Bouton.

Pour la médecine post-nucléaire.

Jour un.

La peau tendue, d'un rouge cramoisi, n’avait même pas eu le temps d'être incisée par le scalpel. À peine l'extrémité avait-elle effleuré l'acné, qu'elle éclata d'elle-même, dégageant son contenu. Une boue grisâtre, avec une bonne dose de sang, coula d'abord le long de l'épaule, puis le long de l'avant-bras, goutta au sol. Le docteur fut surpris : le contenu ne ressemblait en rien au pus, ce bon vieux pus jaune-vert qu'il voyait à chaque fois qu'il ouvrait de telles lésions. Le patient leva la tête, mais perdit immédiatement connaissance en apercevant la plaie béante sur son épaule. Déjà épuisé, fiévreux, si faible qu'il avait fallu le porter dans la salle d'opération, et pourtant, pauvre homme, il avait encore refusé l'analgésique ! À moitié conscient, déjà sur le divan, il s'était exclamé : « Cinquante capsules pour une ampoule d'anesthésique, c’est du vol ! » Oui, qui d'autre que le marchand de caravanes pourrait connaître le vol ? C'est lui qui vend cet anesthésique pour cinquante capsules. Le docteur soupira - il fallait ramener ce grippe-sou à lui.

- Jane ! s'écria le doc, en rassemblant dans un plateau les instruments utilisés ; après une demi-minute, n’attendant pas de réponse, il cria encore plus fort. - Jane, où es-tu, bon sang ?! Apporte de l’ammoniac, cette Blanche-Neige s'est évanouie !

-J'arriv... -retentit un cri venant de l’accueil.

Cependant, l'infirmière ne se hâta pas vraiment, car le patient dut passer encore une minute dans l'inconscience. Au moment où l'infirmière apporta l'ammoniac, le chirurgien avait déjà coupé les tissus morts et, laissant un petit tube en caoutchouc pour le drainage, sutura la plaie.

- De nos jours, les hommes sont pires que les femmes, je te jure ! s'exclama la forte infirmière noire en lui tendant un chiffon imbibé d'ammoniac sous le nez.

La réaction ne se fit pas attendre, à peine le chiffon effleura-t-il les narines, le patient, à moitié affalé sur le divan, couvert de sueur froide, secoua la tête, ouvrit les yeux, et murmura quelque chose d'incompréhensible.

- Et voilà, maintenant il va vomir encore ! dit calmement mais avec reproche Jane, s'éloignant à une distance « sécurisée » du patient.

Cela se produisit exactement comme l’infirmière l’avait prévu - le vagabond fut retourné.

- Sois une gentille fille, Jane, nettoie tout ça. dit le docteur d’un ton autoritaire à son assistante vexée, en désinfectant ses gants avec de l’alcool.

- Jane ceci, Jane cela… Que ferez-vous quand Jane enverra tout cet hospice jeter ? s'écria l'infirmière, se dirigeant docilement vers le seau et le chiffon.

- Oh, Jane, tu sais bien que sans toi, cet hospice doit tout simplement être fermé, tu es irremplaçable ! cria le docteur en lui lançant un compliment maladroit, ce qui lui plut tout de même. Elle éclata de rire, faisant tinter le seau en aluminium qu'elle traînait du débarras.

- Il va bientôt se sentir mieux, hocha le doc en désignant le marchand de caravanes, en enlevant sa blouse tachée de sang et de vomi. - Qu'il aille avec Dieu. Prends-lui dix capsules, et je vais à la consultation, j'ai une lourde journée qui m'attend.

- Une lourde journée ? Jane jeta un coup d'œil soupçonneux au docteur en essorant le chiffon imbibé d'un mucus dégoûtant.

Dans le regard de l'infirmière se lisaient l'indignation et, un peu, l'agacement.

• Avez-vous honte, doc ? Pour toute la journée, nous n'avons que Marta Madison inscrite, qui viendra encore se plaindre que son stimulateur cardiaque fonctionne trop bruyamment !

- C’est précisément pour cela qu’il est lourd, Jane, sourit le docteur avec malice, - Dieu me bénisse, je préfère inciser encore une dizaine de telles lésions que d'écouter encore se lamenter cette vieille mégère.

Jane éclata de rire à nouveau - elle aimait quand le docteur se moquait de madame Marta, parce qu’elle n'aimait pas la vieille Marta elle-même. En fait, personne dans la ville n'aimait cette vieille folle, mais la situation était beaucoup plus grave - des querelles de grand-mère, une longue et stupide histoire d'un conflit et d'une haine insensés s'étirant sur plusieurs décennies.

Dans l’accueil du docteur, Derek Andersen, chasseur local, qui avait amené le malade marchand de caravanes, attendait.

- Alors, que se passe-t-il avec lui ? ronchonna Derek, à peine apercevant le docteur.

- Un carbuncle sur l'épaule, de la taille d'une pomme de terre, répondit le doc en s'écroulant dans un fauteuil. Sur la table, comme d'habitude, l'attendait une tasse de thé aux herbes froid, soigneusement préparée par Jane.

• Tout ira bien avec lui. Et toi, où l'as-tu trouvé ?

- Sur un sentier forestier, il était là, inconscient. J'ai d'abord pensé que c'était un raider blessé, puis j'ai regardé de plus près - son visage m'était familier. Il est déjà venu plusieurs fois chez nous avec l'un des convois.

- Ouais, c'est un marchand de caravanes, je m'en souviens aussi, le docteur se détacha de sa tasse de thé, confirmant les mots de Derek et s'y replongeant goulûment.

- C'est tout de même étrange. Le chasseur se frotta la tête, comme s'il tentait de comprendre quelque chose. - Que faisait-il seul dans la lande, même sans bramin ? Peut-être qu'il s'est passé quelque chose ?

- C’est vraiment étrange, le docteur posa sa tasse vide sur la table. - A-t-il dit quoi que ce soit ?

- Eh bien, Derek se frotta à nouveau la tête, murmurant des choses incohérentes. Quelque chose au sujet de yao-gai. Peut-être que des yao-gais ont attaqué la caravane ? conclut brusquement le chasseur pas très malin.

Le docteur haussait les épaules, en fait, il ne croyait pas qu'un yao-gai puisse représenter un danger pour un grand convoi bien armé :

- Pourquoi spéculer ? Il va bientôt revenir à lui, et je lui demanderai.

xxx

Marta arriva un peu avant l'heure prévue, s'installa dans un fauteuil à moitié défait dans le hall d'accueil, posant de manière dramatique à côté d'elle une lourde boîte métallique, grésillant, ronronnant, et parfois émettant un bruit très désagréable. De la boîte partaient deux conducteurs sinueux et entrelacés, de couleur bleue et rouge. Chaque fois que la boîte se mettait à piailler, le visage de Marta se tordait dans une grimace de mélancolie et prenait un air plaintif. Ses yeux cherchaient du soutien dans ceux du docteur, qui ne montraient aucune compassion, aucune pitié. Les années de pratique avaient endurci le chirurgien, lui conférant une immunité à la douleur humaine.

- Il fonctionne trop bruyamment. Marta se plaignait mécontentement, le visage marquant une moue dépitée, ce qui, sans aucun doute, rendait son visage encore plus ridé.

Le docteur, pour sa part, restait froid et impassible, enfin du moins à l'extérieur, car intérieurement, tout en lui bouillonnait de colère. Si seulement il était un peu moins réprimé, il aurait arraché les fils du corps de la vieille garce, et aurait avec joie repris la maudite boîte, qui supportait une personnalité si répugnante. Mais le docteur résistait aux visites régulières de la vieille dame, lui répétant encore et encore les mêmes mots, tel un mantra :

- Il fonctionne. C'est l'essentiel.

- Ne peut-on pas faire en sorte qu'il fonctionne un peu plus silencieusement ? supplia la grand-mère, inclinant légèrement la tête sur le côté et levant ses rares sourcils de vieille dame.

« On peut, s’il est éteint, il sera plus silencieux que jamais. D'ailleurs, tu te calmera avec lui ! » pensa le docteur en lui-même, mais il lui répondit tout autrement :

- C'est juste impossible, c'est le système de refroidissement qui fait du bruit, et il doit fonctionner en permanence.

- Et peut-on le remplacer par quelque chose de plus compact ? ne cédait pas la vieille dame, C'est difficile de marcher avec cette chose !

« Certes, par une boîte en bois compacte, où il est bien de se coucher sous terre ! Mon Dieu, elle ne m'a d'ailleurs même pas payé pour ce stimulateur, et elle veut que je dépense le budget annuel de la clinique sur un appareil compact avec un refroidissement azoté. Et après, elle ne râlera pas parce qu'il est si froid ! » Inspiration. Expiration. Calme et posé :

- Je le remplacerai exactement par le modèle avancé que vous achèterez. Il semble qu'à Rivet City il y a un large choix de stimulateurs cardiaques électriques. Le docteur sourit agréablement, tendant à madame Marta le prix préétabli, qu'elle, cependant, ignora.

La vieille donna un regard dédaigneux, détournant la tête en regardant la boîte détestée, mais tellement nécessaire pour elle.

- Parfois, j'ai l'impression qu'il va exploser !

« Parfois, j'ai l'impression que tu es une sangsue et que tu bois mon sang sans relâche ! » Le docteur respira profondément, essayant de calmer son battement cardiaque soudainement accéléré. Et il prononça encore une fois, lentement et délicatement :

- C'est un appareil très bon et fiable. Il n'a même pas encore atteint la moitié de sa durée de vie… - mais en mordant sa lèvre, il pensa « Pour notre malheur commun, tu ne mourras pas encore très longtemps ! ». Marta repartit à nouveau la queue entre les jambes, en murmurant des malédictions à l'égard du médecin sans pitié.

Trois verres de l'alcool nouvellement dilué, et donc tiède, apaisèrent légèrement la pression accumulée, la cigarette calma complètement. Ce n’était même pas midi, et tout le travail était déjà fait. Le silence et le calme, seul le marchand de caravanes gémit, que Jane avait eu du mal à traîner de la salle d'opération à la chambre. L'infirmière s'était elle-même précipitée quelque part pour ses affaires. La vieille emmerdeuse ne gâtait pas le docteur avec des détails comme le respect des règles de subordination, mais il n'y prêtait déjà plus attention.

Lorsque le docteur fut senti dans la ville de Magburg, il tenta de mettre sa relation avec Jane dans des cadres stricts « chef-supérieur ». Il était jeune, audacieux, capricieux, se croyait à lui-même bien plus que ce qu'il ne l'était.

- Soyez aimable de ne pas indiquer ce que je dois faire ! N'oubliez pas, je suis le médecin, et vous n'êtes qu'un personnel médical ! déclara le docteur, renversant le nez , réagissant à l'important commentaire de l'infirmière.

- Écoute, petit imbécile, dit-elle, en le regardant amicalement dans les yeux et en posant sa grosse main sur son épaule, je travaille dans cet hôpital depuis presque quinze ans. Peut-être que tu es plus intelligent que moi, qui sait. Je n'ai pas fréquenté d'université, donc je ne vais pas te donner de conseils, je vais juste te faire connaître une simple vérité. Tu peux couper et coudre comme le Seigneur lui-même, mais si tu es un abruti, excuse-moi, tu ne t’en sortiras jamais ici.

Et ces mots s’imprégnèrent si clairement dans la tête du docteur qu’il revisita sa perception de son propre « moi » en une nuit. Ça a été une nuit dure, oui. Mais le doc ne s'est plus comporté comme un abruti et, peut-être, grâce à cela, il fit rapidement son trou à Magburg.

Jane, la vieille et bonne Jane. Elle travaille comme infirmière depuis l'époque du glorieux docteur Kirk, qui fonda cet hôpital. Elle aime tant raconter les vieilles temps, et surtout, le docteur, qu'elle vénère pas moins que le Seigneur. Son histoire préférée - comment Kirk a décidé de devenir médecin. N'ayant aucune connaissance de la médecine, un agriculteur, après avoir enterré sa femme, s'est plongé dans des livres, apprenant jour et nuit les secrets de la guérison. La mort de sa femme, incitant Kirk à changer de direction si radicalement, n’était pas une constante pour Jane, et selon son humeur changeante, elle était plus ou moins dramatique. Tout le monde sait que quand la femme de Kirk est tombée malade, il n'a tout simplement pas eu le temps de l’emmener à Megaton, et elle est morte dans ses bras. Jane disait qu'elle était morte de l'appendicite, bien que qui peut le dire avec certitude aujourd'hui ?

Le docteur Kirk a pratiqué pendant de nombreuses années avant que la réputation de ses mains habiles ne se propage à travers toute la lande. Il est absolument certain et irréfutable que durant ses meilleures années, Kirk réalisa avec brio plusieurs opérations d’un niveau élevé, et qu'il connaissait plusieurs exemples de ses exploits, disons les choses ainsi, en direct. Par exemple, à Magburg, vivent les jumeaux siamois séparés par Kirk - Todd et Ted Phillips. Une telle opération est le sommet de l'habileté chirurgicale, et les patients encore en vie aujourd'hui témoignent du caractère divin de l'opérateur. Ainsi, personne ne faisait attention à des détails insignifiants. Par exemple, que le sage Todd a reçu la plus grande partie du cerveau, tandis que le chanceux Ted n'a eu qu’une jambe droite et, pour ainsi dire, des parties génitales, qui manquent tant à son intelligent frère. Parmi les habitants de Magburg, il y avait aussi des personnes dont Kirk avait réapparié les membres perdus dans des circonstances de combat avec des yao-gais, ou arrachés par des mines antipersonnel. Et au pauvre ivrogne Carl Erikson, le doc a remplacé le foie rongé par des dénaturants par un tout neuf, autrefois appartenant à un raider abattu près de la ville. Après de tels exploits en matière de scalpel et d'hémostase, les docteurs Kirk furent renommés le meilleur chirurgien des terres désolées, et le wagon-opération, réservé par les habitants de Magburg, reçut le fier nom de « Hôpital du Docteur Kirk ».

Tout cela remonte à longtemps. Le glorieux agriculteur-guérisseur, mort d'ivresse, avait déjà été remplacé par trois autres médecins, avant que le docteur actuel n'apparaisse dans ces contrées. pendant le temps où moins habiles chirurgiens officiaient, la réputation de l'hôpital avait diminué. Les foules de souffrants dans l'accueil, prêtes à payer une poignée de capsules, hélas, n'étaient plus. Le travail pour l'hôpital est principalement assuré par la petite ville où l’hôpital est situé - Mcburg City, la ville de la « canette de conserve ».

La structure en acier d’un restaurant de restauration rapide, miraculeusement survivant après les bombardements, avait servi de squelette pour la ville. Les gens avaient recouvert le squelette de fer rouillé avec d'énormes plaques de métal, formant autour du bâtiment une sorte de cocon. À l'intérieur, le bâtiment a été entouré de contreplaqué et de carton, divisé en blocs, lesquels ont été divisés en appartements. Beaucoup plus tard, lorsque le nombre d'habitants de la ville a commencé à croître de manière constante, les appartements furent à nouveau divisés, puis encore et encore. Les cellules exigües dans lesquelles s'entassent désormais les magburgs sont, à l'exception de la famille du maire, un triste reflet des anciens appartements spacieux et confortables.

La ville fut nommée Magburg, en l'honneur du restaurant qui s'y trouvait autrefois, mais dans le langage populaire, le nom « canette de conserve » a pris le dessus, donné non seulement à cause de la forme, mais aussi en raison de l'abondance de fer dans le revêtement. Le seul accès à la ville est solidement gardé par d'énormes portes en acier faites d'une épaisse tôle, grattant sur les glissières chaque fois qu'elles s'ouvrent. Les fondateurs ont pris très au sérieux le problème de la sécurité, ne laissant aucune fenêtre dans la ville, juste de petites ouvertures, remplissant plus ou moins les fonctions de ventilation.

Le docteur Kirk n'était pas aimé ici - il était vénéré, élevé au rang d'idéal, donc tout médecin qui est venu à sa place avait à souffrir. Contrairement à ses prédécesseurs, le nouveau docteur s'acquittait facilement de ses fonctions. Que cela ait aidé son charme naturel, son professionnalisme ou que ce soit le conseil de la vieille Jane, quoi qu'il en soit, les habitants l'acceptèrent dans leur communauté soudée, lui confiant la plus grande des valeurs - leur santé. Le docteur avait pris la ville sous son aile, répondant de chaque vie qui lui était confiée.

Vers le soir, en partant de l'hôpital, le docteur jeta un coup d'œil à la chambre où le marchand de caravanes opéré était allongé sur le divan. Le pauvre dormait encore, le médecin décida de ne pas le déranger et de ne pas l'importuner de conversations ce jour-là, remettant les discussions à la matinée suivante.

**Jour deux.**

Le matin à la clinique plaisait toujours au docteur. Il n'y a pas de patients agaçants le matin, sur le feu bouillonnent les seringues et les scalpels dans une petite casserole, et dans la réception flotte une légère odeur de chlore, restée après le ménage que Jane avait terminé quinze minutes avant son arrivée. Le matin est généralement un moment de calme méditatif, où l'on peut se détendre dans le fauteuil, s'y affaler, les jambes allongées, les bras pendants, le manteau délié.

Cependant, ce matin-là, il n’était pas possible de se reposer, à la surprise du doc, Jane anxieuse lui annonça que l’état du caravanier était beaucoup pire qu’hier.

Le caravanier était recouvert de trois ou quatre couvertures chaudes, mais malgré cela, il continuait à trembler sans relâche. Le malade était littéralement secoué, ses dents tambourinaient, et lui-même, gémissait parfois, parfois murmurait quelque chose d'incompréhensible. Le doc dut à force de tirer sur lui retirer les couvertures, pour examiner la plaie.

À l'endroit où l'acné avait été traitée la veille, s'ouvrait une ulcère écarlate. L'ulcère avait une forme bizarre et irrégulière, ses bords semblaient surélevés, et son fond brillant était rouge vif, faisant contraste avec la couleur gris sale des tissus qui commençaient à se détacher par les bords. Le docteur appuya sur les bords de l'ulcère, le patient poussa un cri plaintif, tentant de retirer son bras, mais il était si faible qu'il n'y arriva même pas. En réponse à la pression, des gouttes écarlates de sérosité s'écoulèrent de la plaie.

- Je n’y comprends rien ! s’écria le docteur, désemparé, fixant le malade allongé sur le divan. – Où est le pus ?

Cette question était plutôt destinée non pas au patient, alors dans un état de torpeur, mais à lui-même, en état de désarroi.

« Pourquoi est-il à moitié mort ? Pourquoi ne peut-il ni se lever, ni s’asseoir ? Pas à cause de cette satanée plaie de cinq centimètres sur son avant-bras, c'est sûr. Ou l'infection a-t-elle pénétré plus profondément, à l'intérieur, entre les muscles et les tendons, et il faut juste la débusquer ? » se demanda le docteur.

À peine une demi-heure plus tard, la salle d'opération était prête. Sur le drap blanc immaculé, déployé sur la surface brillante de la table en acier, des scalpels, crochets et pinces étaient rangés en ligne, des aiguilles courbes enveloppées dans de la gaze stérilisée étaient à portée de main. Un masque de gaze, maintenu par un « museau » en plastique, était fermement fixé sur le visage du patient. À travers le tube fixé au-dessus du malade, une fine vapeur d'éther éclaboussa, le malade s'endormit. Le docteur effectua deux profondes incisions parallèles, le scalpel fendit muscluellement jusqu'à l'os, et un sonde circuit, habilement, parcourut les espaces intermusculaires. Du sang rouge jaillissant des vaisseaux sectionnés inonda la coupure. Le docteur attrapa les plus gros vaisseaux avec des pinces, tamponna la plaie. Les muscles paraissaient vivants et sains, rouge-brun, fibreux, sans pus.

Deux à trois minutes pour suturer les tissus tranchés, un pansement propre et stérile sur l'épaule, le docteur sortit de la salle d'opération, trempé et abattu. Il se sentait si impuissant dans cette situation qu'il avait l'écrasante envie de pleurer, une telle chose ne lui était pas arrivée depuis longtemps.

- Des antibiotiques. Nous allons lui donner des antibiotiques. dit le docteur, s'écroulant dans son fauteuil. - Il n'y a pas d’autre moyen.

- À ce vagabond ? Jane, les mains sur les hanches, regardait le docteur d'un air soupçonneux, ce qui signifiait généralement son état d'esprit combatif. - Après tout, vous ne verrez pas une seule capsule de lui. Une fois qu'il sera sur pieds, il se tirera d'ici sans payer, souvenez-vous de mes mots ! Il dira, par exemple, « Je, doc, ne vous ai pas demandé de sauver ma vie inutile ! »

- Si nous ne lui donnons pas des antibiotiques maintenant - il mourra, Jane. C'est comme étouffer quelqu'un avec un coussin. - le doc regarda l'infirmière avec reproche, elle ne trouva rien à répondre, et soupira, la main faisant le geste de « fais comme tu veux ».

La seringue en verre était si vieille, qu'après la cuisson constante, il n'en restait quasiment plus de graduation visible. L’aiguille était manifestement tordue et, bien qu'elle ait été aiguisée assez souvent, elle était émoussée. Elle ne perça pas la peau, mais déchira la chair, perça le muscle avec un bruit. Une solution trouble de pénicilline, à vingt millions d'unités d'action, sortit lentement du réservoir sous la pression du piston.

- Après cela, tu devrais te rétablir, tu y es obligé. - dit le docteur en regardant le patient.

Ensuite, le médecin démonte la seringue et jette ses composants dans une solution antiseptique nauséabonde, conservée dans une vieille casserole en aluminium. Prenant soin de couvrir le malade d’une couverture, le docteur soupira, une nouvelle fois, regrettant d’avoir dépensé des médicaments pour un étranger. Chaque goutte d'antibiotique dans la lande vaut son pesant d’or, à ce souper, il va lui en falloir encore beaucoup d’injections, cela épuisera les réserves annuelles d’une ville entière, mais que peut-on y faire.

Après le déjeuner, Gaï Stromchek, le berger et l’idiot, en même temps, se présenta en consultation.

- Gaï, vieux, l'urine ne guérira pas ton diabète. - le docteur ne savait pas si il devait rire ou pleurer. - Souviens-toi, la dernière fois tu as essayé de te soigner par saignement, qu'est-ce qui en est sorti ?

- J'ai failli mourir... murmura le crétin, essayant de ne pas lever les yeux, honteusement fixant le sol.

- Et avant cela, au lieu d'insuline, tu t'es injecté de la bile de lapin. Tu te souviens ? Comment cela s'est-il terminé ? - le doc insistait.

- J'ai failli mourir... répéta de façon indistincte l’idiot, encore plus bas qu'auparavant.

- Et avant cela ? demanda le docteur, se rapprochant de Gaï pratiquement au corps à corps, par quoi celui-ci se recroquevilla sur la chaise défoncée. Maintenant, Gaï était silencieux, les dents serrées, et des larmes se formaient dans ses yeux.

• Le diabète se traite par de l'insuline ! C'est si difficile à retenir ? - le docteur criait déjà à l’arriéré, - L'urine – non ! L'insuline – oui ! Tu m'entends ? Réponds !

Ensuite, entra mademoiselle Olivia Pheles, souffrant de quintes de toux.

- Vous devez arrêter de fumer, ma chère, votre asthme bronchique n’apprécie pas cela. - le docteur sourit à la serveuse, il a toujours été très aimable avec elle, et elle lui a parfois rendu la pareille, malgré la présence d'un mari légal.

Cependant, aujourd'hui, Olivia n'avait clairement pas l'humeur à la coquetterie. Une toux sèche et persistance déchirait sa gorge, gênant sa parole, surgissant de ses poumons après chaque inspiration profonde. Une paire de pilules standard et l'avant-dernier inhalateur passèrent de la vitrine de la pharmacie dans le sac de la serveuse.

Puis arriva une personnalité locale, l'ancien maire de Mcburg City, Mr Peter Morris, un vieillard distingué en costume de flanelle noir usé. L’homme ne s'habillait jamais autrement, même si la ville de la « canette de conserve » était souvent chaude et humide. Sa canne noire, ornée d'un pommeau en argent en forme de tête de loup, était son constante compagnon, tintant joyeusement sur le sol en acier du hall d'accueil. Morris retira son chapeau usé, qu'il avait playfully mis de côté, et le posa soigneusement sur la table basse, avant de s'asseoir lentement, soulevant les pans de sa veste.

- J'ai pris ma décision, doc. - le vieil homme leva une jambe sur l'autre.

Le médecin, en entendant la déclaration de Mr. Morris, hocha la tête en approbation et sortit de son tiroir une pile de formulaires.

- Vous devez remplir le formulaire prévu en trois exemplaires. De plus, j'ai besoin de la signature de vos proches. On peut, bien sûr, s'en passer, mais essayez tout de même d'obtenir leur signature, cela me rassurera beaucoup.

- Ils signeront. - le vieil homme, broyant avidement de papier, dit. - En attendant, ma parole dans ma propre maison signifie encore quelque chose.

- Vous êtes fermement décidé à le faire ? N'oubliez pas qu'il est toujours possible de changer d'avis. - avertit le médecin.

Morris continua à rassembler les papiers en une pile soignée.

- L'analgésique ne fonctionne plus, docteur Piers. cette saleté, dans ma poitrine me tourmente de plus en plus chaque jour. Je ne suis même plus moi-même, je suis torturé par la douleur, une douleur constante. - quand le vieil homme parla, il sembla que le masque qu'il portait jusqu'alors - celui d'une personne forte et influente - s’envola. Maintenant, devant le médecin se trouvait un vieil homme fatigué de la vie. Il était même physiquement changé, tout était courbé, les épaules affaissées, les lèvres tremblaient, les sourcils froncés. Simplement un vieux malade, désespérément malade.

- Nous pouvons commencer à administrer de la morphine, nous avons suffisamment de réserves. La douleur s’en ira… pour un temps.

- Mon père est mort sous morphine, Morris s'affala dans le fauteuil, essayant de se ressaisir, tentant de remettre le masque habituel. - Avant de mourir, il ne reconnaissait ni moi, ni mère. Il s’est laissé aller, hurlant de douleur nuit après nuit. Pour moi, je ne veux pas vivre cela. Je ne veux pas que mes enfants me voient comme ça. Je ne veux pas que tout ce qu'ils se souviennent de moi soit mes souffrances pré-mortem.

- J'apprécie votre choix, je suis juste obligé de vous avertir. - le docteur interrompit, ne voulant plus écouter les lamentations de Morris, ce n'était pas tant qu'il regrettait le vieil homme, c'était plutôt dégoûtant pour lui. - Je dois également vous expliquer comment se déroulera la procédure d'euthanasie.

Le vieil homme acquiesça, signifiant qu'il était prêt à écouter, le docteur sortit d'un tiroir une brochure colorée, la tendant une fois de plus au patient.

- Vous recevrez une substance qui arrêtera sans douleur votre cœur. La procédure se déroulera dans la salle d'opération, avec une musique douce et agréable en fond. Vous ressentirez une légère euphorie, il n'y aura pas de sensations désagréables, sauf peut-être pour l’aiguille. - le docteur tentait de se rappeler ce que l'on dit dans des cas comme celui-ci, mais rien ne lui venait à l'esprit.

- Avant cela, on endormait les chiens. Juste sans musique agréable. - après avoir écouté le médecin, le vieil homme étouffa, sans montrer la moindre émotion. Le masque était à sa place, Morris était de nouveau de marbre.

- Quel jour vous conviendrait, Monsieur Morris ? - le médecin fit comme s'il n'avait pas remarqué le coup dur du vieil homme, dans ce genre de situations, c'est excusable.

- Samedi, - répondit le vieil homme sans hésitation, - Mon fils arrive demain, je veux passer quelques jours avec lui… Donc, samedi. Je viendrai vers midi, soyez prêt.

• Avez-vous des questions ? - demanda le médecin, pour terminer.

- Non, - secoua la tête Mr. Morris, peinant à se lever du fauteuil, s'appuyant sur sa canne. - Attendez, j'ai une question. Vous avez déjà… fait ça ?

Le docteur hocha la tête en réponse :

- Une fois, lorsque j'étais encore en stage, à Rivet City.

Le vieil homme ne répondit rien, se contentant de se retourner et de partir, laissant la porte de la réception à moitié ouverte. Pendant environ une minute, on pouvait encore entendre ses pas traînants dans le couloir, ainsi que le bruit de sa canne sur le sol.

Morris était parti, laissant derrière lui un tas d'émotions négatives, ce n'est pas tous les jours qu'on parle avec une personne qu'il faudra bientôt exécuter de ses propres mains. Et il fallait vraiment que la collège médicale des terres désolées lève l'interdiction d'euthanasie, confiant aux médecins la responsabilité d'exécuter. Il lui fallait, encore, de l'alcool, un peu, cent ou cent cinquante grammes, juste pour apaiser le tremblement nerveux, se ressaisir, atteindre cette agréable sensation d'euphorie alcoolique. Mais le docteur, se ressaisissant, retint son élan, pensant qu'il avait recours à ce « calmant » plus souvent que de raison dernièrement.

Carl Erikson tremblait d'un léger tremblement, comme s'il avait froid jusqu'à l'os. En réalité, Carl n'avait pas du tout froid, il était tourmenté par une toute autre maladie - une terrible gueule de bois, survenue apparemment après un mois d'ivresse.

- Je ne peux plus boire, marmonnait Carl en tremblant, - et ne pas boire, je ne peux pas.

- Pourquoi cela ? s'intéressa le docteur, avec une moquerie évidente dans la voix.

- Je sens que je vais mourir bientôt ! - le buveur éclata en larmes cruellement, déformant son visage. - Encore quelques jours et je suis mort.

Le docteur comprenait où en était la canaille :

- Tu es probablement venu crawl, Mr. Erikson ? s’enquit-il avec malice.

Le visage de l’ivrogne changea complètement, comme s'il avait oublié qu'il essayait de pleurer l’instant précédent, il hocha la tête affirmativement, souriant même un peu :

- Sois bienveillant, docteur, ne me tuez pas ! J'aurais besoin de quelques cocktails dans la veine… Des vitamines, du glucose… Vous le savez, mon foie est un étranger, il ne fonctionne pas très bien… Il faut me soigner...

Il n'eut pas le temps de finir que la porte de l'accueil s'ouvrit brusquement, et à l'intérieur, entra un jeune garçon effrayé - Dick Andersen. Les vêtements du petit, ses mains et même son visage étaient couverts de sang. Il s’arrêta au milieu de l'accueil et, agitant les mains, commença à parler de manière incohérente :

- Mon père... Il... Le piège s'est refermé... Il a... du sang...

Avant que le médecin ne puisse comprendre ce qui se passait, deux hommes traînant le père du garçon entrèrent par la porte étroite de l’accueil. La main droite de Derek Andersen, juste au-dessus du poignet, était pratiquement tranchée, elle pendait sur un lambeau de muscle, les os de l’avant-bras étaient fracturés, leurs extrémités pointues sortaient de la plaie, et du sang s'écoulait de vaisseaux déchirés.

Une réaction immédiate, pas de délai. Un garrot serra les vaisseaux saignant, stoppant l'hémorragie, un cocktail de deux analgésiques calma instantanément le criant chasseur. La salle d'opération était en train d'être déployée en cours de route, juste après que l'opération commença. Les petits vaisseaux et les nerfs étaient suturés par un robot, acheté par le docteur Kirk. RO-14 - un vieux, mais efficace robot opérateur. La boîte de conserve fonctionnait de manière aléatoire, pensant trois fois plus longtemps que nécessaire, mais faisait son travail correctement. Les os étaient ajustés manuellement, en les vissant avec des vis en métal, les petits morceaux de débris allèrent au sol de la salle d'opération, devenant inutiles.

On envoya immédiatement chercher Philip Hughes, sans qui de telles opérations à Magburg n'étaient pas réalisées. Les petits princes de Rivet City n'appelaient pas à tort Magburg City un coin de communisme dans les terres désolées. Chaque habitant de la « boîte de conserve » avait des devoirs clairs envers la communauté. Derek Andersen était un chasseur, approvisionnant toute la ville avec de la viande fraîche, madame Marta était la cuisinière de la cuisine locale, même le saoul Carl Erikson remplissait la fonction de personne polyvalente. Le devoir de Philip était déterminé par sa caractéristique donnée par sa mère nature - le groupe sanguin O, avec un facteur Rh négatif. Hughes était donneur universel.

Il se considérait comme le plus important et le plus nécessaire dans la ville, et il n'était pas loin de la vérité, et c'est pourquoi il se promenait toujours le nez en l'air. Philip ne faisait rien, passait toute la journée allongé sur le canapé à relire pour la centième fois de vieux livres en lambeaux ; à la cantine, il avait le droit de prendre autant de nourriture qu'il le voulait, et celle qu'il voulait. Personne ne pouvait influencer le garçon, à peine entendait-il le moindre reproche à son égard, il répondait quelque chose comme: - « J'espère que tu te souviens bien de quelle sang coule actuellement dans tes veines ? ». Mais, il faut lui donner ce qu'il mérite : s’il advenait qu'un mal survienne, le garçon était là en moins de quelques secondes. Il n'a jamais refusé, peu importe combien de sang lui prenaient et pour qui il était destiné. Et maintenant, Philip entra littéralement dans le bloc médical, en retroussant déjà les manches de sa chemise.

Les tubes jaunes de la perfusion se remplirent progressivement de sang sombre et cerise, se déversant dans un petit récipient en verre, suspendu à un support métallique. Ce récipient de verre contenait le sang de son nouveau propriétaire, Derek Andersen. L’opération dura trois heures, pendant ce temps dans l'accueil s'accumula une foule entière, allant des proches aux curieux venus jeter un œil pour voir « ce qui se passait ici ». À Magburg City, il arrivait rarement que quelque chose d'intéressant se passe, car, aller voir la souffrance des autres ou, plus rarement, de la joie, tout le monde le considérait comme son devoir. Les curieux furent chassés par Jane, qui sortit cinq minutes avant le médecin.

- Vous n'êtes bons qu'à traîner des microbes, sortez tous ! Vous êtes tous des charognes ! - on entendant le cri de l’infirmière colérique se faire entendre de l’accueil. - Oui, Madame Marta, nous savons que pour vous, Monsieur Andersen est comme un parent, mais soyez gentille, disparaître de mes yeux !

Lorsque le doc quitta la salle d'opération, s'assurant que le malade revenait à lui après l'anesthésie, il ne resta dans le hall que la femme du chasseur et le petit garçon effrayé, que de gentilles personnes avaient réussi à nettoyer du sang de son père.

- Avec votre mari, tout ira bien, dit le docteur, s'affalant dans un fauteuil, prenant de grandes gorgées de thé de jardin frais, - La perte de sang a été partiellement compensée, sa main est recousue, sa fonction se rétablira, progressivement, bien sûr, pas immédiatement. - encore quelques grandes gorgées, - Peut-être dans un mois ou deux, et dans six mois, Monsieur Andersen pourra à nouveau attraper des lapins. - le docteur se laissa tomber dans le dossier du fauteuil, et, se penchant à l'égouttoir avec du thé, l’acheva jusqu'à la dernière goutte.

- Six mois ? s'exclama Madame Andersen en se mordant la lèvre, et voyant son mari revenir à lui après l'anesthésie, elle se mit à pleurer, - Qui nous nourrira pendant ces six mois ?

- Eh bien ! Ne vous laissez pas abattre, ma chère, pas dans ce cas, - le médecin posa la tasse vide sur la table, - Vous voyez, chérie, si ce malheur s’était produit dans une autre partie des terres désolées, cela ne s’accomplirait pas en un demi-an d’hôpital, non. Votre mari serait mort, assurément.

Ces mots firent taire Madame Andersen, et elle ne se contenta pas de se taire et d'arrêter de se lamenter, elle sembla même soupirer de soulagement. Pendant que l'épouse s'affairait avec son mari, revenant à lui après l'anesthésie, le petit, qui n’avait rien à faire, décida de converser avec le docteur.

- Mon père est un chasseur, se vantait le petit, - Chaque soir, nous vérifions les pièges que nous avons mis autour des terriers de lapins, et vous savez, à peu près chaque fois nous rentrons chez nous avec un gibier.

Le docteur secoua la tête, il ne voulait pas chasser le petit, mais il avait simplement la flemme de lui parler. Cependant, le petit garçon ne se laissa pas démonter :

- Le principal, c’est de ne pas lâcher un lapin, sinon de mordre. Un m’a mordu. - l’enfant leva son pantalon, et, retroussant la jambière dans un volant, il fit fièrement une démonstration de sa cicatrice de bataille au médecin. La horrible cicatrice, laissée par les dents de la bête carnivore, était enroulée dans une peau rouge-violacée, cela semblait repoussant.

- Une cicatrice digne d'un véritable homme ! - complimenta le petit le docteur, souriant, tandis qu'il pensait – « Quel tortionnaire maladroit, c'est si mal réparé que le garçon a été touché ? ».

Les Andersen partirent presque la nuit, le chasseur fut traîné chez lui par des amis. Jane partit après eux, le docteur, quant à lui, s'était également dirigé chez lui, se rappelant qu'il n'était toujours pas allé voir le marchand de caravanes. À sa grande surprise, le docteur découvrit que le malade était conscient, bien que confus, pourtant même cela était une dynamique positive.

- Où suis-je ? s'écria le malade, regardant autour de lui avec effroi.

- À l'hôpital, le docteur s'assit sur le bord du divan. Que vous est-il arrivé ?

Le malade ne réagit pas immédiatement, pendant quelques secondes, il tourna la tête, essayant de comprendre ce qui se passait.

- Yao-gai... - réussit à grommeler le caravanier en rassemblant ses pensées, - Un vieux yao-gai malade...

- Que s'est-il passé ? répéta le docteur, essayant d'entendre autre chose que le délire du patient, tout en mesurant son pouls, - Comment as-tu fini seul dans la lande ? Où est ta caravane ?

- Yao-gai... - ne lâchait pas le caravanier, - Nous l'avons tué dans les marais... Nous avons mangé sa chair, nous avons bu son sang... Yao-gai...

Le malade était surexcité, essayant de se lever, mais perdit à nouveau conscience.

- Yao-gai ? demanda le docteur, surpris, à l'inconscient, - Manger de la viande d'ours est presque un suicide. Ou bien tu auras la rage, ou des parasites, ou bien, comme option, les deux maladies en même temps.

**Jour trois :**

Tous les pires appréhensions se confirmèrent, les médicaments avaient été gaspillés. Le lendemain matin, l'ulcère sur l'épaule du caravanier avait grossi de plusieurs fois. Les sutures, si soigneusement appliquées sur les plaies postopératoires, s'étaient détruites, les bords des plaies s'étaient éclatés, les tissus qui hier apparaissaient vivants et sains, aujourd'hui, représentaient une masse gris-noire, se détachant par morceaux à tout essai de les saisir avec une pince. Même les vaisseaux, qui sortaient des plaies des masses rejetées et mortes, ne saignaient plus. Le bras était enflé, devenu d'un rouge cramoisi, et les bouts des doigts étaient pour ainsi dire devenus bleu-noir.

- Il faudra amputer. - le docteur ne voyait tout simplement pas d'autre issue.

- Le pauvre, soupira Jane, en secouant la tête. Ça va lui être difficile dans les terres désolées sans main.

- Qui a-t-il de plus difficile dans les terres désolées ? - le docteur tentait de ne pas s'inquiéter pour les peines des autres, il en avait suffisamment à sa charge. - Il achètera un prothèse à Rivet City.

Une profonde coupure transversale au milieu de l'épaule révéla des muscles qui ressemblaient à de la viande bouillie. Il fallait amputer plus haut, ici les tissus étaient déjà non viables, une chair morte doit être retirée vivante, c'est un postulat que tout bon chirurgien devrait connaître. Le médecin fit une incision plus haute, tout près de l’articulation, les muscles à la coupure étaient rouge-écarlates, la graisse sous-cutanée était jaunit. Ça ira. L'opération dura quinze minutes, le temps principal étant consacré à couper l'os, la scie se mit à vibrer, ainsi elle se coinça dans l'os, grinçant. Une fois l'os scié, le bras fit une pirouette amusante s'écrasant au sol, le couvrant de sang.

Le docteur passa encore cinq minutes avec le moignon, s'efforçant de rendre ses bords plus réguliers, en insérant des drainages. Pendant ce temps, Jane nettoyait le matériel, frottant le sol sali, en somme tout remettait en ordre. En fléchissant l'articulation, l'infirmière enroula le membre dans une vieille feuille et la plaça sur la étagère inférieure de la chambre froide. Le docteur finissait juste à temps, lorsque le malade commença lentement à retrouver conscience, revenant d’un monde d’hallucinations éthérées à celui réel, dans lequel, vient d’y avoir un marchand de caravanes à bras coupé.

xxx

La porte en fer du bloc médical n'était pas fermée, elle claqua si fort qu'un portrait du docteur Kirk tombait d'un clou tordu sur le mur. Dans le hall d'accueil, entra un Peter Morris junior furieux. Pete - le opposé complet de son père, brut et nerveux, petit et sans attrait. Le gène parental de la calme autorité n'avait été transmis à Pete, mais il avait saisi son haut poste à la première opportunité. Naturellement, alors tout semblait que des élections démocratiques avaient eu lieu à Magburg City, avec une campagne électorale et un vote secret, mais les ressources administratives de son père agonisant avaient été utilisées à cent pour cent. Les autres candidats n'avaient aucune chance, Morris junior devança tous les autres d’un bon dix voix.

- Tu ne tueras pas mon père, espèce de vermine ! Ni samedi, ni dimanche, ni aucun autre jour de la semaine ! - son doigt pointé se posa sur la poitrine du docteur, leurs yeux se rencontrèrent. Le regard fatigué et calme du médecin, à peine ayant renversé quelques verres d’alcool, et le regard de Morris, cherchant à croiser de colère et de dégoût. Le docteur prit une profonde inspiration, bloquant sa respiration, essayant de se contrôler.

Le doigt de Morris craqua sous la préhension soudaine du doc, qui le tourna pour nus vriller avec soudaineté. Pete, d'abord ne comprit pas ce qui vient d’arriver, puis, ressentant la douleur, rugit, essayant de libérer son doigt fracturé de l'emprise du docteur fou. Dans une tentative maladroite de s’enfuir, Morris tenta d’atteindre le médecin d’un coup de poing gauche, mais il était plus rapide, esquivant le coup, très légèrement se déplaçant sur la droite, et en une seconde, il avait déjà contre-attaqué. Le nez de Pete rencontra avec un craquement le poing du médecin, et l’ourson tombait sur le dos en perdant conscience, s’étouffant sur le sang qui jaillissait en fontaine écarlate de ses narines.

Le docteur ouvrit les yeux, expira. Le doigt de Pete reposait encore sur sa poitrine, et les petits yeux rusés le dévisageaient. Le médecin, lentement, de manière exagérée, baissa les yeux sur le maudit doigt de l’hystérique, puis leva à nouveau son regard sur Morris junior. Ce dernier, comme s'il avait lu dans les pensées du docteur, comme s'il avait vu l'illustration colorée de son propre massacre, que le médecin venait de se représenter si clairement, démit brusquement son doigt, se retirant de deux pas en arrière.

- Monsieur Morris insiste pour obtenir cette intervention médicale, je regrette, je ne suis pas en droit de lui refuser l'euthanasie. - le docteur prononça la phrase sèchement, sans ambiguïté, et ensuite mentalement cracha sur le névrosé Pete dans la face.

- Avec mon père, tout va bien ! Il vivra encore de nombreuses années ! Je le connais mieux qu'un docteur à la tête d'un diplôme à moitié rempli ! - n’arrêtait pas Pete, menaçant encore de son doigt, même de loin.

- Votre père mourra dans un mois ou, si la chance n’est pas avec lui, dans deux. - le docteur, surnageant dans son fauteuil, tira l'histoire de la maladie de Morris senior de son tiroir. - Dans sa poitrine, une tumeur de la taille de votre tête a percé un poumon et s'est déjà dirigée vers le cœur. Lors de sa dernière visite, je remarquai la jaunisse de sa sclère et de sa peau, donc le cancer est déjà dans son foie, et celui-ci est en train de mourir. Il a beaucoup maigri, il ne semble plus pouvoir avaler des morceaux solides, c'est parce que la tumeur a comprimé son œsophage, heureusement, il peut encore boire de l'eau, mais ce ne sera pas long. J'ai aussi noté qu'il traîne littéralement sa jambe droite, tenant sa canne dans sa main gauche, donc le cancer est déjà dans sa tête, il ronge son cerveau.

L’histoire de la maladie, épaisse comme une encyclopédie, se renvoya bruyamment dans le tiroir. En écoutant le médecin, Morris junior se tenait au milieu de l'accueil, désemparé, silencieux. Cependant, le doc ne voulait pas s'arrêter, s'il ne peut pas blesser le goujat physiquement, il essaiera de lui faire du mal moralement :

- Le fait que votre père ne vous montre pas ses souffrances, cela ne signifie pas du tout qu'il n'en souffre pas. L'éducation et l'uniforme militaire, enfouis dans le placard, l’empêchent de montrer sa faiblesse, mais toute patience n'est pas illimitée, la douleur finira par triompher. D'abord il va gémir, ensuite il criera, puis il pleurera...

- Ça suffit. - interrompit Pete le docteur. - J'ai compris... Tout compris.

Morris junior baissa le regard vers le sol, et, en faisant une moue de petite fille, s’efforça de ne pas pleurer.

- Je suis désolé... murmura-t-il, - Qu'il en soit ainsi... que ce soit vous..., sinon, il a tâché de se tuer...

Les larmes coulèrent tout de même des yeux de Pete, de façon involontaire, il se pressa de les essuyer avec son bras et se hâta de partir, en refermant soigneusement la porte du bloc médical derrière lui.

Le docteur se réjouissait de la victoire morale, saigner Pete junior autrement n'est pas chose courante, et un tel plaisir, on ne peut que le fêter. Pour cette occasion, il valait la peine de faire encore quelques verres. Le verre en verre, dont le ventre transparent était orné de fleurs étranges, que l’on ne trouve plus dans les terres désolées, se cachait sur l'étagère du haut du réfrigérateur, et contenait de l'alcool dilué d'hier, qui là, avait infusé. Le verre froid, une fois sorti du frigo, était presque immédiatement couvert de petites gouttes, comme s’il avait transpiré, devenant mat. Le médecin remplit le verre à ras bord, le vida d’un seul trait, déglutissant le contenu d’une goulée. Comme l'attente de l'ivresse était douce, le goût de l'alcool était horrible. Le docteur grimaca, tira une inspiration, puis mordit dans du chamois séché, attendant une minute, hésitant sur ce qu'il allait faire. Il remplit encore une fois le verre, le prenant dans ses mains, se préparant à ingurgiter une autre dose, mais on l'interrompit.

- Doc, regarde... - l'infirmière se tenait sur le seuil de la chambre, déconcertée, le visage livide.

Le docteur, s'élançant hors du fauteuil douillet, s'approcha du malade, qui se débattait sur le divan, gémissant, le bandage au moignon était déjà imbibé de sang noir-bleu. La chemise du caravanier était ouverte, sa peau de la poitrine et du ventre était couverte de boutons rouges-vifs, tendus.

« Je me sens mal... Je meurs... », - murmura doucement le garçon en se tordant. Puis, tentant de se lever, il cria déjà, avec une voix sifflante, déchirante - « Je meurs ! » - ne pas se lever depuis le lit, la servante l’avait déjà solidement attaché au lit - que pourrait-il commettre dans une folie.

Le docteur, sortant de son engourdissement, essaya de calmer le malade, commençant à lui parler, lui expliquant qu'il allait forcément se rétablir, que tout irait bien dans sa longue vie à venir. Mais le malade ne l'entendait pas, seulement hurlait et luttait, serrant encore plus les nœuds de ses liens, - « Je vais mourir, comme tous ceux qui sont morts ! Je vais pourrir comme tous ceux qui ont pourri ! »

Jane, sans attendre l'ordre du médecin, avait déjà injecté une drogue au malade, et la morphine calma presque immédiatement le furieux.

- Et vous pourrirez… tout le monde y a sa place, - réussit à murmurer le caravanier en s'endormant.

- Il ne passera pas la nuit. - dit Jane calmement une fois que le malade avait sombré dans des rêves morphiniques, - Je parie dix capsules.

- Je parie, - hocha la tête doc, en examinant le patient, - Il supportera jusqu'à midi.

**Jour quatre.**

Personne n'aime les funérailles, mais si c'est le seul événement