mir nicht einmal für diesen Stimulator bezahlt und möchte, dass ich den gesamten Jahreshaushalt für ein kompaktes Gerät mit Stickstoff-Kühlung ausgebe. Und ihr wird es danach nicht gefallen, dass er so kalt ist!“ Einatmen. Ausatmen. Ruhig und gemessen:

- Ich werde ihn genau gegen das neueste Modell ersetzen, das Sie kaufen werden. Es gibt in Rivet City eine große Auswahl an Herzschrittmachern. - der Arzt lächelte freundlich und reichte Madame Martha die Preisliste, die sie jedoch ignorierte.

Die alte Dame wandte den Kopf verächtlich ab und starrte auf die so verhasste, aber so notwendige Box.

- Manchmal denke ich, dass er bald explodieren wird!

„Manchmal denke ich, dass du ein Blutsauger bist und unermüdlich mein Blut saugst!“ - der Arzt atmete tief ein und versuchte, seinen plötzlich beschleunigten Herzschlag zu beruhigen. Und sprach erneut ruhig und taktvoll:

- Das ist ein sehr gutes, zuverlässiges Gerät. Seine Nutzungfrist beträgt noch nicht einmal die Hälfte… - und bei dem Gedanken „Zu unserem gemeinsamen Bedauern wirst du noch sehr lange nicht sterben!“ dachte er, dass Martha einmal mehr unverrichteter Dinge gehen würde, während sie böse Flüche gegen den gnadenlosen Arzt murmelte.

Drei Gläser frisch verdünnter, daher warmer Spirituose, nahmen etwas von der angesammelten Anspannung weg, eine Zigarette beruhigte endgültig. Es war noch nicht einmal Mittag, und die gesamte Arbeit war bereits erledigt. Stille und Frieden, nur der Karawanenführer stöhnte, den Jane nur mühsam aus dem OP in das Zimmer getragen hatte. Die Schwester war selbst irgendwo geschäftlich verschwunden. Die eigenwillige alte Dame verwöhnt den Doktor nicht mit alltäglichen Kleinigkeiten wie der Einhaltung von Dienstvorschriften, doch darauf achtete er schon lange nicht mehr.

Als der Doktor gerade nach Magburg-town versetzt wurde, versuchte er, das Verhältnis zu Jane in strikte Rahmenbedingungen „Chef-Untergebene“ zu bringen. Er war jung, provokant, stur und hielt sich für etwas ganz Besonderes.

- Seien Sie so nett, mir nicht vorzuschreiben, was ich tun und lassen soll! Vergessen Sie nicht, ich bin Arzt, und Sie sind nur medizinisches Personal! - schnauzte der Doktor, als er auf eine fundierte Bemerkung der Krankenschwester reagierte.

- Hör mal, Schnösel, - sagte sie und sah ihn freundlich direkt in die Augen und legte ihre schwere Hand auf die Schulter des Arztes, - Ich arbeite fast seit fünfzehn Jahren in diesem Krankenhaus. Vielleicht bist du schlauer als ich, wer weiß. Ich habe keine Universität abgeschlossen, also werde ich dir keine Ratschläge geben, ich bringe dir nur eine ganz einfache Wahrheit bei. Du kannst schneiden und nähen wie Gott selbst, aber wenn du im Charakter ein A*schloch bist, dann entschuldige, hier wirst du nicht zurechtkommen.

Und diese Worte prägten sich so dringend in den Kopf des Doktors ein, dass er praktisch über Nacht sein Verhältnis zu seinem eigenen „Ich“ neu überdachte. Es war eine schwere Nacht, ja. Doch von da an benahm sich der Doktor nicht mehr wie ein A*schloch und vielleicht deshalb wurde er sofort in Magburg akzeptiert.

Jane, die alte gute Jane. Sie arbeitet seit den Zeiten des glorreichen Doktors Kirk als Krankenschwester, der dieses Krankenhaus gegründet hat. Sie erzählt so gerne von den alten, guten Zeiten, und am meisten über den von ihr verehrten Doktor, der ihr nicht weniger lieb ist als Gott. Ihre Lieblingsgeschichte ist, wie Kirk beschloss, Arzt zu werden. Ein einfaches Landkind, das von der Medizin nicht viel verstand, nach dem Tod seiner Frau, umgeben von Büchern, Tag und Nacht studierte, um die Geheimnisse der Heilkunst zu erlernen. Der Tod der Frau, die Kirk so drastisch dazu brachte, sich in seiner Tätigkeit neu auszurichten, war für Jane keine Konstante, und je nach Stimmung der wenig beständigen Erzählerin war sie mehr oder weniger dramatisch. Es ist weithin bekannt, dass, als Kirks Frau krank wurde, er es einfach nicht schaffte, sie rechtzeitig nach Megaton zu bringen, und sie starb in seinen Armen. Jane sagte, dass sie selig von Blinddarmentzündung gestorben sei, obwohl heutzutage kaum jemand genau sagen kann?

Doktor Kirk praktizierte viele Jahre, bevor der Ruhm seiner geschickten Hände sich über die gesamte Einöde verbreitete. Es ist absolut sicher und unbestreitbar, dass Kirk in den besten Jahren seiner Karriere mehrere Operationen höchster Klasse meisterhaft durchführte, und die noch lebenden Patienten sind ein Zeichen der Göttlichkeit dieses Operators. Deshalb achtete niemand auf schlichte Kleinigkeiten. Beispielsweise darauf, dass der kühne Tod eine große Mehrheit des Gehirns abbekommen hat und das Glücksgefühl Ted den rechten Arm, und sozusagen die Scham, das so sehr seinem klugen Bruder fehlt. Ebenso leben in Magburg Personen mit Gliedmaßen, die Kirk während der Kämpfe mit Yao-Gai oder durch Landminen verloren haben, in der goldenen Zeit des Schampagnertrinkens ließ der Dok die durch Entschädigung geschädigte Leber durch eine neue ersetzen, die zuvor einem erschossenen Raider gehört hatte. Nach solchen Heldentaten am Skalpell war Dr. Kirk bekannt geworden als der beste Chirurg der Einöde und der OP-Wagen, den ihm die Bürger von Magburg bereitgestellt hatten, erhielt den stolzen Namen „Krankenhaus des Doktors Kirk“.

Das alles war schon lange her. Der ruhmreiche Erdenbauer-Heiler, der zeitlich durch die Trunkenheit getötet wurde, wurde von drei anderen Ärzten abgelöst, bevor der heutige Doktor in diese Gegend kam. Während der Zeit, als hier weniger geschickte Chirurgen tätig waren, verdimmte der Ruhm des Krankenhauses. Es gibt, bedauerlicherweise, keine Menschen mehr, die bereit wären, eine klingende Handvoll Deckel für Dienstleistungen zu bezahlen. Die Arbeit für das Krankenhaus wird hauptsächlich von dem kleinen Städtchen gewährleistet, in dem sich auch das Krankenhaus befindet – der Stadt Makburg-City, die „Büchse“ genannt wird.

Das Stahlgerüst des Schnellrestaurant-Restaurants, das das Bombardement überlebt hat, diente der Stadt als Rahmen. Die Menschen umhüllten das verrostete Skelett mit riesigen Metallplatten, die um das Gebäude eine Art Kokon bildeten. Innen wurde das Gebäude mit Sperrholz und Karton überzogen, in Blöcke unterteilt, und diese wurden wiederum in Wohnungen unterteilt. Viel später, als die Anzahl der Stadtbewohner stetig wuchs, wurden die Wohnungen erneut unterteilt und dann noch einmal und noch einmal. Die heutigen engen Kammern, in denen die Magburg-Citizen hausen, abgesehen von der Familie des Bürgermeisters, sind nur ein jämmerliches Abbild der früheren geräumigen und gemütlichen Wohnungen.

Die Stadt wurde Magburg genannt, nach dem hier einst befindlichen Restaurant, jedoch hatte sich im Volk der liebevolle Name „Büchse“ besser etabliert, dieser nicht nur wegen der Form, sondern auch wegen des Überflusses an Eisen in der Verkleidung. Der einzige Zugang zur Stadt wird fest von riesigen Toren bewacht, die aus dickem Metallblech gefertigt sind, und bei jedem Öffnen quälen sie Quietschen. Die Gründer kümmerten sich so ernsthaft um die Sicherheit, dass sie der Stadt kein einziges Fenster ließen, lediglich kleine Öffnungen, die mehr schlecht als recht als Ventilation dienen.

Doktor Kirk war hier nicht nur unbeliebt – er wurde vergöttert, in den Rang eines Ideals erhoben, weshalb jeder andere Arzt, der an seine Stelle kam, es nicht leicht hatte. Im Gegensatz zu seinen Vorgängern schaffte es der neue Doktor jedoch ohne Schwierigkeiten, seinen Pflichten nachzukommen. Ob es an seinem natürlichen Charisma, an Professionalität oder an dem Rat der alten Jane lag, sei dahingestellt. So oder so wurde er von den Bürgern in seine enge Gemeinschaft aufgenommen, die ihm das wertvollste Gut anvertrauten – ihr Leben. Der Arzt übernahm die Stadt, verantwortlich für jedes ihm anvertraute Leben mit seinem Kopf.

Gegen Abend, als der Doktor aus dem Krankenhaus ging, schaute er im Zimmer vorbei, wo der Operierte, der Karawanenführer lag. Der Arme schlief immer noch, der Arzt beschloss, ihn nicht zu stören und heute kein Gespräch mit ihm zu führen, sondern die Unterhaltungen auf den kommenden Morgen zu verschieben.

**Tag zwei.**

Der Morgen in der Klinik gefiel dem Doktor immer. Morgens gibt es keine nervigen Patienten, auf dem Herd klirren, kochen in einem kleinen Kochtopf, Spritzen und Skalpelle, und im Empfangsbereich liegt ein kaum wahrnehmbarer Geruch von Chlor, der von der feuchten Reinigung übrig geblieben ist, die sechszehn Minuten vor seinem Kommen Jane abgeschlossen hatte. Morgens ist meistens eine Zeit der meditativen Ruhe, wenn man sich entspannt zurücklehnen und ausstrecken kann, während man die Beine ausstreckt, die Hände hängen lässt und den Kittel öffnet.

Jedoch musste er an diesem Morgen nicht ausruhen; zu seiner Überraschung erzählte ihm die aufgeregte Jane, dass es dem Karawanenführer viel schlechter ging als am Vortag.

Der Karawanenführer war in drei oder vier warme Decken gehüllt, aber trotz dessen schüttelte es ihn weiter unkontrolliert. Der Patient wurde förmlich erschüttert, seine Zähne klapperten, und währenddessen stöhnte er manchmal leise oder murmelte etwas Unzusammenhängendes. Der Doktor musste ihn quasi gewaltsam von den Decken ziehen, um die Wunde zu untersuchen.

An der Stelle des gestern behandelten Pickels klaffte ein roter Geschwür. Das Geschwür hatte eine bizarre, unregelmäßige Form, die Ränder schienen über die Oberfläche erhoben zu sein, und der glänzende Boden schimmerte rot unter dem schmutzig-grauen Gewebe, das sich an den Rändern abblätterte. Der Arzt drückte auf die Ränder des Geschwürs, der Patient hauchte mitleidig auf, versuchte, die Hand zurückzuziehen, war jedoch so schwach, dass er selbst das nicht schaffte. Als Antwort auf den Druck traten rote Tropfen von Wundflüssigkeit aus der Wunde hervor.

- Ich verstehe kein Stück! – fluchte der Arzt und starrte hilflos auf den abgeschlafften Patienten, der auf der Liege lag. - Wo ist der Eiter?

Diese Frage war weniger an den Patienten gerichtet, der sich zu der Zeit im Zustand der Bewusstlosigkeit befand, als vielmehr an sich selbst, da er verwirrt war.

„Was ist mit ihm, dass er halbtot vor mir liegt?“ Warum kann er sich nicht setzen oder aufstehen? Nicht wegen der verdammten Wunde von fünf Zentimetern an seinem Unterarm, ganz bestimmt. Oder ist die Infektion tiefer eingedrungen, zwischen Muskeln und Sehnen, und ich muss sie nur finden?” - überlegte der Arzt.

Bereits nach einer halben Stunde war der Operationssaal vorbereitet. Auf dem schneeweißen Laken, das auf dem glänzenden Stahl operativen Tisch ausgebreitet war, lagen in einer ordentlichen Reihe Skalpelle, Haken und Klemmen, und gleich daneben, eingewickelt in steriles Mull, lagen gebogene Nadeln mit eingewebten Seidenfäden.

Eine Mullmaske, mitsamt einem Kunststoff „Maulkorb“, lag straff auf dem Gesicht des Patienten. Aus der über dem Patienten befestigten Säule spritzte der Narkosemittelether in einem feinen Strahl, und der Patient schlief ein. Der Doktor machte zwei tiefe parallele Schnitte, das Skalpell schnitt beweglich durch die Muskeln bis zum Knochen, ein Sonde gleitet geschickt durch die Muskelfaserräume. An den durchtrennten Blutgefäßen sprudelte rotes Blut heraus, das die Wunde überflutete. Der Arzt packte die größten Gefäße mit Klemmen und tamponierte die Wunde. Die Muskeln sahen lebendig und gesund aus, rotbraun, faserig, Eiter war nicht vorhanden.

Zwei bis drei Minuten für das Nähen der aufgeschnittenen Gewebe, ein sauberes, steriles Pflaster auf die Schulter, der Doktor verließ den Operationssaal, durchschwitzt und bedrückt. Er fühlte sich in dieser Situation so hilflos, dass er weinen wollte; so etwas war seit langem nicht mehr vorgekommen.

- Antibiotika. Wir geben ihm Antibiotika. – sagte der Arzt, während er sich in den Stuhl fallen ließ. – Anders geht's hier nicht.

- Diesem Vagabunden? – Jane, die die Hände in die Hüfte stemmte, schaute den Arzt von unten an, was normalerweise ihren Kampfgeist bedeutete. – Du wirst von ihm nicht einen einzigen Deckel sehen. Sobald er wieder auf den Beinen steht, wird er verschwinden, vergiss meine Worte nicht! Er wird sagen: „Ich, Doktor, habe euch nicht gebeten, mein nutzloses Leben zu retten!“.

- Wenn wir ihm jetzt keine Antibiotika geben, wird er sterben, Jane. Das ist dasselbe, als würde man ihn mit einem Kissen ersticken. – Der Arzt sah die Krankenschwester vorwurfsvoll an, diese fand daraufhin nichts zu entgegnen, winkte nur mit der Hand, als wollte sie sagen: „Mach, was dir beliebt“.

Die Glas-Spritze war so alt, dass man aufgrund des ständigen Kochens kaum noch eine Graduierung darauf erkennen konnte. Die Nadel war offensichtlich krumm und obwohl sie relativ oft geschärft wurde, war sie stumpf. Sie riss die Haut nicht auf, sie riss sie auf, und mit Knacken durchbrach sie den Muskel. Die trübe Lösung des Penicillins, mit zwanzig Millionen wirksamen Einheiten, strömte, gedrängt durch den Kolben, langsam aus dem Behälter.

- Nach dieser Spritze solltest du dich auf jeden Fall erholen, du bist dazu verpflichtet! – sagte der Doktor und sah auf den Patienten.

Dann zerlegte der Arzt die Spritze in ihre Einzelteile und tauchte sie in die stinke Lösung des Antiseptikums, die in einem alten Aluminiumtopf aufbewahrt wurde. Sorgfältig deckte er den Patienten mit einer Decke zu, der Doktor seufzte schwer, bekam erneut Mitleid mit den aufgewendeten Medikamenten für den Fremden. Jeder Tropfen Antibiotika ist in der Einöde Gold wert, dieser Suppenkasper wird noch viele Injektionen benötigen, er wird die jährlichen Vorräte der ganzen Stadt ausrauben, aber daran lässt sich nichts ändern.

Gegen Mittag erschien Guy Stromchek, ein Schäfer und Idiot, in Personalunion.

- Guy, mein Freund, dein Urin heilt nicht deinen Diabetes. – Der Doktor wusste nicht, ob er lachen oder weinen sollte. – Erinnere dich, dass du beim letzten Mal versucht hast, dich durch Aderlass zu heilen, was dabei herausgekommen ist?

- Ich wäre fast gestorben... – Murmelte der Dummkopf, ohne den Blick zu heben, und schaute schüchtern auf den Boden.

- Und davor hast du dir statt Insulin Hasen-Galle gespritzt. Erinnerst du dich? Wie ist das ausgegangen? – ließ der Doktor nicht locker.

- Ich wäre fast gestorben... – murmelte der Idiot erneut leise vor sich hin, noch leiser als zuvor.

- Und davor? – fragte der Doktor, fast direkt vor Guy stehend, was dazu führte, dass dieser sich ganz zusammenrollte in dem zerschlissenen Stuhl im Empfangsbereich. Jetzt schwiegen Guy und zusammengebiss Bar, und Tränen sammelten sich in seinen Augen.

– Diabetes wird mit Insulin geheilt! Ist das so schwer zu merken? – schrie der Doktor bereits auf den langsamen Guy, – Urin – nein! Insulin – ja! Hast du mich verstanden? Antworte!

Danach erschien Miss Olivia Pheels, die mit Hustenanfällen zu kämpfen hatte.

- Sie müssen mit dem Rauchen aufhören, meine Liebe, Ihr Bronchialasthma mag es überhaupt nicht. – Der Doktor lächelte der Kellnerin zu und war immer sehr süß zu ihr, sie war ihm manchmal im Gegenzug auch süß, trotz der Existenz ihres rechtmäßigen Ehemanns.

Aber heute war Olivia eindeutig nicht in der Stimmung zum Flirten. Ein trockener, anhaltender Husten zerrte an ihrer Kehle, hinderte sie am Sprechen und drang bei jedem tiefen Atemzug aus ihren Lungen. Ein paar Standardtabletten und der vorletzte Inhalator wanderten von der Apotheke in die Handtasche der Kellnerin.

Kurz darauf erschien eine lokale Berühmtheit, der ehemalige Bürgermeister von Magburg-City, Herr Peter Morris, ein stattlicher grauhaariger alter Mann in einem abgetragenen schwarzen Fleeceanzug. Im Grunde kleidete sich Herr Morris nie anders, obwohl es in der Stadt „Büchse“ oft heiß und stickig war. Sein ständiger Begleiter war ein schwarzer Stock mit einem silbernen Knauf in Form eines Wolfs. Dieser klingelte laut, als er über den stählernen Fußboden der Rezeption klapperte. Morris nahm seinen zerknitterten Hut ab, der schräg aufgesetzt war, und legte ihn sorgfältig auf den Couchtisch, dann setzte er sich langsam in den Stuhl und hob den Saum seines Sakkos an.

- Ich habe mich entschieden, Dok. – Der alte Mann warf sein Bein über das andere.

Der Arzt nickte zustimmend, nachdem er die Erklärung von Mr. Morris gehört hatte, und holte ein Blatt Papier aus der Schublade.

- Sie müssen einen Antrag in dreifacher Ausfertigung ausfüllen. Außerdem benötige ich die Unterschriften Ihrer nächsten Angehörigen. Man kann es gewiss auch ohne sie machen, aber ich bitte Sie, trotzdem, es wäre mir jedenfalls sehr viel lieber, wenn sie die Papiere unterschreiben würden.

- Sie unterschreiben. – Der alte Mann griff nach dem Papierstapel, – Vorläufig bedeutet mein Wort in meinem eigenen Haus noch etwas.

- Sind Sie sich bei dieser Entscheidung sicher? Denken Sie daran, dass man sich jederzeit umentscheiden kann. – warnte der Arzt.

Morris sammelte weiterhin die Papiere in einen ordentlichen Stapel.

- Die Schmerzmittel helfen nicht mehr, Doktor Piers. Dieses Ungeziefer in meiner Brust plagt mich mit jedem Tag mehr. Ich bin schon nicht mehr ich selbst, ich bin durch den Schmerz verbraucht, ständiger Schmerz. – Als der alte Mann zu sprechen begann, fiel scheinbar die Maske ab, die er bisher getragen hatte - die Maske eines starken und einflussreichen Menschen. Jetzt saß vor dem Doktor ein müder, vom Leben gezeichneter alter Mann. Sogar äußerlich hatte er sich verändert, war ganz zusammengesunken, die Schultern hingen herab, die Lippen zitterten, die Augenbrauen waren gefurcht. Einfach ein kranker alter Mann, hoffnungslos krank.

- Man kann mit Morphium beginnen, es reicht bei uns großzügig. Der Schmerz wird verschwinden… für eine Weile.

- Mein Vater starb an Morphium, – Morris lehnte sich im Stuhl zurück, versuchte sich zu fangen, und wieder die gewohnte Maske aufzusetzen. – Kurz vor dem Tod erkannte er weder mich noch meine Mutter mehr. Er ereilte den Stuhl, schrie vor Schmerzen die Nächte hinweg. Ich will nicht so enden. Ich will nicht, dass die Kinder mich so sehen. Ich will nicht, dass alles, was sie von mir in Erinnerung behalten, meine Sterbemühen sind.

- Ich habe den größten Respekt für Ihre Entscheidung, ich musste Sie jedoch nur warnen. – unterbrach ihn der Doktor, wollte nicht länger das Jammern von Morris anhören, es war ihm nicht so sehr leid um den alten Mann, eher war es ihm einfach widerlich. – Auch muss ich Ihnen erzählen, wie die Euthanasie ablaufen wird.

Der alte Mann nickte, um zu signalisieren, dass er bereit war zuzuhören, und der Doktor holte aus der Schublade einen bunten Prospekt, den er dem Patienten erneut reichte.

- Ihnen wird eine Substanz injiziert, die Ihr Herz schmerzlos stoppen wird. Das Verfahren wird im OP durchgeführt, dabei hören Sie ruhige, angenehme Musik. Sie werden ein leichtes Gefühl der Euphorie empfinden, es wird keine unangenehmen Empfindungen geben, mit Ausnahme vielleicht des Spritzenstichs. – Der Arzt versuchte, sich zu erinnern, was man in solchen Fällen noch sagt, aber ihm fiel nichts ein.

- So, früher haben sie Hunde eingeschläfert. Nur ohne die angenehme Musik. – Der alte Mann ließ den Doktor die Ausführungen anhören, ohne eine Miene zu verziehen. Die Maske war wieder an ihrem Platz, Morris wurde wieder zu Stein.

- Welcher Tag würde Ihnen passen, Mister Morris? – Der Arzt tat so, als hätte er die grobe Bemerkung des alten Mannes nicht bemerkt, in solchen Situationen ist das entschuldbar.

- Samstag, - antwortete der alte Mann ohne zu überlegen, – Morgen kommt mein Sohn, ich will ein paar Tage mit ihm verbringen… Also soll es der Samstag sein. Ich komme gegen Mittag, seien Sie bereit.

– Haben Sie Fragen an mich? – erkundigte sich der Arzt abschließend.

- Nein, - schüttelte Mister Morris den Kopf mit Mühe, während er sich mit seinem Stock vom Stuhl erhob. – Moment, ich habe eine Frage. Sie haben das schon… gemacht?

Der Arzt nickte bestätigend:

- Einmal, noch während der Praxis, in Rivet City.

Der alte Mann antwortete nichts, drehte sich einfach um und ging, ließ die Tür des Empfangs einen Spalt offen. Eine Minute lang war zu hören, wie er mit schabenden Schritten den Flur entlangging und wie sein Stock auf dem Boden klapperte.

Morris war gegangen, hinterließ eine Menge negativer Emotionen. Man spricht nicht jeden Tag mit einem Menschen, den man bald mit eigenen Händen töten wird. Und musste die medizinische Kollegium der Einöde das Verbot der Euthanasie aufheben, die Doktoren mit dieser Verantwortung belasten. Der Arzt verspürte wieder die Dringlichkeit, etwas zu trinken, ein wenig, hundert oder hundertfünfzig Gramm, um die nervöse Zittern abzubauen, um sich zu beruhigen und ein angenehmes Gefühl alkoholischer Euphorie zu erreichen. Aber der Arzt, sich zurückhaltend, zügelte den Impuls und beschloss, dass er in letzter Zeit häufiger auf das „Beruhigungsmittel“ zurückgegriffen hatte, als es gut gewesen wäre.

Karl Eriksson zitterte vor Kälte, als ob er bis auf die Knochen fror. In Wahrheit war Karl überhaupt nicht kalt; ihn quälte eine ganz andere Krankheit - ein schwerer Kater, eingetreten wahrscheinlich nach einem Monatsrausch.

- Und ich kann nicht mehr trinken, – keuchte Karl zitternd, - und ich kann auch nicht aufhören.

- Was ist los? – fragte der Doktor mit deutlicher Ironie in der Stimme.

- Ich spüre, ich werde bald sterben! – weinte der Trunkenbold und verzog das Gesicht. – Noch ein paar Tage und ich bin tot.

Der Arzt erkannte, in welche Richtung der Schuft zielte:

- Bist du etwa nicht in den Dreck gefallen, Herr Eriksson? – fragte er neugierig.

Das Gesicht des Suffers veränderte sich sofort. Er schien vergessen zu haben, dass er vor einer Sekunde noch wimmerte, nickte zustimmend und lächelte sogar:

- Seien Sie gnädig, Doktor, lassen Sie mich nicht sterben! Ich brauche ein paar Cocktails in die Vene… Vitamine, Glukose… Sie wissen doch, meine Leber ist fremd, hat sich schrecklich, aufgehört zu funktionieren… Ich muss behandelt werden…

Dem Alkoholiker wurde nicht erlaubt, weiter zu reden, die Türen des Empfangs rissen sich auf, und ein erschreckter Junge - Dick Andersen, hüpfte herein. Die Kleider des Jungen, seine Hände und sogar sein Gesicht waren mit Blut beschmutzt. Er blieb mitten im Empfang und wedelte mit den Händen, murmelte zusammenhanglos:

- Mein Vater… Er… Die Falle hat zugeschlagen… Bei ihm… Blut…

Bevor es dem Doktor gelang zu begreifen, was geschah, kamen zwei Männer hastig in die enge Tür des Empfangs, die nur mit den schlaffen Händen Den Vater des Jungen eingeklemmt haben. Derek Andersens rechter Arm war fast bis zur Handgelenke abgerissen, hing an einem Muskelansatz, die Knochen des Unterarms waren gebrochen, ihre scharfen Enden ragten aus der Wunde hervor, aus den zerrissenen Gefäßen strömte Blut.

Sofortige Reaktion, keinerlei Verzögerungen. Ein Verband wurde auf die blutenden Gefäße geschnallt, um die Blutung zu stoppen; ein Cocktail aus zwei narkotischen Schmerzmitteln beruhigte den schreienden Jäger sofort. Der OP-Saal wurde während des Eintritts ins Geschehen ausgelegt. Kleine Gefäße und Nerven wurden von einem Roboter genäht, den Doktor Kirk damals gekauft hatte. RO-14 – ein alter, aber fähiger Operationsroboter. Die Blechdose atmet zwar den letzten, aber er arbeitet nach wie vor ordentlich. Die Knochen wurden manuell justiert, mit stählernen Schrauben verdrahtet, kleinere Bruchstücke wurden aus der Operationshalle geworfen, da sie nicht gebraucht wurden.

Sofort wurde nach Philip Hughes gesendet, ohne den keine ähnliche Operation in Magburg durchgeführt wurde. Die Eingeborenen von Rivet City nannten Magburg-City nicht umsonst die Ecke des Kommunismus in den weiten der Einöde. Jeder Bürger der Stadt „Büchse“ hatte klare Pflichten gegenüber der Gemeinschaft. Derek Andersen war der Jäger, der die Stadt mit frischem Fleisch versorgte, Madame Martha war die Köchin in der lokalen Küche, sogar der trinkfreudige Karl Eriksson erfüllte die Rolle eines Handwerkers. Philips Rolle war durch seine von seiner Mama gegebene Besonderheit beschrieben - die Blutgruppe 0, die sich mit dem negativen Rh-Faktor kombinieren lässt. Hughes war ein Universalspender.

Er hielt sich für den wichtigsten und notwendigsten Bürger der Stadt, und war damit nicht weit von der Wahrheit entfernt; und deshalb ging er immer mit erhobenen Nasen. Philip kümmerte sich um nichts, verbrachte die ganzen Tage schlafend auf der Couch, las immer wieder die abgeranzten Bücher durch, in der Kantine hatte er das Recht, genau so viel zu essen, wie er wollte, und das, was er wollte. Niemand konnte etwas auf den Jungen einwirken; hörte sein Name auch nur einmal auf, gab er etwas zu wie: „Ich hoffe, du erinnerst dich, welches Blut jetzt in deinen Adern pulsiert?“ Doch i wenn eine Katastrophe passierte, war der Junge in wenigen Sekunden am Ort des Geschehens. Er hat nie abgelehnt, egal wie viel Blut von ihm entnommen wurde, oder wem es bestimmt werden würde. Und so sprang Philip jetzt gerade in den medizinischen Block und krempelte die Ärmel seiner Hemds hoch.

Die gelben Plastikschnüre der Tropfkammern füllten sich allmählich mit dunkelrotblutigem Blut von Philip, vermischt in einem kleinen Glasbehälter, der an einem metallenen Gestell hing. Von diesem Behälter wandte sich das Blut an seinen neuen Besitzer, Derek Andersen. Die Operation dauerte etwa drei Stunden, in dieser Zeit versammelte sich im Empfang eine Menge Menschen, von nahen Verwandten, bis zu neugierigen Schaulustigen, die „auf das Licht“ kamen, um zu erfahren, was los war. In Magburg-City geschieht kaum je etwas interessantes, so wurde es fast zu einer Pflicht von jedem, auf jemandes Trauer oder, seltener, Freude zu blicken. Jane verscheuchte die Schaulustigen und massierte sie fünf Minuten früher aus dem Doktor heraus.

- Ihr seid nur dazu berufen, mich zu kontrollieren, seid nicht in der Lage, ein Konzert zu veranstalten, verzieht euch alle von hier! - hörte er den Schrei der streitsüchtigen Krankenschwester, die aus der Empfangstür zu hören war. - Ja, Mrs. Martha, wir wissen, dass Mister Andersen Ihnen wie ein Angehöriger ist, aber bitte, verschwinden Sie aus meinen Augen!

Als der Doktor den OP-Saal verließ, um sicherzustellen, dass der Patient nach der Narkose zurückkam, waren nur die Frau des Jägers und der erschreckte Sohn geblieben, dessen freundliche Leute tatsächlich die Hände von dem Blut des Vaters gewaschen hatten.

- Mit deinem Mann wird alles in Ordnung sein, - der Arzt fiel in den Stuhl und nahm ein paar große Schlucke kalten Kräutertee aus. - Der Blutverlust wurde teilweise ausgeglichen, die Hand ist genäht, ihre Funktion wird sich nach und nach wieder herstellen, - ein paar große Schlucke, - Vielleicht nach einem Monat oder zwei, und in einem halben Jahr kann Mister Andersen wieder Hasen fangen. - Der Doktor lehnte sich auf die Rückenlehne des Stuhls und ging, bevor er die Tasse mit Tee bis zum Boden geleert hatte.

- Ein halbes Jahr? – Frau Andersen biss sich die Unterlippe, und ihre Augen wurden feucht. - Wer wird unsere Familie in diesen sechs Monaten ernähren?

- Nun! Mach dir nichts vor, meine Liebe, zumindest in diesem Fall, - der Arzt stellte die leere Tasse auf den Tisch. - Siehst du, meine Liebe, wenn dieses Unglück in einem anderen Bereich der Einöde passiert wäre, wäre es nicht mit einem halbjährigen Krankenhausaufenthalt zu Ende, sondern hätte es nicht nett geendet. Ihr Mann wäre gestorben, zwangsläufig.

Diese Worte ließen Frau Andersen schweigen, und sie hörte nicht nur auf zu jammern und zu wimmern, sondern sie schien sogar aufzuatmen. Während die Frau sich wieder um ihren Mann kümmerte, der nach der Narkose aufwachte, entschied der Junge, der nichts zu tun hatte, sich mit dem Doktor zu unterhalten.

- Mein Vater ist Jäger, - prahlte der Kleine, - jeden Abend überprüfen wir mit Papa die Fallen, die wir bei den Kaninchenlöchern aufgestellt haben, und wissen Sie, fast jeden Abend kommen wir mit Beute nach Hause.

Der Doktor schüttelte den Kopf, den Jungen davon zu jagen wollte er nicht, es war ihm nur faul. Der Kleine wollte jedoch nicht aufhören:

- Das Wichtigste ist, sich nicht von einem Kaninchen kratzen oder beißen zu lassen. Einmal hat mich eins erwischt. – Der Junge hob den Saum seiner Hose und zeigte dem Arzt stolz seine Kampfnarbe. Eine hässliche, krumme Wunde, hinterlassen durch die Zähne eines gefräßigen Tieres, war mit rot-lila Haut überspannt und sah widerwärtig aus.

- Eine respektable Narbe, die es verdient, einen echten Mann zu zeigen! – lobte der Doktor den Jungen und lächelte, dachte dabei jedoch: „Was für ein missratener Kerl, der so mies den Jungen zusammengenäht hat?“.

Die Andersens gingen fast bei Nacht, der Jäger wurde von Freunden nach Hause begleitet. Jane war hinterher gegangen; der Doktor wollte sich auch nach Hause begeben, erinnerte sich jedoch, dass er heute Abend noch nicht bei dem Karawanenführer gewesen war. Zu seinem Erstaunen fand der Doktor den Patienten bei Bewusstsein, jedoch verwirrt, was in diesem Fall positiv war.

- Wo bin ich? – der Patient sah sich ängstlich um.

- Im Krankenhaus, - der Doktor setzte sich auf die Liege. – Was ist mit dir geschehen?

Der Patient reagierte auf die Frage nicht sofort, einige Sekunden drehte er den Kopf und versuchte das Geschehen zu begreifen.

- Yao-Gai… - krächzte der Karawanenführer, - Der alte kranke Yao-Gai...

- Was ist passiert? – wiederholte der Doktor die Frage und versuchte etwas anderes zu hören als die wirren Worte des Patienten, während er den Puls des Patienten zählte. - Wie bist du alleine in der Einöde gelangt? Wo ist deine Karawane?

- Yao-Gai… - der Karawanenführer ließ nicht locker, - Wir haben ihn in den Sümpfen getötet... Wir haben sein Fleisch gegessen, wir haben sein Blut getrunken… Yao-Gai…

Der Patient war aufgeregt und versuchte aufzustehen, fiel jedoch wieder in Ohnmacht.

- Yao-Gai? – fragte der Doktor erstaunt den Bewusstlosen, – Ich selbst für eine Müsliverschaltung wäre fast Selbstmord. Entweder du bekommst tollwütig oder Parasiten, oder als Option beides gleichzeitig.

**Tag drei:**

Alle schlimmsten Befürchtungen bestätigten sich, die Medikamente waren umsonst. Am nächsten Morgen war das Geschwür auf der Schulter des Karawanenführers um ein Vielfaches größer geworden. Die Nähte, die so sorgfältig an den postoperativen Wunden angelegt worden waren, rissen ein, die Wundränder öffneten sich, die Gewebe, die gestern am Schnitt vital und gesund aussahen, gaben heute ein grau-schwarzes Bild ab, das bei jedem Versuch, sie mit einer Pinzette zu fassen, in Stücke abfiel. Sogar die aus den Wunden ragen - die leeren Blutungskanäle bluteten nicht. Der Arm war angeschwollen, war leuchtend rot und die Fingerspitzen waren sogar bläulich-schwarz.

- Wir müssen amputieren. – der Doktor sah keinen anderen Ausweg.

- Armer Kerl, - Jane atmete tief ein und schüttelte den Kopf, - Es wird ihm schwerfallen, ohne Arm in der Einöde.

- Fragen wir einmal herum! – der Doktor versuchte, keine Trauer über die Trauer anderer zu zeigen, mit seinen eigenen hatte er mehr als genug. – Er wird sich ein Prothese in Rivet City kaufen.

Der tiefe Quer-Schnitt in der Mitte der Schulter zeigte die Muskeln, die wie gekochtes Fleisch aussahen. Man muss höher amputieren, hier sind die Gewebe schon nichtlebensfähig, totem Gewebe muss bei lebendem entfernt werden, das weiß jeder gute Chirurg. Der Arzt machte den Schnitt höher; ganz in der Nähe des Gelenks waren die Muskeln im Schnitt schwarz-rot, die Unterhaut war gelb. Das wird schon gehen. Die Operation dauerte fünftzehn Minuten, die Hauptzeit war mit dem absägen des Knochens verbracht worden; der Schnitt verlief schief, weshalb die Klinge hängengeblieben war, schrecklich quietschend. Als der Knochen durchtrennen war, fiel der Arm, beschrieb einen lustigen Piroett, auf den Boden und übergoss ihn mit Blut.

Der Arzt verbrachte noch fünf Minuten mit der Amputation des Stumpfes, und versuchte, seine Ränder gleichmäßiger zu schließen und Drainagen einzuführen. Jane war inzwischen dabei, das Instrumentarium aufzuräumen, den verdreckten Boden zu wischen, und allgemein den Raum zu säubern. Den Stumpf vorher zu bücken, wickelte die Schwester in ein altes Laken und legte sie ins untere Fach der Kühlkammer. Der Doktor war genau fertig, als der Patient langsam wieder aus dem Reich der ätherischen Halluzinationen in die reale Welt zurückkehrte, in der es nun einen einarmigen Karawanenführer mehr gab.

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Die eiserne Tür des Medizinblocks wurde nicht abgeschlossen, sie wurde so heftig zugeschlagen, dass ein unter der Wand hängendes Bild von Doktor Kirk zu Boden fiel. In die Empfangshalle kam ein wütender Peter Morris Jr. hinein. Pit ist das totale Gegenteil seines Vaters, grob und nervös, kleinwüchsig und unauffällig. Das beruhigte und besonnene Autoritätsgen hat Pit nicht übernommen, aber dafür hat er die hohe Stellung seines Vaters beim ersten Ergreifen-Ross gegriffen. Natürlich sah es zu der Zeit so aus, als hätten Magburg-City echte demokratische Wahlen abgehalten, mit einem Vorwahlkampf und einer geheimen Abstimmung; doch die administrativen Ressourcen des sterbenden Papas waren hundertprozentig in Gebrauch. Bei anderen Kandidaten hatte niemand eine Chance, Morris Jr. übertraf alle um gut zehn Stimmen.

- Du wirst meinen Vater nicht töten, Dreckskerl! Weder am Samstag, noch am Sonntag, noch an welchem Tag der Woche auch immer! – der Zeigefinger von Pit bohrte sich in die Brust des Arztes, ihre Augen trafen sich. Der müde, ruhige Blick des Arztes, der gerade endlich zwei Schlücke Spiritus hinter sich gebracht hatte, und der wütende, sich wild bewegende Blick von Morris. Der Doktor seufzte tief, hielt den Atem an, während er versuchte, sich in den Zügeln zu halten.

Der Finger von Morris Jr. knackte, als der Arzt plötzlich seine linke Hand um die Hand des Zeigefingers wickelte und sie verdrehte. Der Schuft begriff zuerst nicht, was passiert war, dann aber überfiel ihn der Schmerz und er schrie, versuchte seinen gebrochenen Finger aus dem Griff des aufbrausenden Arztes zu befreien, es gelang nicht. Bei dem ungeschickten Versuch, zu entkommen, wollte Pit dem Arzt mit seiner linken Hand einen Schlag versetzen; der Arzt war jedoch schneller, er wich dem Schlag aus, sprang ein wenig nach rechts und griff Sekunden später zurück. Die Nase von Pit schnitt unangenehm, als sie die Faust des Arztes traf, der Grobian fiel bewusstlos und erstickte im Blut, das in leuchtenden Fontänen aus seinen Nasenlöchern spritzte.

Der Arzt öffnete die Augen, atmete aus. Der Finger von Pit bohrte noch immer in seiner Brust, seine wütenden Augen durchbohrten den Arzt. Der Doktor senkte seine Augen absichtlich auf den verdammten Finger des Nervensystems, dann blickte er wieder auf Morris Jr. Der schien, als hätte er die Gedanken des Arztes geleert, sobald er das farbige Bild seiner gnadenlosen Verprügelung vor sich, das der Arzt sich so anschaulich vorgestellt hatte, schreckte er den Finger zurück und wich bereits zwei Schritt zurück.

- Mister Morris besteht auf diesem medizinischen Verfahren. Es tut mir leid, ich kann ihm keine Euthanasie verweigern. – Der Arzt sprach die Worte kühl und deutlich und dachte dabei, er speit dem Nerven Pit ins Gesicht.

- Mit meinem Vater ist alles in Ordnung! Er wird noch viele Jahre leben! Ich kenne ihn besser als so einen halbgebildeten Doktor! – Pit wollte nicht aufhören, während er mit seinem Finger drohte, auch wenn er sich bereits von weitem entfernte.

- Ihr Vater wird in einem Monat sterben oder, wenn er nicht das Glück hat, in zwei. – der Doktor fiel in den Stuhl, holte die Krankengeschichte von Morris Senior hervor. – In seiner Brust hat sich ein Tumor so groß wie dein Kopf gebildet, der die Lunge durchdringt und bereits auf das Herz drängt. Bei seinem letzten Besuch fiel mir die Gelbsucht des Skleras und der Haut auf, das bedeutet, der Krebs ist bereits in der Leber, und sie stirbt. Er hat erheblich an Gewicht zugenommen, anscheinend kann er feste Nahrung nicht mehr schlucken, das liegt daran, dass der Tumor die Speiseröhre zusammendrückt. Gott sei Dank kann er noch Wasser trinken, aber das ist nicht von langer Dauer. Außerdem bemerkte ich, dass er buchstäblich das Recht hindert, sein rechtes Bein zu ziehen, er hält seinen Stock mit der linken Hand, was bedeutet, dass der Krebs bereits in seinem Kopf die Hände greift und sein Gehirn frisst.

Die Krankengeschichte, die der Dicke Morris Senior über den Umfang eines Enzyklopädien hatte, fiel mit einem heftigen Knall wieder in die Schublade. Nachdem der Doktor Morris' Äußerungen gehört hatte, stand der junge Morris verwirrt mitten im Empfangsbereich, sprachlos. Der Doktor wollte jedoch nicht aufhören, wenn er den Bully nicht physisch verletzen kann, würde er versuchen, ihn moralisch zu verwunden:

- Dass dein Vater dir seine Qualen nicht zeigt, heißt nicht, dass er diese Qualen nicht hat. Die Erziehung und die Militäressen, die im Schrank verstauben, hindern ihn, seine Schwäche zu zeigen, jedoch ist kein Geduld grenzenlos, der Schmerz wird unbedingt siegen. Zuerst wird er stöhnen, dann wird er schreien, dann wird er weinen…

- Genug. – schnitt Morris ein. – Ich habe es verstanden… Ich habe alles verstanden.

Morris Jr. senkte den Blick zum Boden und kämpfte mit sich, während er seine Lippen auf das Letzte zusammenbiss, um nicht zu weinen.

- Entschuldigung… -murmelte er, - Lass es besser so… lass es besser euch…, denn ich wollte mich nur erschießen...

Die Tränen traten ihm jedoch hervor und ketteten sie unwillkürlich, während Morris hastig seinen Ärmel aufwischte und hastig verschwand, während er die eiserne Tür des Empfangs schloss.

Der Arzt erfreute sich an der moralischen Niederlage; es war selten, dass er Morris Jr. hierbei ein großes Stück näher bringen konnte, denn dies war ein geringes Vergnügen. Für einen solchen feierlichen Anlass würde es sich lohnen, noch ein paar Gläser zu trinken. Der gläserne Krug, dessen transparenten Bäuchlein, das mit seltsamen Blumen verziert war, die es jetzt nicht mehr in der Einöde gibt, auf dem Oberen Regal des Kühlschranks lag, hielt die gestern eingelagerte, aufbewahrte Spirituose. Der kalte Krug, gleich nachdem er den Kühlschrank verlassen hatte, war leer, schneeweiss, auch die Kapsel der Aufbewahrung, die der Staub durch den Kühlrücken abgelagert hätte, schickte er auf die Couch des Zimmers.

Der Arzt füllte ein Glas bis zum Rand, schüttete es sich mit einem Schluck hinein, ohne zu blinzeln, und stoppte für eine Sekunde. Spezieller hat das Wasser von einem anderen Dysfunktion. Der Aromastoff, der speiseröhrring war nicht über das Fleisch da gewesen. Deswegen hat sich die Qualität des Spirits nicht verringert gegen den Drang, sich nicht einzugewinnen. Das war nicht fesselnd, diese Alkohol-Aromen nähren sich von Lache-gefühlen und bedauerlichen Erinnerungen. Der Arzt war kaum voll gestopft mit dem Inhalt, als schon die zusammengenähten Schichten der Tongeschichten, die die Stadt Magburg nie gesehen haben könnte, ihre Oszillation begleitet hat, ihre Worte, die gleichzeitig im Kopf der Erinnerung auftreten, einthema stieg zu zurück. Das würde zurückzuschlagen, und die Römer standen an dem Bett, da gab es nicht das Bedauern zu lachen, für die einheimischen Männer hatten sie Jahre gehabt.

Aber der Arzt, hämmerte auf die Tür und kam bei der Rückkehr zurück, um zu sehen, wann der Mann der Zeit zurückkehrte, die er nur solange fürchtete, bis es unvermeidlichen Zuständen würde, so lehnt man den verehrten Namen, wenn man den Kopf des sozialistischen Lager unter dem Einfluss des Verhaftens kürzt. Der letztere fiel in die Hölle. Die Karten des Hausgartens blieben unberührt, die Türen zur Paedophilie gerieten. Der Jäger, der die Pseudo weil dem Schaffen der Schülerin des Überlebens die Liebe Nick ofiet, bekam bereits das makellose Netbook des Kammerukuriums in die Hand, mit dem er zu einem Schwertkönig mit einer Schaufel wurde. Schließlich, gab er dem Lärmen seine Kreditgewalt, gewährt auf dem Weg der schüchternen alten Dame Arnold. Die Komik des Robotergehs hätte die Schürze der Gesellschaft eingeschlafen. Das Vakuum, was nicht mehr zur Bestie wird, bekam die Zügel von den Toren.

Der S sinner Ist sie ihrem Schicksal mal zuversichtlich? Was hat der Arzt befohl?

Der Na Ab hjälpevi der Zeit, die Zeit schauen zu horresizeenden der Krümpfer ist eine völlig Abdeckung der Tüten - die Zugaben sind greifbar. - Zukunft. All das war die Rasse, die ein gewaltiger Feind in Eulchen aufbrach, während die Kommerzialriten nach wie vor Herr als sehr barmherzig geselligt. Und die Vorst des armseligen, und die Vorst setzen einen Fleck in den Blutkeller, die weit von den Herren weise zurückgegangen sind.

KONZERT

Ich danke im Voraus jedem, der bis zum Ende liest, ich bin für jedes Feedback dankbar, das der Geschichte betrifft, sowohl über Morgens und Abends als auch über ihre Schwächen. Ich habe leider von der schrecklichen Orthografie gewusst, da ich die Kommas zufällig gesetzt habe. ;)

Ein besonderes DANKESCHÖN an Teodor\_85, dem Verwalter des Fallout 3-Blogs, für die freundlicherweise zur Verfügung gestellten Screenshots und die inhaltliche Korrektur.