Espinha.

Dedicado à medicina pós-nuclear.

Dia um.

A pele tensa e vermelha não teve tempo de ser cortada pelo bisturi. Mal a ponta tocou a espinha, ela estourou sozinha, jorrando seu conteúdo. Uma mistura cinza suja, com uma boa dose de sangue, escorreu primeiro pelo ombro, depois pelo antebraço, e gotejou no chão. O médico se surpreendeu: o conteúdo não se parecia em nada com pus, aquele antigo e clássico pus amarelo-esverdeado que ele via toda vez que abria erupções semelhantes. O paciente levantou a cabeça, mas logo perdeu a consciência ao ver a ferida aberta em seu ombro. Ele já estava sem forças, com a temperatura perto de quarenta graus, estava tão fraco que foi carregado para a sala de operações, e ainda, avarento, recusou-se a tomar anestesia! Em meio à inconsciência, já na maca, disse: - “Cinqüenta tampas por uma ampola de anestesia é um roubo!” Bem, quem melhor que um motorista de caravana para entender sobre roubo? Ele mesmo vende esse anestésico por cinquenta tampas. O médico suspirou - ele precisava trazer o avarento de volta à razão.

- Jane! - gritou o médico, recolhendo os instrumentos utilizados, e, após meio minuto, gritou ainda mais alto sem esperar resposta. - Jane, onde você está?! Traga o amoníaco, essa Branca de Neve teve a audácia de desmaiar!

- Já vou! - ecoou o grito de algum lugar da recepção.

No entanto, a enfermeira não parecia estar com pressa, portanto, o paciente teve que passar mais um minuto na inconsciência. Quando a enfermeira trouxe o amoníaco, o cirurgião já havia cortado os tecidos mortos e, deixando uma pequena fita de borracha para drenagem, estava costurando a ferida.

- Hoje em dia os homens estão ainda piores do que as moças, para te dizer! - resmungou a mulher corpulenta, oferecendo a ele um pano embebido em amoníaco.

A reação não deixou a desejar, assim que o pano tocou as narinas, o homem que estava sem forças na maca, coberto por um suor frio, balançou a cabeça, abriu os olhos, começou a murmurar algo desconexo.

- Agora ele vai vomitar! - disse Jane, com um tom de reprovação, afastando-se para uma “distância segura” do paciente.

Aconteceu exatamente como a enfermeira esperava - o vagabundo foi virado do avesso.

- Faça um favor, Jane, limpe tudo aqui. - disse o médico em tom autoritário à sua assistente aborrecida, limpando as luvas com álcool.

- Jane isso, Jane aquilo... O que você vai fazer quando a Jane mandar essa casa de caridades para o inferno?! - gritou a enfermeira, indo docemente buscar um balde e um pano.

- Oh, Jane, você sabe que sem você essa casa de caridade terá que ser fechada, você é insubstituível! - gritou o médico, seguindo-a com um elogio desajeitado que, de alguma forma, agradou à enfermeira. Ela explodiu em altas risadas, batendo um balde de alumínio que arrastou da despensa.

- Ele logo vai se sentir melhor, - acenou o médico para o motorista, tirando o jaleco manchado de sangue e vômito. - Que ele vá com Deus. Pegue dez tampas dele, e eu vou para a consulta, hoje é um dia difícil.

- Dia difícil? - Jane olhou para o médico debaixo da sobrancelha, torcendo o pano impregnado de uma gosma horrenda.

No olhar da enfermeira havia indignação e, um pouco, aborrecimento.

• Você tem consciência, doutor? Para o dia todo temos agendada apenas a Marta Madison, que vai reclamar novamente que seu marca-passo está funcionando muito alto!

- É exatamente por isso que é difícil, Jane, - sorriu ironicamente o médico, - Deus me livre, eu prefiro abrir mais uma dúzia dessas erupções do que ouvir novamente o resmungo dessa velha vassoura.

Jane explodiu em risadas - ela gostava quando o médico xingava a senhora Marta, porque não gostava da própria senhora Marta. Mas, na verdade, a velha rabugenta não era querida por ninguém na cidade, mas aqui havia uma situação mais séria - as querelas das velhinhas, uma longa e sem sentido história de rivalidade e ódio que dura várias dezenas de anos.

Na recepção do médico, Derek Anderson, um caçador local que trouxe o motorista de caravana, estava aguardando.

- E então, o que tem com ele? - resmungou Derek, mal avistou o médico.

- Um carbúnculo no ombro, do tamanho de uma batata, - o médico caiu na cadeira. Na mesa, como de costume, o médico encontrou uma caneca de chá de ervas frias, cuidadosamente preparada por Jane.

• Tudo vai ficar bem com ele. E onde você o encontrou?

- Na trilha da floresta que leva dos pântanos, ele estava caído lá sem consciência. A princípio pensei que era um bandido ferido, mas depois olhei melhor - conheço aquele rosto. Ele já veio aqui algumas vezes com uma das caravanas.

- Aham, ele é o motorista de caravana, eu também me lembro dele, - o médico se afastou da caneca de chá, confirmando as palavras de Derek e voltou a se afundar na bebida.

- Tudo isso é estranho, - o caçador coçou a nuca, como se estivesse tentando descobrir algo. - O que ele estava fazendo sozinho na terra desolada, nem mesmo sem um bregman? Aconteceu algo?

- É realmente estranho, - o médico colocou a caneca vazia sobre a mesa. - Ele disse algo?

- Bem, - Derek coçou novamente a nuca, - Ele murmurou algo desconexo. Algo sobre yao-gai. Pode ser que ele foi atacado por um yao-gai? - de repente fez uma conclusão precipitada o caçador simples.

O médico deu de ombros, na verdade não acreditava que o yao-gai pudesse representar um perigo para uma grande e bem armada caravana:

- Para que adivinhar? Ele logo vai voltar a si, e eu vou perguntar a ele.

xxx

Marta chegou um pouco antes do planejado, acomodou-se em uma cadeira semi-desfeita na recepção, posando de forma dramática uma pesada caixa de metal ao lado, que estalava e zumbia, às vezes chiando de forma desagradável. Dois fios, um azul e outro vermelho, se entrelaçavam indo da caixa até o peito de Marta. Sempre que a caixa começava a apitar, o rosto de Marta se crispava em uma careta de descontentamento e assumia uma expressão de dor miserável. Seus olhos buscavam apoio nos olhos do médico, que não expressavam a menor partícula de compaixão, nem um pingo de pena. Anos de prática tornaram o cirurgião insensível, desenvolvendo nele uma imunidade contra qualquer dor humana.

- Está muito barulhento. - Marta fez biquinho, o que fez seu já enrugado rosto parecer uma tábua de lavar.

O médico, no entanto, permaneceu frio e impassível, ou seja, claro que permaneceu assim por fora, mas por dentro tudo fervia de raiva. Se ele fosse um pouco menos controlado, ele teria arrancado os fios do peito da velha irritante e teria o prazer de pegar de volta a caixa maldita que sustentava a vida de uma personalidade tão repulsiva. Mas o médico tolerou as visitas regulares da vovó, repetindo-lhe de novo e de novo as mesmas palavras, como um feitiço:

- Ele funciona. Isso é o mais importante.

- Não dá para fazer com que ele funcione um pouco mais silenciosamente? - implorou a velha, inclinando ligeiramente a cabeça de lado e levantando as raras sobrancelhas de velhinha.

“Pode, se desligá-lo, ele ficará em silêncio a partir de agora. Você, no entanto, se acalmará junto com ele!” - disse o médico para si mesmo, mas respondeu de forma bem diferente:

- É simplesmente impossível, o sistema de resfriamento faz barulho, e ele deve funcionar constantemente.

- E é possível substitui-lo por algo mais compacto? - a velha não se acalmava - Com essa coisa eu não consigo andar!

“Pode, por uma caixa de tábuas compacta, em que seja fácil deitar no chão! Deus, você nem me pagou por esse marca-passo, mas quer que eu gaste o orçamento anual da clínica em um aparelho compacto com resfriamento de nitrogênio. E após isso, não vai gostar que ele é tão frio!” Inspiração. Expiração. Calmamente e moderadamente:

- Eu o substituirei exatamente pela sofisticada modelo que você adquirir. Parece que em Rivet City há uma grande variedade de marcas-passos. - o médico sorriu amigavelmente, estendendo à senhora Marta uma lista de preços, que, no entanto, ela ignorou.

A velha virou a cabeça com desprezo, olhando para aquela caixa tão detestada, mas tão necessária para ela.

- Às vezes parece que ele vai explodir em breve!

“Às vezes parece que você é uma sanguessuga e bebe meu sangue incessantemente!” O médico respirou fundo, tentando acalmar seu batimento cardíaco que havia acelerado. E novamente pronunciou, lentamente e com tato:

- É um aparelho muito bom e confiável. Ele ainda não chegou a metade de sua vida útil… - e mordendo o lábio, pensou: “Para nosso infortúnio, você não vai morrer tão cedo!” Marta novamente foi embora sem conseguir nada, xingando o médico sem piedade.

Três copos de álcool que acabaram de ser diluídos, e, portanto, mornos, aliviaram um pouco a tensão acumulada, um cigarro o acalmou completamente. E ainda não era meio-dia e todo o trabalho já estava feito. Silêncio e calma, apenas o motorista de caravana gemia, do qual Jane havia se esforçado para arrastá-lo da sala de operações para o quarto. A própria enfermeira tinha ido a algum lugar a negócios. A velha volúvel não agraciava o médico com pequenas coisas como obedecer as regras de subordinação, mas ele já não se importava com isso.

Quando o médico foi designado para Magburg Town, ele tentou colocar suas relações com Jane em rígidos limites de “superior-subordinado”. Ele era jovem, atrevido, teimoso, achou que era uma espécie de rei.

- Por favor, não aponte o que e como eu devo fazer! Não esqueça, eu sou médico, e você é apenas equipe médica! - disse o médico, levantando o nariz, reagindo a um comentário sensato da enfermeira.

- Ouça, pirralho, - disse ela, olhando-o de forma amável nos olhos e colocando sua mão pesada no ombro do médico, - Eu trabalho neste hospital há quase quinze anos. Talvez você seja mais inteligente que eu, quem sabe. Eu não terminei a faculdade, então não vou te dar conselhos, só quero te lembrar de uma coisa simples. Você pode cortar e costurar como o próprio Deus, mas se você for um idiota, lamento, você não vai conseguir ficar aqui.

E essas palavras se imprimiram na cabeça do médico com tanta clareza que ele reavaliou sua atitude em relação a seu próprio “eu” em questão de uma noite. Foi uma noite difícil, sim. Mas, desde então, o médico não se comportava mais como um idiota e, possivelmente, por isso, se estabeleceu rapidamente em Magbur.

Jane, a boa e velha Jane. Ela tem sido enfermeira desde os dias do glorioso Dr. Kirk, que fundou este hospital. Ela adora contar histórias sobre os bons velhos tempos, e mais do que tudo, sobre o respeitado Dr. que ela adorava tanto quanto a Deus. Sua história favorita é como Kirk decidiu ser médico. Um fazendeiro que não entendia nada de medicina, que enterrou sua esposa, mergulhou em livros, estudando dia e noite em busca dos segredos da cura. A morte da esposa, que levou Kirk a mudar tão drasticamente seus rumos, não era uma constante para Jane, e, dependendo do humor da contadora inconstante, era em maior ou menor grau dramática. É de conhecimento geral que quando a esposa de Kirk adoeceu, ele simplesmente não teve tempo de levar ela a Megaton e ela morreu em seus braços. Jane dizia que ela morreu de apendicite, embora quem possa dizer isso com certeza hoje em dia?

Dr. Kirk praticou por muitos anos antes que a fama de suas mãos hábeis se espalhasse por toda a areia. É absolutamente certo e indubitável que nos melhores anos de sua carreira, Kirk executou várias cirurgias de altíssima classe, e, de fato, o médico sabia de vários exemplos, assim dizer, ao vivo. Por exemplo, em Magburg viveram os siameses Todd e Ted Philips, separados por Kirk. Essa operação foi o auge da maestria cirúrgica e os pacientes que ainda estão vivos são a prova da divindade do cirurgião. Portanto, ninguém prestou atenção em pequenos detalhes. Como o fato de que o inteligente Todd recebeu a maior parte do cérebro, e o sortudo Ted - a perna direita e, assim dizer, a genitália, que agora falta ao irmão inteligente. Também entre os moradores de Magburg havia indivíduos com membros que Kirk tinha reposto, perdidos em confrontos com yao-gays ou arrancados por minas antipessoal. E ao beato bêbado Karl Erikson, o doutor substituiu um fígado esfacelado por um novo, que havia pertencido a um bandido que fora abatido nas proximidades da cidade. Após tais feitos no domínio do bisturi e dos grampos, o Dr. Kirk passou a ser chamado de melhor cirurgião das areias, e o vagão de operações que os cidadãos de Magburg lhe deram teve a orgulhosa denominação de “Hospital Dr. Kirk”.

Isso aconteceu há muito tempo. O glorioso fazendeiro-curandeiro, que morreu tragicamente na bebida, foi substituído por três outros médicos, até que o atual doutor apareceu por estas bandas. Durante o tempo em que cirurgiões menos hábeis estavam por aqui, a fama do hospital se apagou. As multidões de sofredores na recepção, dispostos a desembolsar uma brilhante mão cheia de tampinhas, infelizmente, não existem mais. O trabalho para o hospital é em grande parte fornecido pela pequena cidade onde o hospital está localizado - Magburg City, a cidade “lata de conserva”.

A estrutura de aço de um restaurante de fast food, que sobreviveu a um bombardeio, serviu de esqueleto para a cidade. As pessoas cobriram o esqueleto da ruína com enormes folhas de metal, formando ao redor da estrutura uma espécie de casulo. O interior do edifício foi cercado de compensado e papelão, dividido em blocos, que, por sua vez, foram transformados em apartamentos. Muito depois, quando o número de moradores da cidade começou a crescer lentamente, os apartamentos foram subdivididos em mais uma vez, e depois ainda mais. As atuais celas apertadas onde os magburgueros se amontoam, à exceção da família do prefeito, são apenas uma triste lembrança dos antigos apartamentos espaçosos e confortáveis.

A cidade foi nomeada de Magburg, em homenagem ao restaurante que antes estava aqui, mas no povo prevaleceu o termo carinhoso “lata de conserva”, dado à cidade não tanto pela forma, mas pela abundância de ferro na fachada. A única entrada da cidade é rigidamente guardada por enormes portas feitas de uma grossa chapa de metal, que rangem ao deslizar pelos trilhos sempre que são abertas. Os fundadores levaram tão a sério a questão da segurança que não deixaram na cidade uma única janela, apenas pequenas aberturas que servem mais ou menos como ventilação.

O Dr. Kirk não era apenas desprezado aqui, mas sim venerado, colocando-o em um status ideal, por isso qualquer outro médico que ocupasse seu lugar teria que suportar. Ao contrário de seus antecessores, o novo médico lidava facilmente com suas obrigações. Pode ser que tivesse ajudado seu carisma natural, ou por seu profissionalismo, ou ainda por conta do conselho da velha Jane. De qualquer forma, os habitantes aceitaram-no em sua pequena comunidade, confiando a ele seu bem maior - sua saúde. O médico assumiu a cidade sob sua proteção, respondendo pela cada vida que lhe foi confiada com sua própria cabeça.

Mais perto da noite, ao sair do hospital, o médico deu uma passada pelo quarto onde o motorista de caravana operado estava deitado sobre a maca. O coitado ainda dormia, e o médico decidiu não incomodá-lo, deixando as conversas com ele para a manhã seguinte.

**Dia dois.**

As manhãs na clínica sempre agradaram ao médico. Nas manhãs, não há pacientes aborrecedores, na panela tilintam, fervendo em uma pequena tigela, seringas e bisturis e na recepção, um leve odor de cloro, que ficou após a limpeza que Jane terminou quinze minutos antes de sua chegada. A manhã, geralmente, é um momento de meditação tranquila, quando dá para relaxar e se esticar na cadeira, desabando nela, esticando as pernas e pendurando os braços, destravando o jaleco.

No entanto, naquela manhã ele não teve tempo de descansar, para sua surpresa, Jane nervosa o informou que a situação do motorista de caravana havia piorado muito mais do que no dia anterior.

O motorista estava envolto em três ou quatro cobertores quentes, mas, apesar disso, continuava tremendo sem controle. O doente tremia, seus dentes batiam, e ele, às vezes, soltava gemidos, outras vezes murmurava algo desconexo. O médico teve que arrastá-lo dos cobertores com força para examinar a ferida.

No lugar da espinha tratada na véspera, havia uma úlcera carmesim. A úlcera tinha uma forma irregular, as bordas pareciam estar elevadas acima da superfície, o fundo brilhante vermelhou em meio a tecidos sujo-cinzentos, como se estivessem se soltando nas bordas. O médico pressionou as bordas da úlcera, o paciente soltou um grito doloroso, tentando retirar a mão, mas estava tão fraco que nem isso conseguiu fazer. Em resposta à pressão, gotas avermelhadas de soro apareceram na ferida.

- Não entendo nada! - exclamou o médico, olhando impotentemente para o homem estirado sobre a maca. - Onde está o pus?

Essa pergunta foi mais dirigida não ao paciente, que naquele momento estava em estado de sopor, mas a si mesmo, em seu estado de perplexidade.

“Por que ele está meio-morto? Por que não consegue se levantar, nem sentar? Não pode ser por causa da maldita feridinha de cinco centímetros no antebraço dele. Ou a infecção penetrou mais fundo, lá dentro, entre músculos e tendões, e é necessário apenas encontrá-la?” - refletiu o médico.

Já meia hora depois, a sala de operação estava montada. Em uma lençol imaculadamente branco, estendido sobre a brilhante mesa de aço, uma fileira organizada de bisturis, ganchos e grampos estava disposta, ali mesmo, enroladas em gaze esterilizada, estavam agulhas curvas com fios de seda cravados nelas.

Uma máscara de gaze, ajustada por uma fita plástica, estava firmemente colocada sobre o rosto do paciente. Da garrafinha presa por cima do enfermo, um fino jato de éter escorreu, o doente adormeceu. O médico fez dois cortes profundos e paralelos, o bisturi cortou obedientemente os músculos até o osso, enquanto a sonda habilidosamente percorria os espaços intermusculares. Delicadas fontes de sangue jorraram das veias cortadas, inundando a incisão. O médico pegou os maiores vasos com grampos, tampou a ferida. Os músculos pareciam vivos e saudáveis, de cor vermelho-escura e fibrosa, sem pus.

Duas ou três minutos para suturar os tecidos cortados, um curativo limpo e estéril sobre o ombro, o médico saiu da sala de operações suado e deprimido. Ele se sentia tão impotente nessa situação que queria chorar, isso não acontecia há muito tempo.

- Antibióticos. Vamos dar a ele antibióticos. - disse o médico, afundando-se na cadeira. - Não há outra maneira.

- Para esse vagabundo? - Jane, com as mãos na cintura, olhou debaixo da sobrancelha para o médico, o que geralmente significava seu espírito de luta. - Você não verá uma única tampa dele. Depois que ele ficar de pé, vai sair daqui sem pagar, lembre-se das minhas palavras! Ele dirá: - “Eu, doutor, não pedi que vocês salvassem minha vida inútil!”.

- Se não dermos a ele antibióticos agora - ele vai morrer, Jane. É a mesma coisa que sufocá-lo com um travesseiro. - o médico olhou para a enfermeira com reprovação, ela não encontrou palavras para responder e balançou a mão, como quem diz - faça o que quiser.

A seringa de vidro estava tão antiga que, devido à fervura constante, quase não havia gradação visível. A agulha estava abertamente torta e, embora fosse afiada com frequência, estava cega. Não furou a pele, mas rasgou, abrindo-a com um estalo que perfurou o músculo. Uma solução turva de penicilina, com vinte milhões de unidades de ação, sob pressão do êmbolo, saiu lentamente do reservatório.

- Após isso você deve se recuperar, deve mesmo. - disse o médico, olhando para o paciente.

Em seguida, o médico desmontou a seringa em partes e colocou-as em uma solução antisséptica fedorenta, que estava guardada em uma velha panela de alumínio. Cobrindo o doente com um cobertor com carinho, o médico suspirou fortemente, lamentando mais uma vez pelo remédio gasto em um estranho. Cada gota de antibiótico no deserto vale ouro, essa sopa vai precisar de muitas injeções ainda, ela vai esvaziar a cidade de seus suprimentos anuais, mas não há o que fazer.

Na recepção, logo após o almoço, apareceu Guy Stromcheck, um pastor e idiota, por acaso.

- Guy, meu amigo, urina não cura seu diabetes. - o médico não sabia se ria ou chorava. - Lembre-se, da última vez você tentou curá-lo com sangrias, o que deu nisso?

- Quase morri... - cochichou o idiota, tentando não levantar o olhar, envergonhadamente encarando o chão.

- E antes disso, em vez de insulina você injetou bile de coelho. Lembra? Como tudo terminou? - o médico não se deteve.

- Quase morri... - murmurou novamente o idiota, agora ainda mais baixo do que antes.

- E antes disso? - perguntou o médico, indo em direção a Guy quase de perto, fazendo com que ele se encolhesse no canto da cadeira da recepção. Agora Guy estava quieto, apertando os dentes, e lágrimas estavam se acumulando em seus olhos.

• Diabetes é tratado com insulina! Difícil de lembrar? - já estava gritando com o retardado, - Urina - não! Insulina - sim! Você entendeu? Responda!

Então, entrou Miss Olivia Fields, sofrendo com ataques de tosse.

- Você precisa parar de fumar, querida, sua asma brônquica não gosta disso. - sorriu o médico para a garçonete, ele sempre foi muito gentil com ela, e, em resposta, às vezes ela era gentil com ele, embora tivesse um marido legítimo.

No entanto, hoje Olivia claramente não estava para flertes. Uma tosse seca e insistente atormentava sua garganta, dificultando a fala, saindo dos pulmões após qualquer respiração profunda. Um par de padrões de comprimidos e o penúltimo inalador foram transferidos da vitrine para a bolsa da garçonete.

Depois, veio a figura local, o ex-prefeito de Magburg City, senhor Peter Morris, um idoso apresentável com cabelo grisalho, vestido em um desgastado traje de lã preto. De outra forma, o senhor Morris nunca se vestia, apesar de que na cidade “lata de conserva” era frequentemente quente e abafado. A bengala preta, coroada com um cabo prateado em forma de cabeça de lobo, era seu companheiro constante, tilintava estrondosamente no piso de aço da recepção. Morris tirou o velho chapéu-cocô, que estava levemente incline, cuidadosamente o colocou sobre a mesa de café, e lentamente se acomodou na cadeira, levantando as lapelas do paletó.

- Eu tomei uma decisão, doutor. - o velho cruzou as pernas de maneira trabalhosa.

O médico, ao ouvir a declaração do senhor Morris, acenou apropriadamente com a cabeça e retirou do gaveteiro um pacote de papéis.

- Você precisa preencher o formulário padrão em três cópias. Também preciso das assinaturas dos seus parentes próximos. Claro que pode ser feito sem elas, mas tente, ainda assim, que eles assinem os papéis, isso me deixará muito mais tranquilo.

- Eles assinarão. - o velho agarrou os papéis, - Por enquanto, minha palavra em minha própria casa ainda vale alguma coisa.

- Você está firme em sua decisão de fazer isso? Lembre-se, você pode sempre mudar de ideia. - alertou o médico.

O velho continuou reunindo os papéis em uma pilha uniforme.

- O analgésico já não ajuda, doutor Piers. Esta coisa no meu peito me incomoda a cada dia mais. Eu já não me reconheço, estou atormentado pela dor, dor constante. - quando o velho começou a falar, parecia que a máscara que usava até agora - a do homem forte e influente - havia caído. Agora, diante do médico, estava um velho cansado da vida. Ele até havia mudado fisicamente, estava todo encurvado, os ombros caídos, os lábios trêmulos, as sobrancelhas franzidas. Um simples doente, sem esperanças.

- Podemos iniciar a administração de morfina, temos o suficiente para isso. A dor desaparecerá... por um tempo.

- Meu pai morreu sob morfina, - Morris relaxou-se na cadeira, tentando se recompor e novamente tentando colocar a máscara habitual. - Antes de morrer, ele já não reconhecia nem a mim, nem minha mãe. Ele fez nas suas calças, gritou de dor noite após noite. Não quero essa sorte para mim. Não quero que meus filhos me vejam assim. Não quero que tudo que eles lembrem de mim sejam meus sofrimentos finais.

- Respeito sua escolha, só deveria ter te avisado. - interrompeu o médico; ele não queria ouvir mais as lamentações de Morris, não porque sentisse pena do velho, mas sim porque estava simplesmente enojado. - Também preciso te contar como será o procedimento de eutanásia.

O velho acenou com a cabeça, indicando que estava pronto para ouvir, o médico retirou do gaveteiro um folheto colorido e o estendeu ao paciente.

- Você receberá uma substância que parará seu coração sem dor. O procedimento será feito na sala de operações, ao som de uma música calma e agradável. Você sentirá uma leve euforia, nenhuma sensação desagradável, exceto, talvez, pela picada da agulha. - o médico se esforçou para lembrar o que mais dizer em tais casos, mas nada mais lhe vinha à mente.

- Assim, antes, dormiam os cães. Porém sem música agradável. - o velho disparou, ouvindo o médico, mas não expressando nenhuma emoção em seu rosto. A máscara estava de volta ao seu lugar, Morris havia se tornado de pedra novamente.

- Que dia seria conveniente para você, senhor Morris? - o médico fingiu não notar a grosseria do velho, em uma situação dessas, isso era perdoável.

- Sábado, - respondeu o velho sem hesitar, - Amanhã meu filho virá, quero passar alguns dias com ele... Então que seja sábado. Eu vou aparecer na hora do almoço, esteja preparado.

• Você tem perguntas para mim? - perguntou o médico, por último.

- Não, - balançou a cabeça o senhor Morris, levantando-se com dificuldade da cadeira, apoiando-se em sua bengala. - Mas, espere, tenho uma pergunta. Você já... fez isso?

O médico acenou com a cabeça afirmativamente:

- Uma vez, ainda no estágio, em Rivet City.

O velho não respondeu, apenas se virou e saiu, deixando a porta da recepção ligeiramente entreaberta. Ainda por cerca de um minuto, podia-se ouvir como ele deslizava os pés pelo corredor, o estalar de sua bengala no chão.

Morris partiu, deixando para trás uma massa de emoções negativas; conversas com uma pessoa que em breve teria que matar com suas próprias mãos não era algo que se fizesse todo dia. E deveria mesmo a colegiada médica do deserto ter cancelado a proibição da eutanásia, colocando sobre os médicos as responsabilidades por essa execução. O médico desejou um pouco de álcool, um pouco, talvez cem ou cento e cinquenta gramas, apenas para tirar a tremedeira nervosa, se acalmar, alcançar uma agradável sensação de euforia alcoólica. Mas o médico, controlando-se, conteve o ímpeto, decidindo que nos últimos tempos estava se apoiando “para se acalmar” mais frequentemente do que deveria.

Karl Erikson tremia de uma leve convulsão, como se estivesse morrendo de frio. Na verdade, Karl não estava congelado, mas sim atormentado por outra doença - uma grave ressaca, que, parece, havia se instalado após um mês de bebedeira.

- E não consigo mais beber, - resfolegava Karl em meio a tremores, - e não beber consigo.

- Que foi? - perguntou o médico, com evidente zombaria na voz.

- Sinto que vou morrer logo! - gritou o bêbado, com a cara torcida de vergonha. - Mais dois dias e eu morro.

O médico percebeu rapidamente a que o vagabundo estava se referindo:

- Não é possível que você tenha se arrastado até aqui, senhor Erikson? - perguntou curiosamente.

O rosto do bêbado imediatamente mudou, como se ele tivesse esquecido que tentava chorar, assentindo com a cabeça energeticamente e até mesmo sorrindo:

- Seja gentil, doutor, não me mate! Eu só preciso de alguns coquetéis na veia... As vitaminas, a glicose... Você sabe, meu fígado é de outrem, não está funcionando muito... Eu preciso de cuidados...

Não teve tempo de terminar o bêbado, pois as portas da recepção abriram-se bruscamente e um garoto apavorado - Dick Anderson, entrou. As roupas do menino, suas mãos e até seu rosto estavam cobertos de sangue. Ele parou no meio da recepção e, balançando os braços, começou a gaguejar desconexamente:

- Meu pai... Ele... A armadilha se fechou... Ele... sangue...

Antes que o médico pudesse perceber o que estava acontecendo, dois homens arrastaram o pai do garoto pela estreita porta da recepção. A mão direita de Derek Anderson estava quase decapitada logo acima do pulso, pendurada por um pedaço de músculo, os ossos do antebraço estavam quebrados, suas extremidades afiadas atravessando a ferida, e o sangue jorrava dos vasos rompidos.

Uma reação instantânea, nenhuma espera. O torniquete aperta os vasos que expelem sangue, parando a hemorragia, um coquetel de analgésicos acalmou instantaneamente o caçador gritando de dor. A sala de operações foi montada em movimento, já após o início da operação. Vasos e nervos pequenos foram suturados pelo robô que o Dr. Kirk havia adquirido. O RO-14 - um robô antigo, mas eficiente. A lata de metal estava com seus parafusos enferrujados, pensava três vezes mais lentamente do que deveria, mas fazia seu trabalho direitinho. Os ossos foram alinhados manualmente, presos com parafusos de aço, pequenos fragmentos foram jogados no chão da sala de operações, sem necessidade.

Imediatamente mandaram chamar Philip Hughes, sem o qual similares operações em Magburg não eram realizadas. Os fanfarrões de Rivet City não chamavam Magburg City de canto do comunismo no meio das areias à toa. Cada habitante da cidade “lata de conserva” tinha deveres claros para com a comunidade. Derek Anderson era o caçador que fornecia carne fresca para toda a cidade, a senhora Marta era a cozinheira na cozinha local, até o bêbado da vez, Clark Erikson, cumpria funções de quase tudo. Philip tinha sua obrigação determinada por uma peculiaridade que a Mãe Natureza lhe dera - um tipo sanguíneo que combinava com o fator Rh negativo. Hughes era o doador universal.

Ele se considerava a pessoa mais importante e necessária na cidade, e não estava longe da verdade, e por isso sempre andava com o nariz empinado. Philip não fazia nada, passava o dia inteiro deitado no sofá, relendo pela centésima vez alguns livros surrados, na cantina tinha o direito de pegar tanto comida quanto quisesse, e o que quisesse. Ninguém podia influenciar o garoto, assim que ouvisse qualquer crítica, ele respondia com algo como - “Espero que você se lembre de cuja sangue bate agora em suas veias?”. Mas, se a tragédia acontecesse, o rapaz estava presente em questão de segundos. Ele nunca se recusou a dar sangue, não importasse quanta Sangue era retirada dele e para quem ela seria destinada. E agora, Philip entrou na sala médica, enrolando as mangas de sua camisa.

As mangueiras amarelas da gota lentamente estavam preenchidas com o sangue vermelho-escuro de Philip, que se fundia em um pequeno recipiente de vidro pendurado na estrutura de metal. O sangue desse recipiente estava indo para seu novo dono, Derek Anderson. A operação durou cerca de três horas. Durante esse tempo, uma verdadeira multidão se acumulou na recepção, que ia de parentes próximos a curiosos ociosos que “abrindo um charminho” queriam saber o que estava acontecendo. Em Magburg City, raramente acontecia algo interessante, por isso ver a desgraça dos outros ou, mais raramente, a alegria, era considerado quase um dever de cada um. Os curiosos foram expulsos por Jane, que apareceu cinco minutos antes do médico.

- Só estão trazendo micróbios, vá todos para longe! Você pisoteou isso, que os demônios os separem! - ouvia-se o grito da enfermeira irritada que chegava da recepção, - Sim, senhora Marta, sabemos que o senhor Anderson é como da família para você, mas por favor, desapareça da minha vista!

Quando o médico deixou a sala de operações, certificando-se de que o paciente estava voltando à consciência após a anestesia, apenas a mulher do caçador e o menino apavorado permaneceram na recepção, que as boas pessoas conseguiram limpar da sangue de seu pai.

- Com seu marido, definitivamente, tudo ficará bem. - o médico se afundou na cadeira, tomou alguns grandes goles de chá de ervas frescas, - A perda de sangue foi parcialmente compensada, o braço foi costurado, sua função se restaurará, lentamente, claro, não imediatamente. - mais alguns grandes goles, - Pode ser em um mês ou dois, e dentro de seis meses o senhor Anderson poderá caçar coelhos novamente. - o médico se inclinou sobre a cadeira, e, inclinando-se sobre a caneca de chá, a esvaziou até o fundo.

- Seis meses? - a senhora Anderson, mordendo o lábio inferior, se encheu de lágrimas, - Quem vai alimentar nossa família durante esses seis meses?

- Bem! Não fique triste, querida, pelo menos, não neste caso, - o médico colocou a caneca vazia sobre a mesa, - Veja, queridinha, se isso tivesse acontecido em outra parte do deserto, teria acabado de outra maneira, não haveria uma licença de seis meses. Não, seu marido teria morrido, com certeza.

Essas palavras fizeram com que a senhora Anderson ficasse em silêncio, e não apenas parasse de gemer e lamentar, mas até pareceu soltar um suspiro de alívio. Enquanto a esposa se ocupava com o marido, voltando a si após a anestesia, o menino, sem nada para fazer, decidiu conversar com o médico.

- Meu pai é caçador, - se gabou o jovem, - Quase todas as noites, nós dois conferimos as armadilhas que colocamos perto dos buracos dos coelhos, e você sabe, quase sempre voltamos para casa com uma presa.

O médico balançou a cabeça, não queria expulsar o garoto, mas estava apenas com preguiça de conversar. Mas o garotinho não se calou:

- O principal é não deixar que o coelho te arranhe, ou te morde. Uma vez, um me arranhou. - o menino levantou a perna, e, envolvendo-a, orgulhosamente mostrou ao médico sua cicatriz de guerra. Uma repugnante e torta ferida, deixada pelos dentes de uma criatura carnívora, estava coberta com a pele vermelha e azul-esverdeada, isso parecia horrível.

- Uma cicatriz digna de um verdadeiro homem! - elogiou o menino o médico, sorrindo, enquanto pensava, “Que tipo de demônio esquisito costurou o garoto tão mal?”.

Os Andersons partiram quase à noite, o caçador foi levado para casa por amigos. Jane saiu logo atrás deles, o médico estava a caminho de casa, mas lembrou-se de que à noite ainda não tinha ido ver o motorista de caravana. Para sua surpresa, o médico encontrou o doente consciente, embaraçado, no entanto, mesmo isso era uma dinâmica positiva.

- Onde estou? - o doente olhou assustado ao redor.

- No hospital, - o médico sentou-se na beirada da maca. - O que aconteceu com você?

O doente não reagiu à pergunta imediatamente, girou a cabeça por alguns segundos para tentar entender o que estava acontecendo.

- Yao-gai... - raspou o motorista, reunindo-se, - O velho doente yao-gai...

- O que aconteceu? - repetiu a pergunta o médico, tentando ouvir algo além da baboseira doente, contando seu pulso, - Como você estava sozinho na desolação? Onde está sua caravana?

- Yao-gai... - o motorista não se calava, - Nós o matamos nos pântanos... Nós comemos sua carne, bebemos seu sangue... Yao-gai...

O doente estava excitado, tentando se levantar, mas logo perdeu a consciência novamente.

- Yao-gai? - perguntou a inconsciente o médico, surpreso, - Comer carne de urso é quase um suicídio. Ou você pega raiva ou parasitas, ou, como opção, ambas doenças de uma vez.

**Dia três:**

Todas as piores temores se confirmaram, os remédios foram desperdiçados. Na manhã seguinte, a úlcera no ombro do motorista se tornou várias vezes maior. Os pontos, que haviam sido tão cuidadosamente suturados nas feridas pós-operatórias, se abriram, as bordas das feridas se separaram, os tecidos que ontem no corte pareciam viáveis e saudáveis, hoje representavam uma massa cinza-escarra, que se descolava em pedaços com qualquer tentativa de pegá-los com pinças. Até mesmo os vasos, que se abriam nas feridas na área das massas rejeitadas e mortas, não sangravam. O próprio braço ficou inchado, tornou-se vermelhidão ácido, e as pontas dos dedos, mesmo - azul-escuras.

- Vamos amputar. - o médico simplesmente não via outra saída.

- Coitado, - Jane suspirou fundo, balançando a cabeça, - Vai ser difícil para ele nas areias sem um braço.

- Quem não luta nas areias? - o médico tentou não se preocupar com as tristezas dos outros, tinha suas próprias com abundância. - Ele vai comprar uma prótese em Rivet City.

Um profundo corte transversal na metade do ombro expôs músculos que pareciam carne cozida. É preciso amputar acima, aqui os tecidos já eram inviáveis, tecido morto precisa ser removido em vivo, isso qualquer cirurgião sabe. O médico fez um corte mais elevado, bem próximo à articulação, os músculos na incisão eram vermelho-escarlate, a gordura subcutânea amarelo. Serve. A operação durou quinze minutos, o tempo principal foi gasto para cortar o osso, o corte ficou torto, portanto a lâmina da serra ficou presa nele, rangendo de forma desagradável. Quando o osso foi cortado, o braço, descrevendo um divertido pirueta, caiu no chão, ensopando-o de sangue.

O médico ainda passou cerca de cinco minutos lidando com o coto, tentando deixar suas bordas mais retas, colocando drenos. Enquanto isso, Jane estava limpando os instrumentos, esfregando o chão sujo, em suma, organizando a ordem. Depois de dobrar o membro na articulação, a enfermeira envolveu-o em um lençol velho e colocou na prateleira inferior da câmara de resfriamento. O médico terminou na hora que o paciente lentamente começou a voltar do mundo das alucinações etéreas para o mundo real, que, recentemente, estava com um motorista de caravana manco a mais.

xxx

A porta de ferro do bloco médico não foi fechada, foi batida com tanta força que um retrato do Dr. Kirk, que estava pendurado numa prega retorcida, caiu da parede. Na recepção, entrou, furiosamente, o filho de Peter Morris. Pete - o completo oposto do seu pai, grosseiro e nervoso, de baixa estatura e pouco atraente. O gene paterno da calma e imprudente autoridade Pete não herdou, mas pegou a alta posição de seu pai na primeira oportunidade. Claro, naquele momento, tudo parecia que em Magburg City haviam passado verdadeiras eleições democráticas, com campanha eleitoral e voto secreto, no entanto, o recurso administrativo de seu pai moribundo foi usado a mil por cento. Os outros candidatos não tiveram chances, Morris Junior derrotou todos por uma boa dezena de votos.

- Você não vai matar meu pai, seu miserável! Não no sábado, não no domingo, nem em qualquer outro dia da semana! - o dedo indicador de Pete estava pressionado contra o peito do médico, seus olhos se encontraram. O olhar cansado e calmo do médico, que havia acabado de derrubar algumas doses de álcool e, o olhar de Pete, passando-se de raiva e indignação. O médico suspirou profundamente, prendeu a respiração, tentando se manter calmo.

O dedo de Morris Junior estourou sob o aperto quando o médico rapidamente agarrou sua mão esquerda e a virou, torcendo-a. O covarde inicialmente não percebeu o que estava acontecendo, mas assim que sentiu a dor, gritou, tentando libertar-se da mão presa do médico, sem sucesso. Em tentativas desajeitadas de se retirar, Morris tentou atingir o médico com a mão esquerda, mas o médico foi mais astuto, escapando do golpe, ele pulou para o lado, e a um segundo depois já estava contra-atacando. O nariz de Pete estalou desagradavelmente ao encontrar o punho do médico, o grosseirão caiu nas costas perdendo a consciência e espumou sangue que brotava em fontes vermelhas de suas narinas.

O médico abriu os olhos, exalou. O dedo de Pete ainda estava pressionando contra seu peito, enquanto os olhos malignos do homem o encaravam. O médico lentamente, ostensivamente, baixou os olhos para o dedo maldito do neurótico, então olhou novamente para Morris Junior. Esse, como se lesse os pensamentos do médico, como se visse uma imagem colorida de sua própria espancamento recente, que o médico coloridamente se representou, repentinamente retirou o dedo, até mesmo dando dois passos para trás.

- O Sr. Morris insiste nesse procedimento médico, sinto muito, não posso me recusar a eutanásia. - o médico disse a frase seca e clara e, em seguida, mentalmente cuspiu no neurótico Pete na cara.

- Meu pai está bem! Ele ainda viverá vários anos! Eu conheço ele melhor do que qualquer médico sem educação! - Morris Junior insistia, ameaçando com o dedo, mesmo de longe.

- Seu pai morrerá em um mês ou, se tiver azar, em dois. - o médico caiu em uma cadeira, retirando do gaveteiro o prontuário de saúde do senhor Morris. - Em seu peito há um tumor do tamanho da sua cabeça que já cresceu em seu pulmão e já está indo em direção ao coração. Durante sua última visita, notei a icterícia em suas escleras e pele, ou seja, o câncer já está em seu fígado e ele está morrendo. Ele emagreceu bastante, aparentemente não consegue engolir comida sólida, isso se deve ao fato de que o tumor o oprimindo no esôfago, ainda bem que ele pode beber água, mas isso também não vai durar muito. Eu também reparei que ele está realmente arrastando sua perna direita, segurando a bengala com a mão esquerda, ou seja, o câncer já está em sua cabeça, devorando seu cérebro.

O prontuário, grosso como uma enciclopédia, foi devolvido ao gaveteiro, batendo de forma ruidosa ao fechar. Depois de ouvir o médico, Morris Junior ficou parado no meio da recepção, aturdido, em silêncio. Mas o médico não planejava parar, se não pudesse ferir o grosso fisicamente, tentaria fazer isso moralmente:

- O fato de seu pai não mostrar a você seus sofrimentos não significa que ele não os esteja sentindo. A educação e a farda militar que se entulham no armário, impedem-no de mostrar sua fraqueza, no entanto, toda paciência não é infinita, a dor vencerá. Primeiro ele gemerá, depois gritará, em seguida chorará...

- Basta. - interrompeu Morris. - Eu entendi... Eu entendi tudo.

Morris Junior baixou o olhar para o chão, e, com lábios curvados, segurava-se com todas as forças para não chorar.

- Desculpe... - murmurou ele, - Que seja assim... Que seja melhor assim... - e logo... e que se atire seu pai...

Lágrimas, no entanto, escorregaram de seus olhos, espontaneamente, Pete envergonhado limpiu-as com o punho e rapidamente se afastou, fechando a porta de ferro do bloco médico.

O médico se deleitava com a vitória moral, é raro ter esse prazer de envergonhar o jovem Morris, por isso deveria beber mais algumas doses. A garrafa de vidro, de cujo corpo transparente decorado com flores que não se encontram mais nas areias, estava escondida na prateleira superior da geladeira, e continha o álcool diluído de ontem, que em pouco tempo já estava envelhecido. A garrafa fria, após deixar a geladeira, imediatamente ficou coberta por pequenas gotas, como se tivesse suado e se tornado opaca. O médico encheu o copo até a borda, tombou-o abruptamente, engolindo o conteúdo em um único gole. O quão ansioso era a espera pela embriaguez, quão repugnante era o gosto do álcool. O médico fez uma feição facial, primeiro exerceu uma ausculta, em seguida mordeu uma carne de coelho seca, ficou em pé por um minuto, balançando-se na cadeira, novamente encheu o copo, e já o foi pegar em suas mãos, preparando-se para tomar mais uma dose, mas foi interrompido.

- Doutor, olhe... - a enfermeira estava na porta do quarto, confusa, em seu rosto havia a expressão de surpresa.

O médico, apressadamente saindo da cadeira confortável, se dirigiu até o doente, que se debatia na maca, gemendo, e o curativo no coto estava profundamente ensopado de sangue negro-azulado. A camisa do motorista de caravana estava aberta, e a pele de seu peito e barriga estava coberta de espinhas avermelhadas, esticadas, do tamanho de uma moeda.

“Estou mal... Estou morrendo...” - sussurrou o rapaz, se contorcendo. Então, tentando se levantar, gritou, rouco, estridentemente: “Estou morrendo!” - e não conseguiu se levantar da cama devido às amarras que Jane havia apertado na cama antes, caso ele fizesse alguma travessura em delírio.

O médico, saindo do estado de estupefação, tentou acalmar o doente, começou a contar que o motorista certamente iria se recuperar, que tudo na sua longa vida à frente ia ficar bem. Mas o motorista não estava ouvindo, apenas gritava e se debatia, apertando o nó dos laços que o prendiam, - “Vou morrer, como todos morreram! Vou apodrecer como todos apodreceram!”

Jane, mesmo sem esperar uma ordem do médico, injetou um narcótico no doente, e o morfina acalmou o rebelde quase instantaneamente.

- E você vai apodrecer... todos têm este caminho, - conseguiu proferir o motorista ao adormecer.

- Não sobreviverá a noite. - disse Jane em voz baixa, assim que o doente mergulhou em sonhos morfina, - Aposto dez tampas.

- Aceito, - o médico balançou a cabeça, examinando o paciente, - Sobreviverá até o almoço.

**Dia quatro:**

Ninguém gosta de funerais, no entanto, se este é o único “evento cultural” planejado para a próxima semana em uma cidade tão chata como Magburg City, por que não ir? Sim, claro, é muito mais agradável ir, digamos, a um aniversário ou uma festa de inauguração, mas na falta de uma celebração brilhante e divertida, para não ficar em casa se coçando ou evitar o trabalho repetitivo, pode-se, às vezes, demonstrar uma fachada de luto. Assim pensou, provavelmente, cada morador de Magburg City que foi a este sombrio enterro de um motorista de caravana, e se não todos compareceram, muitos o fizeram.

O motorista morreu à noite, em silêncio, sem voltar à consciência, Jane constatou a morte às 3h15. Os funerais eram tradicionalmente realizados pelo prefeito - Morris Junior, o caixão foi feito a partir de materiais improvisados por Karl Erikson, e a cova foi cavada por homens, dispensados de suas obrigações diárias por causa da ocasião.

As pessoas se reuniram em um amplo hall que ocupava todo o primeiro andar da cidade “lata de conserva”. O hall era multifuncional, servia de cercado para braminhos, praça de comércio e lugar de reuniões. As jaulas para os animais estavam localizadas mais perto da saída, bem perto da porta. Embora isso não salvasse os habitantes de Magburg do fedor proveniente dos animais completamente, ainda assim, restringia um pouco. Os estandes de comércio, que eram sociais, eram uma mescla de caixas de madeira empilhadas, que qualquer morador da cidade poderia ocupar caso achasse que precisava vender algo de seu lixo, embora, geralmente, esses já estivessem ocupados por motoristas de caravana visitantes. No meio do hall havia uma plataforma, com a bandeira dos Estados Unidos e a bandeira de Magburg - um pedaço amarelo de tecido velho e sujo com a cabeça de lobo desenhada. Ao lado da plataforma, subiam escadas de aço que levavam aos edifícios residenciais. O caixão com o corpo do pobre motorista de caravana, que estava bem perto da plataforma, tinha um aspecto pouco apresentável. As tábuas de que foi feito estavam velhas e podres, apenas a estrutura do caixão, revestida com um compensado furado. Por exemplo, na parede esquerda do caixão, havia um buraco do tamanho de um punho, através do qual era possível ver os pés descalços do motorista morto. No entanto, os moradores da cidade de Magburg não prestaram atenção a esses pequenos detalhes.

“Que não haja saída do trabalho, não se esconda, significa que você é culpado em algo. Portanto vá.” - decidiu o médico. Ele trocou o jaleco por um paletó de saída, deixou sobre a mesinha da enfermeira as dez tampas que lhe havia perdido ontem, e desceu relutantemente ao primeiro andar. Ele não era a primeira vez que comparecia ao funeral de um paciente, embora sempre se sentisse mal quando estava lá. O sentimento de culpa, atiçado pela hipersensibilidade da consciência, fazia o médico sentir como se naqueles funerais ele fosse o alvo de zombarias e desprezo público, embora isso não fosse verdade. O número de vidas salvas pelo médico colossamente superava o número daqueles que ele não conseguiu salvar, guiando-se por estes, não muito complicados cálculos, que qualquer residente educado de Magburg City poderia fazer sem a ajuda de uma calculadora, o público pacientemente lhe perdoava os raros, mas não menos trágicos, resultados fatais. O falecido, por sua vez, era um estranho para os cidadãos, não contava nem mesmo nas estatísticas oficiais de mortalidade, e, de maneira não oficial, em poucos dias, quase ninguém se lembraria dele. Portanto, as preocupações do médico eram infundadas e inventadas, o povo que se aglomerava no hall nem percebeu sua chegada, as pessoas estavam ocupadas com conversas paralelas sobre isso e aquilo.

- O yao-gai vive bem ao lado da cidade. - estava contanto Ga Stomchek gesticulando com entusiasmo - Eu vi suas pegadas perto do lixo várias vezes, mas ontem vi a besta ao vivo. É do tamanho de duas pessoas, as garras como sabres, dentes como facas...

- A cabeça como uma melancia! - zombava do pastor burro, Philip Hughes, - Como você viu os dentes?

- É uma bobagem, o que se for, não é hora de um monstro se lançar sobre alguém. - comentou sombriamente Todd Phillips, - Com uma única perna não consigo correr longe...

- Derek atirou nele de alguma forma, mas apenas o feriu. - continuou Ga, - Agora ele é um ferido, deseja sangue humano...

- Olá, doutor - a dois metros do médico, estava a garçonete, sorrindo.

O médico congelou, escandalosamente, quase de maneira rude, encarou a garçonete, o vestido branco adorável, com grandes bolinhas pretas, se entrosava no ambiente fúnebre tão mal quanto suas madrepérolas vermelhas. Funerais? Que se danem. Olivia parecia deslumbrante.

- Oi... Olá. - saindo de seu momento de estupor, o médico disse, - Como está sua asma, senhorita Fields?

- A asma recuou. - Olivia claramente estava satisfeita com o efeito que ela tinha sobre o médico, - Sem tosse ou dispneia, e tudo graças a você, doutor. Prometo que virem à consulta em breve, senão não tenho tempo.

O médico assentiu apropriadamente com a cabeça, Olivia não se queria prevenir de jeito algum, portanto o humor do médico melhorou instantaneamente.

- Oh, doutor! Bom dia! - um homem inexpressivo apareceu de repente, vestindo um preto muito desgastado e em péssimo estado. O sr. Fields abraçou Olivia pela cintura com carinho - O que você faz com a minha mulher é um verdadeiro milagre! Depois das suas consultas ela sempre se sente melhor!

O médico engasgou tão fundo que quase se asfixiou com a língua, Olivia ofegou. Um silêncio embaraçoso durou cerca de cinco segundos, antes do médico entrar em um estado similar a um encantamento.

- Sim, você... bem, - desabafou o médico, tentando parecer indiferente quando o homem saiu, puxando a mulher por um caminho diferente.

Depois de quinze minutos, empoleirados no hall, até que os grupos de conversas estranhas foram interrompidos, decidiram que era hora de dar o enterro da pessoa falecida.

A procissão fúnebre contava cerca de trinta pessoas, o caixão foi levantado por seis homens fortes, com cuidado colocaram-no sobre tiras de couro, tentando para que a caixa podre com o corpo não se desfizesse nas mãos deles. Caminharam em silêncio, sem pressa, por cerca de quinze minutos. O médico respirava o ar fresco, batendo o papo para apimentar, no entanto, quase todos os participantes do luto estavam entretidos com suas própriasvidas - E ele, claro, também sentou-se para pensar em seu trabalho, e logo sobre sua vida pessoal, considerada a quase completa ausência dela, depois, novamente sobre o trabalho. O fluxo de pensamentos foi interrompido pela necessidade de adquirir mais antibióticos.

- Doutor! - Jane puxou o médico pela manga do casaco. - O braço!

- O que é, “o braço”? - o médico não compreendeu, olhando interrogativamente para a enfermeira.

- O braço dele, nós o deixamos no freezer! Eu esqueci de dar a Karl, para que ele a colocasse no corpo! - Jane parecia um garotinho travesso que estava esperando pela justiça, uma palmadinha ou um castigo no canto.

O médico estava prestes a xingar, mas no momento certo se lembrou de que funerais não eram o lugar para discussões, além disso, se o público souber que estão enterrando um motorista de caravana sem um braço, eles podem começar a criticar.

- Não preciso dessa podridão no freezer! - sussurrou o médico para a enfermeira. - Desfaça-se dela hoje mesmo!

- Onde vou colocá-la? - sussurrou de volta Jane, ainda segurando a manga do médico, olhando em volta, sem saber se alguém ouvirá sua conversa. - Não posso jogá-la no lixo, posso?

- Olhe, jogue-a no lixo mesmo, já não importa pra ele mais nada. - o médico tentou liberar seu braço da mão presa da enfermeira. - E que amanhã de manhã, nosso freezer esteja vazio e limpo!

A enfermeira não disse mais nada, apenas respirou profundamente e, soltar-se da manga do doutor, permaneceu para trás.

O pequeno e acolhedor cemitério de Magburg City possui cerca de cinquenta tumbas, sendo que metade delas são descuidadas ou completamente abandonadas. Em breve, a cova do motorista de caravana também se transformará em um insignificante montículo de sujeira, se misturando ao fundo cinza-esverdeado da terra infértil das areias. Eles cavaram a cova na borda do cemitério, a forma da vala era mais oval do que retangular, mas, o principal, era que ela era profunda, isso impediria animais de chegarem até o corpo, que estavam ansiosos pelo que se espancaram.

Quando os pesados torrões de terra seca começaram a despencar na tampa de compensado do caixão, o médico sentiu um mal estar, aconteceu de forma não humana, uma imundícia. “Passar assim, tocado, para um mísero pedaço de carne, neste contexto, era até uma regra, não uma exceção, uma vez que sob cada segunda lápide do cemitério de Magburg City repousa um defunto fragmentado. Deserto, sabe você, é uma besta, e bandidos - um contínuo desmembramento.

As pessoas começaram a se dispersar, e o médico seguiu um retorno à cidade, a caminho, ainda encontrou a senhora Marta que finalmente se prendeu ao ex-prefeito, agarrando-o como um vampiro sanguessuga.

- Você é um homem corajoso, senhor Morris! Eu também pensei na eutanásia várias vezes. É por causa dessa caixa. - Marta falou, contorcendo-se, mal conseguindo carregar a caixa que apitava e chiava amedrontadora, que foi cuidadosamente guardada em uma sacola. - Ela já me aborreceu bastante. Às vezes penso que é mais fácil morrer do que suportar esse apito por mais um dia.

“Procurando compaixão em um moribundo, eis o auge do egoísmo” - balançou a cabeça o médico, superando rapidamente a adorada dupla de idosos.

Após o funeral, em primeiro lugar, o médico voltava a se encaminhar ao bloco médico, mas não encontrou Jane lá, as mãos do motorista de caravana também não estavam. A enfermeira tinha, evidentemente, aproveitado a calmaria temporária na cidade para se livrar do membro amputado. Melhor ainda, acalmando-se, relembrando o falecido com três copos de cigarro, o médico foi pra casa.

O quarto do médico não era diferente dos apartamentos de outros habitantes de Magburg City, consistia em uma pequena cela de seis metros quadrados. O cômodo mal comportava os itens mais necessários do cotidiano - uma cama, uma pequena mesa, um gabinete de platina e dois bancos batidos. Normalmente o médico passava longas noites lendo literatura seca e enfadonha voltada para sua profissão, mas hoje tinha outros planos. O colchão da cama rangente foi para o chão, a mesa contra a parede, os bancos embaixo da cama. O médico estendeu a roupa improvisada, que de forma estranha, não fazia sentido, e, apagando as luzes da casa, se atirou, aguardando a tão esperada visita.

Ela escorregou pela porta entreaberta de seu quarto dez minutos depois que desligaram a eletricidade pelos corredores. Antes disso, o médico já estava rodando, embora tivesse um sussurro de revólver dele, a porta do quarto estava escandalosamente batida. Ele recordou, quando estava trancado, bem feliz por, enfim, suas aventuras há tempos esperadas darem os frutos que tanto queria e, enquanto a indecorosa mulher desafiadoramente se deitava rapidamente, sem palavras pediu um tempo ao médico. Todo o cansaço, passadas seriam quase como um sopro de alquimia e enquanto isso, estariam esperando um carinho e escândalos adicionais de natureza bestial.

Quanta importância se dirigiu a todo a pompa, pois quando alguém é poderoso ou forte, isso não quer dizer outra coisa a não ser ascensão, mesmo ora. Mas quando se tratava do normal igual, geralmente não estava entre todo o mistério que ligava os fatos que tinham sido admirados com antecedência, havia exatamente feito tudo com força antes de você mesmo conseguir uma pompa ou outro propósito antes de você saber com precisão quando e quão forte se fez, convidando outros para essa causa e trazendo a eles o que imaginavam ser o que se imaginava em sua solidão. Não, saber das antigas, acampados sobre as velhas tradições se lembrou do quanto vale o medo, que se exige comunicar à história, arcando com a dor, mas, maneira alguma e poder deixá-lo para depois.

- Qual é a situação aqui? - o médico pensava com força especial, para evitar ficar cômico como sempre de ser levado quando isso envolve o Alzheimer - o que você se alisa. O que eu quero? Afinal nada acontece se não me contam que eu vou me fazer presente.

Naquele momento, Jane soltou o punho na porta, abrindo a porta apenas dois dedos.

Jane imediatamente mergulhou no olhar furioso do médico.

- Correndo! - gritou Jane. - A situação na cidade se agravou e já desistiram de suas exigências!

Naquele momento, Mary decidiu sem esperar que o médico fizesse alguma observação ou tentasse ou não se envolvesse em sua situação a solução da cidade.

O médico ficou olhando para cima não sabendo se ficava pouco, ela também se foi.- E ainda quando?? - O que se passou? A cidade não pode se desmoronar completamente em um único dia!

- A situação se torna insuportável! - exclamou Jane. - A magia da vida se tornou instável, já não flui, e tudo precisa mudar sem esperança!

O médico se virou, e por sua vez, franziu intensamente seu olhar em direções opostas o corpo de forma algo desolado estava a uma saída antes. A luz da porta refletindo a breve sombra da natureza por trás do que viria a ser a cidade. Era madrugada, o médico decidiu que tinha muito mais perdido, e a última tentativa se deu como um impacto, atingindo o coração que poderia vir a sair na hora certa.

xx

Assim, durante mais dois minutos o médico ficou focado na vida novamente, concentrando-se. Ele fedia à solidão. No entanto, em tempos em que esteve exposto, tudo ali estava insuportável. Após duas ou três tentativas sentiu que não era justo deixar escapar e deixou o lugar como o último. E não se esqueça de que havia olhado no fundo do senhor para pegar fogo. Sua alegria era devoradora em um momento profundo, não mais de um toque de sussurros, o grito e a derrota do que existia.

- Senhor médico, - voltou a preocupação, ele viveu por um tempo que perdeu mesmo tendo se otimizando as circunstâncias, algo já havia manifestado, o que não se resolvera nas condições cotidianas, tudo isso se deparava como um aviso de dor. Mais alguns sussurros logo no amanhecer, tudo estava envolto em desconfortos. Os dados que lhe eram expostos foram tirados com uma experiência mais do que necessária.

**Dia cinco.**

- Que inferno frio é esse? - em sono profundo, o médico se enroscou mais nos lençóis.

A insônia não o atormentava antes, mas hoje, de alguma forma, não era inegável. Os pensamentos se fundiram em um só bloco - o motorista e seu maldito braço, Olivia e seu marido maldito. A manhã não chegava de forma alguma, o médico esperava ansiosamente, pois ela deveria colocar tudo em seu devido lugar. Os doentes tão familiares, que agora eram quase familiares deveriam vir de novo - Olivia com a asma dela ou Guy com o diabetes, Karl deveria aparecer de sua ressaca, quem sabe até Marta com sua caixa que sempre apitava, não importava, o médico ficaria satisfeito para qualquer um desses.

O médico apenas adormeceu pela manhã, e sonhou com o yao-gai - um velho urso, que fora abatido por motoristas de caravana. O animal ferido tentava correr, no entanto, a pata dianteira perfurada o tornava lento e desajeitado. As pessoas o alcançaram quando ele quase chegava à sua toca, começaram a puxar armas. Quando o yao-gai não conseguia mais correr, ele cayó devagar na terra árida, tentando se defender deitado de costas. As pessoas o acabaram com paus, para não desperdiçar balas. Eles arrancaram os olhos do urso, cravaram paus em sua boca, rasgando sua garganta. O yao-gai morreu lentamente, as pessoas limpavam a carcaça, começando a comer sua carne ligeiramente grelhada na fogueira.

O médico acordou coberto em suor frio, se sentindo horrivelmente. Compreendendo que já era quase meio-dia, lavou-se e se apressou para o trabalho, esperando que tivesse que ouvir um sermão da velha Jane. Para sua surpresa, a enfermeira não estava no bloco médico, assim como não havia sinais de sua presença - a limpeza matinal e não cheirava a limpeza, as seringas, e não tinha sido esterilizadas. Preocupado, o médico se dirigiu à casa de Jane.

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- Oh e eu estou tão mal, doutor. - a mulher negra realmente parecia quebrada e exausta. - A noite toda eu estive rodando como se tivesse exagerado na cachaça, dançado e tido caras.

Sim, a doce Jane não perdia o senso de humor em nenhuma situação, mas o médico não estava em clima de risadas, porque ele se sentia triste em apenas olhar para a enfermeira. Ela caíra na cama sem forças, nem mesmo convidando o médico a entrar, embora ele mesmo já tivesse a licença para entrar, pelo menos, não neste caso.

Sabendo da limpeza patológica de Jane, o médico escapuliu de seus sapatos polidos, em cima de um pequeno tapete perto da porta de entrada e se sentou com cuidado na beirada da cama, e abaixando a coberta. Ele puxou otos precisa e termômetro, cuidadosamente embalado na caixinha.

- E que é isso que você pretende examinar a velha. Eu sou perfeita, e só a doença se emparelhou. - Soltando a blusa ela se soltou junto. - Às vezes me parece que morri agora. Contudo, seu casamento já o faz, e o dos vizinhos. Sem mais lamentações!

- Oh, madame, você é... bela! - Ouvindo a fala emocional do médico, com impaciência lhe corria na orelha.

Ambos riram, Jane até tossiu, se contorcendo de riso.

- Oh e que palhaço você é, doutor! - balançando a cabeça, disse Jane, um pouco mais calma.

- Respire fundo, - o médico pressionou o estetoscópio contra o peito da enfermeira, - Aham, mais fundo... Bem. Agora vire-se de costas.

A corpulenta enfermeira, obedecendo ao comando do médico, lentamente se virou de costas. O médico ficou chocado. Nas costas de Jane, entre as omoplatas, avermelhavam e se erguiam acima da superfície da pele, três espinhas que se pareciam como as do motorista de caravana.

- Doutor... - chamou Jane, esquecendo-se de si mesma.

O médico estava se levantando, tratado a uma certa puxação. - Chegou a hora de limpar tudo isso, eu vou embora, e também, quero meu pagador. Afinal, quem em Magburg City ficaria indiferente a um trabalho sem um golpe fundacional, com tantas conversas. Isso seria absolutamente sem precedentes!

- Sim, mas eu enterrei o braço na areia e fora da cidade. - a Jane atirou a blusa, já estava vergonhosa de se expor, mas o desapego foi além do que a ferida do lado do carro.

O médico abaixou para o próximo passo que levaria um a um na mente do homem. A triagem estava ciente da condição do motorista sem um braço da esposa e outros amigos dos seus enfermeiros como o doctor. Ele estava disposto a fazer o que podia, se tivesse que fazer com cuidado e não errar.