Finn.

Vägningsmedicin tillägnas.

Dag ett.

Den rödaktiga, spända huden på patientens axel hade inte ens hunnit skäras av skalpellen. Så snart spetsen rörde vid en finne, brast den av sig själv och spydde ut sitt innehåll. Gråaktig sörja, med en ansenlig mängd blod, flöt först ner för axeln, sedan för underarmen och droppade på golvet. Läkaren blev förvånad: innehållet liknade överhuvudtaget inte var. Det gamla goda gul-gröna var, som han var van vid att se varje gång han skar upp liknande bölder. Patientens huvud lyftes, men han svimmade omedelbart när han såg det stora såret på sin axel. Han var redan fullständigt utmattad, febern låg knappt under fyrtio, svagheten var sådan att han bar in på bårar, och dessutom, snål, hade han vägrat anestesi! I ett halvvaknat tillstånd, redan på britsen, sa han något i stil med, – "Femtio lock för en ampull anastatin – det är rån!". Tja, vem annat skulle veta om rån, om inte en caravan-smed? För femtio lock säljer han ju den smärtlindringen. Läkaren suckade – han måste få snålen tillbaka till medvetande.

- Jane! – ropade läkaren medan han plockade upp den använda instrumenteringen. Efter en halv minut, utan att få svar, ropade han ännu högre. - Jane, vart håller du hus?! Hämta ammoniak, denna Snövit har fallit omkull!

- Jag kommer! – hördes ett rop från någonstans i receptionen.

Men sjuksköterskan hade inte bråttom, så patienten fick tillbringa ytterligare en minut i halvsvepande tillstånd. När hon slutligen kom med ammoniaken hade kirurgen redan skurit bort död vävnad och, lämnat en liten gummiband för dränering, började sy ihop såret.

- Vad är det med männen nuförtiden, sämre än damer, jag svär! – klandrade den kraftiga svartskinnade kvinnan den svaga mannen och höll upp en ammoniaksmetad trasa under hans näsa.

Reaktionen lät inte vänta på sig, så fort trasan rörde vid näsborrarna, började den kraftiga, svettiga mannen som låg ner på britsen, att skaka på huvudet, öppnade ögonen och mumlade något osammanhängande.

- Nu kommer han att kräkas också! – sa Jane lugnt men med förebråelse, då hon drog sig tillbaka till "säkert" avstånd från patienten.

Som sjuksköterskan hade förutsett, föll vagabonden ihop.

- Var så snäll, Jane, städa upp här. – sa läkaren med befallande röst till sin frustrerade assistent, behandling av handskar med sprit.

- Jane det, Jane detta… Vad ska du göra när Jane skickar hela denna härbärge till helvetet?! – skrek sjuksköterskan, lydigt gick hon för att hämta en hink och en trasa.

- Åh, Jane, du vet ju att utan dig måste de helt enkelt stänga den här härbärget, du är ju oersättlig! – ropade läkaren efter henne ett klumpigt men tydligt komplement som sjuksköterskan ändå uppskattade. Hon brast ut i ett skratt så att hennes aluminiumspann klirrade när hon släpade det från förrådet.

- Han kommer snart att må bättre, – nickade läkaren mot caravan-smiden och tog av sig sin blodiga och kräkbefläckade rock. – Låt honom gå i Guds namn. Ta tio lock från honom och jag ska gå på mottagning, jag har ett tufft dag framför mig.

- Tuff dag? – Jane såg på läkaren med ett sidoblick, medan hon kramade ur trasan som var genomblöt av avskyvärd sörja.

I henne blick kunde man läsa avsky och en aning av förargelse.

– Har du inget samvete, doktor? Idag har vi bara Marta Madison bokad, som återigen kommer att klaga på att hennes pacemaker låter för högt!

- Just därför är dagen tuff, Jane, – sa läkaren surt med ett flin, – Med Herren som vittne, jag hellre skulle öppna ytterligare ett dussin liknande bölder, än att åter igen höra klagomål från denna gamla brasa.

Jane brast återigen ut i skratt – hon tyckte om när läkaren skällde på dame Marta eftersom hon inte gillade just dame Marta. Men förvisso, ingen i staden gillade den bråkiga gamla kvinnan, men här var det en helt annan allvarlig situation - en gammal kvinnokrangel, en lång och meningslös historia av meningslös fiendskap och hat över decennier.

I läkarmottagningen väntade Derek Andersen, en lokal jägare, som släpat in den skadade caravan-föraren.

- Vad är det med honom? – mumlade Derek, knappt märkte läkaren.

- En karbunkel på axeln, stor som en potatis, – läkaren sjönk ner i en stol. På bordet, som vanligt, stod hans kopp kyligt örtte, med omtanke tillredd av Jane.

– Allt kommer att ordna sig. Men var hittade du honom?

- På skogsstigen som leder från myrarna, han låg där medvetslös. Jag trodde först att det var en sårad raider, men så såg jag – det är ju hans ansikte jag känner igen. Han har varit här några gånger med en av karavanerna.

- Aha, han är en caravan-förare, jag minns honom också, – läkaren skarpt chattade med Ted som bekräftade Dereks ord och drack ivrigt sitt te igen.

- Allting är konstigt. – jägaren klöste sig i nacken, som om han försökte förstå något. – Vad gör han plötsligt ensam på ödemarken, till och med utan bramin? Har något hänt?

- Verkligen märkligt, – läkaren ställde ner sin tomma kopp på bordet. – Har han sagt något?

- Nåväl, – Derek klöste sig igen, – Han mumlade något osammanhängande. Något om yao-gai. Kanske har yao-gai attackerat karavanen? – avledde den viktigaste hunter, som plötsligt drog den mer kloka slutsatsen.

Läkaren ryckte på axlarna, han trodde egentligen inte på att yao-gai kunde utgöra hot mot en stor och välbewapnad karavan:

- Varför gissa? Han kommer snart att återfå sitt medvetande, då ska jag fråga honom.

xxx

Marta kom en aning tidigare än planerat, satte sig ner i den halvruttna stolen i mottagningen, med en tung metallask, som skakade och piper bredvid sig, hon lastade sig aktsamt på det avskedade pappersbordet. Från askan, rullade och flätade sig två ledningar i blå och röd färg till Martas bröst. Varje gång asken började pipa krökte Martas ansikte till grimars av nedstämdhet och hennes ansikte antog ett tråkigt, martyraktigt utseende. Hennes ögon sökte stöd i läkaren som inte visade minimi av medlidande eller empati. År av praktik hade gjort kirurgen hjärtlös, vilket utvecklat hans immunitet mot all mänsklig smärta.

- Den fungerar för högt. – klagade Marta, undertrycker sina läppar, på så sätt att det redan rynkiga ansiktet blev mer likt en tvättbräda.

Dock, läkaren förblev kall och avstådd, det vill säga, han förblev så, utvändigt, inuti kokade allt av ilska. Om han var något mindre nykter, skulle han ha slitet ut ledningarna från den nötiga gamla kvinnans bröst och gladeligen tagit tillbaka den förbannade asken, som upprätthöll livet för en så avstängd personlighet. Men läkaren uthärdade de regelbundna besöken av den gamla kvinnan, upprepandes för henne samma ord, likt ett mantra:

- Det fungerar. Det är det viktigaste.

- Kan vi inte få det att fungera lite tystare? –bad den gamla kvinnan, med huvudet lutat åt sidan och gamla rynkor lyft upp i luften.

"Det kan vi, om vi stänger av. Du kommer att lugna ner dig efteråt!" tänkte läkaren. Men han svarade helt annat:

- Det är bara inte möjligt, kylsystemet låter, och det måste fungera hela tiden.

- Kan vi ersätta det med något mer kompakt? – fortsatte den gamla -Med det här har jag svårt att gå!

"Det kan vi, med en kompakt träurlig lådform, där du kan ligga ner under jorden! Herregud, hon har inte ens betalat mig för denna stimulator, men hon vill att jag ska spendera klinikens hela årliga budget på en kompakt apparat med kvävcooling. Och hon kommer att ogilla vad den är kall." Inhale, exhale. Lugnt och regelbundet:

- Jag ska ersätta den med den senaste modellen, som du köper. Det verkar finnas ett brett utbud av elektriska pacemakers i Rivet City. – läkaren log artigt, räckandes madame Marta en prislista, som hon dock ignorerade.

Den gamla kvinnan vred bort huvudet i förakt, stirrandes på den hatade, men så nödvändiga asken.

- Ibland känner jag att den kommer att explodera!

"Ibland känner jag att du är en igel som oavbrutet dränerar min blod!" - doktorn tog ett djupt andetag, försökte lugna sitt hastigt ökande hjärtslag. Och sa långsamt och taktilt:

- Det är en mycket bra, pålitlig apparat. Den är inte ens halvvägs i sin livslängd… - och han bet sig i läppen, tänkande sig "Till vårt gemensamma förtret, kommer du inte att dö på mycket länge!" Marta gick återigen bort brödande över sin egen otur, mumlandes en förbannelse mot den hänsynslösa läkaren.

Tre shotar av nyberedd och därför varm sprit, tog bort den uppkomna spänningen, cigaretten lugnade ned helt. Det var inte ens mitt på dagen och allting var redan gjort. Tystnad och lugn, bara caravan-föraren stönade, som Jane hade svårt att flytta från operationsrummet till avdelningen. Sjuksköterskan hade själv dragit sig iväg någonstans på ärenden. Den envisa gamla kvinnan ger inte läkaren sådana småsaker som respektion för hierarki, men han lägger inte längre märke till det.

När läkaren precis blivit beordrad att styras till Magburg Town, försökte han placera förhållandet med Jane i strikta ramar av "chef-anställd". Han var ung, instinktiv, egensinnig och hade en uppfattning om sig själv som ingen visste.

- Var vänlig att inte ange vad och hur jag ska göra! Glöm inte att jag är läkare och du är bara medicinsk personal! – sa läkaren stolt och sprang mot en av sjuksköterskans konstruktiva kommentarer.

- Lyssna, snobb - sa hon, vänligt och bestämt, ser honom i ögonen och lägger sin tunga hand på hans axel, - Jag har jobbat på detta sjukhus i nästan femton år. Du kanske är klokare än jag, vem vet. Jag har inte avslutat några universitet, så jag kommer inte att ge dig råd, bara informera dig om en enkel sanning. Du kan skära och sy som Herren Gud, men om du är ett skitstövel, så förlåt, du kommer inte att klara dig.

Och dessa ord brände sig så klart in i läkarens huvud, att han nästan överskådligt omprövade sin inställning till sitt eget "Jag". Det var en svår natt, ja. Men läkaren uppträdde inte längre som en skitstövel och kanske just därför etablerade han sig bland magburguarna.

Jane, gamla goda Jane. Hon har arbetat som sjuksköterska sedan de glänsande doktor Kirk grundade detta sjukhus. Hon älskar att berätta om de gamla goda tiderna, men mest av allt om den hon beundrade som Gud – doktor Kirk. Hennes favorithistoria är hur Kirk beslöt sig att bli läkare. Utan att ha någon aning om medicin, jordbrukaren, begravde sin fru och ställde kände han sig otillräcklig, han lät böckerna ha sin vana och studerade dygnet runt läkandets hemligheter. Kirk blev tydligen djupt påverkad av sin hustrus död och under sin känslomässiga resa blev hans berättelse mer dramatisk, beroende på hans bekvämele. Alla vet att när Kirks fru blev sjuk, han bara inte hann få henne till Megaton och hon dog i hans armar. Jane sa att hon dog av blindtarmsinflammation, men vem vet nu exakt?

Doktor Kirk praktiserade i flera år innan ryktet om hans duktiga händer spred sig över hela ödemarken. Det är absolut klart och utan tvivel att under sina bästa år, utförde Kirk flera operationer av högsta klass. Faktum är att flera exempel doktorn visste, så att säga, att se dem live. Till exempel, i Magburg lever de sammanvävda siamesiska tvillingarna - Tod och Ted Philips. En sådan operation betraktades som kirurgiskt mästerverk, och de överlevande patienter är ett tecken på operatörens gudomlighet. Så ingen brydde sig om det som allra främst. Till exempel det faktum att den kloka Tod fick den största delen av hjärnan, och den lyckliga Ted fick det högra benet och, så att säga, skam, som nu saknas hans kloka bror. Likaså bland invånarna i Magburg fanns personer med lemmer sydda av Kirk, förlorade i strid mot yao-gai eller av skadade antipersonella minor. Och Alcohlic Carl Erikson byttes ut för en ny lever, tidigare tillhörande en dödad raider nära staden. Efter sådana heroiska handlingar av Kirk blev han känd som den bästa kirurgen i ödemarken, och burn.net operation, som staden i Magburg tilldelade honom, fick den berömda titeln “Sjukhuset tillägnat doktor Kirk”.

Allt detta hände för länge sedan. Den berömda jordbrukaren-läkaren, som dog av nyktra av framtiden, hade ersatts av tre andra läkare, tills den nuvarande doktorn anlände i denna kant. Under den tid som mindre skickliga kirurger såg hände, dödade sjukhusets ryktet. Stora skaror av lider i receptionen, som var beredda att betala en ljuvlig handfull lock för service, fanns tyvärr inte längre. Arbete för sjukhuset försörjdes i första hand av den lilla staden, där sjukhuset är beläget – Makburg City, den ”konservburken”.

Den stålbenk som tillhörde snabbmatsrestaurangen, som mirakulöst överlevt bombningen, fungerade som staden ram. Folk slog de rostiga skeletten till stora metallplattor som bildade en slags cocoon runt byggnaden. Inuti var byggnaden inhägnad med plywood och kartong, delad i block, som i sin tur skapade ett kluster. Längre fram, när antalet stadsbor började oavbrutet växa, delades lägenheterna ännu en gång och sedan ytterligare en gång. Nuvarande trånga rum som huserade magburgare, förutom borgmästarens familj, är bara en skugga av förr så rymliga och mysiga lägenheter.

Staden döptes till Magburg, i heder av restaurangen som en gång låg här, men folket föredrog det ömhetsfulla namn "konservburken", gett av dess form snarare än av sina rostiga metaller som kläder. Stadens enda kapacitet skyddas av en stor dörr gjord av tjock metallplåt, med gnissla på glidande gångjärn varje gång de öppnas. Grundarna tog säkerhetsproblematiken på så stort allvar, att de inte lämnade något fönster i staden, endast de små hålen, som på ett ungefär utförde ventilationssystemets funktion.

Doktor Kirk här älskades inte – han avgudades, upphöjdes till en ideal, därför var varje annan läkare vad som är på hans plats, var tvungen att kämpa. Olika från sina föregångare, förmådde den nya doktorn enkelt att sköta sina åtaganden. Om det var hans naturliga charm, professionalitet eller råd från den gamla kvinnan Jane. Oavsett, accepterade folket honom i deras trånga gemenskap, och gav honom den största värdet – deras hälsa. Läkaren tog staden under sin vinge, ansvarade för varje betrodd liv med sitt huvud.

När kvällen närmade sig, på väg från sjukhuset, dök doktorn in i avdelningen där den opererade caravan-smidaren låg på britsen. Den stackars föraren sov fortfarande, läkaren beslutade att inte störa honom och sköta dialoger imorgon.

**Dag två.**

Morgonen på kliniken har alltid behagat doktorn. På morgonen finns det inga påträngande patienter, på spisen skramlar, kokande i en liten kastrull, sprutor och skalpeller, och på mottagningen finns en svag doft av klorin, som är avlägsen från den våta rengöringen, som Jane avslutade en kvart innan hans ankomst. Morgonen är vanligtvis en tid för meditativ lugn, när man kan slappna av och sträcka sig i stolen, luta sig tillbaka i den, sträcka på sina ben och slappna av i rocken.

Men denna morgon hade inte läkaren tid att vara ledig, till hans förvåning meddelade Jane honom att det blivit mycket värre för caravan-smidaren än igår.

Caravan-smidaren var insvept i tre eller fyra varma filtar, men trots detta fortsatte han att darra okontrollerat. Patienten skakade bokstavligt talat, hans tänder klapprade, och han, nu och då, mumlade något osammanhängande. Läkaren var tvungen att med kraft dra av filtarna för att kunna undersöka såret.

På platsen för den behandlingade finnen, blottade sig en skarlakansröd sår. Såret hade en konstig, oregelbunden form, kanterna på såret var som om de lyftes över ytan, den glansiga botten lyste röd i det smutsgrå vävnaden, som såg ut att flagnande i kanterna. Läkaren tryckte på kanterna av infektionen, patienten visslade klagande och försökte dra bort sin arm, men var så svag att han inte ens kunde göra det. I respons på trycket började det blossande blodet att flyta utanför såret.

- Jag förstår ingenting! – svor läkaren, hjälplöst stirrande på den platta, som låg åtföljd av en säng. – Var är infektionen?

Denna fråga var snarast riktad inte till patienten, som för tillfället var i en drowsy tillstånd, utan till sig själv, som var i ett tillstånd av förvirring.

"Varför är han halv död? Varför kan han inte stå eller sätta sig? Det kan inte alls bero på den fördömda fem centimeters såret på hans underarm, " tänkte läkaren.

Redan efter en halvtimme var operationsrummet utrustat. På den teleskopiska, bländande vita arken och blänket i det metalliska bordet, låg en ortodox rad av skalpeller, krokar och klämmor, och där, inslagna i ångad gasbindning, låg de böjda nålarna med silketrådar.

Den marled masken, som stänger plastbandet, låg tätt vid patientens ansikte. Den flytande flaskan, som var fäst ovanför den sjuka, droppade en fin stråle av eter, och patienten somnade. Läkaren gjorde två djupa, parallella snitt, skalpellen påbörjades försiktigt och skar musklerna genom till benet, sondering och förde sig smidigt igenom muskelrummen. Från de skurna blodkärlen strömmade blod, flödande genom skärden. Läkaren fångade upp de största kärlen med klämmor, tamponerade såret. Musklerna såg levande och friska ut, en rödbrun färg, fibrösa, det fanns inget var.

Två till tre minuter spenderades på stygn av de skurna vävnaderna, ett rent, sterilt bandage på axeln, läkaren lämnade operationsrummet svettig och dyster. Han känner sig så hjälplös i den här situationen att han bara ville gråta, något sådant hade inte hänt på länge.

- Antibiotika. Vi ger honom antibiotika. – Läkaren sa och sjönk ner i stolen. – Det här går inte.

- Till den stinkande vagabonden? – Jane stod med händerna i sidorna och såg på läkaren med ett sidoblick, som vanligtvis betydde hennes krigstillstånd. – Men ni kommer ju inte att se en enda kran av honom. När han kommer på fötterna, rymmer han härifrån utan att betala. Han kommer att säga, ”Dag doktor, jag bad inte er att rädda mitt meningslösa liv!”.

- Om vi inte ger honom antibiotika nu – han kommer att dö, Jane. Det är som att kväva honom med en kudde! – läkaren gav en fördömande blick på sjuksköterskan, som genast kastade sig på sig honom, och svängde på huvudet, betyder att “gör vad du vill."

Den glasiga sprutan var så gammal att man nästan inte kunde se graderingen på den, på grund av den ständiga koka. Nålen var uppenbarligen sned och även om den var slipad ofta, var den ändå mindre skarp. Den genomborrade inte huden, utan bröt helt enkelt den, och med ett sprakande ljud, bröt in i muskeln. Den grumliga lösningen av penicillin, på tjugo miljoner enheter, lämnade långsamt reservoaren genom trycket av kolven.

- Efter detta måste du bli bättre, du har helt enkelt inget annat val. – sa doktorn medan han såg på patienten.

Sedan plockade läkaren isär sprutan och sänkte delarna i det illaluktande antiseptiska lösning som förvarades i den gamla aluminiumgrytan. Omtänksamt klädd i filtar, läkaren suckade djupt, ångrade sig på nytt att han slösade läkemedel på en främling. Varje droppe antibiotika i ödemarken är värd sin vikt i guld, och den stackars vagabonden kommer att behöva många flera injektioner, han berövar hela stadens årliga lager, men det finns inget att göra.

Under mottagningen, precis efter lunchen, kom Guy Stromchek, en herde och idiot, i kombination.

- Guy, jag upprepar här om att urin inte botar din diabetes! – sa läkaren, han visste inte om han skulle skratta eller gråta. – Kom ihåg, i förra gången försökte du utföra blodblödning för att bota den, vad ledde det till?

- Jag dog nästan… - viskade idioten för sig själv, försökte att inte se upp, skamfullt sturande ner i golvet.

- Vad säger du? Det måste fungera! – sa läkaren, kom väl inom trekvarts meter, och den svaga mannen vek sig samman som en boll i den trasiga stolen i receptionen. Nu var Guy tyst, bitandes på läpparna, medan tårarna också rullade nerför hans kinder.

• Diabetes behandlas med insulin! Svårt att komma ihåg? – ropade läkaren på den en stund, - Urin - nej! Insulin - ja! Förstod du? Svara!

Därefter kom Miss Olivia Phels som plågades av hostattacker.

- Du måste sluta röka, kära, din bronkialastma gillar inte det. – log läkaren till servitrisen, han var alltid mycket snäll mot henne, hon var oftast snäll mot honom även om hon hade en laglig man.

Men idag var Olivia uppenbarligen inte intresserad av flörtande. Den torrt envisiga hostan rev i hennes hals, de hindrade henne från att prata, rusade ut ur lungorna efter varje stor inandning. Ett par standardpiller och den nästsista inhalatorn flyttade från apotekets diskar i servitrisens väska.

Därefter dök den lokala storheten upp, den tidigare borgmästaren i Magburg City, Mr. Peter Morris, en stilig gammal man i en sliten svart fleecekostym. Mr. Morris klädde sig aldrig på något annat sätt, trots att det ofta var varmt och kvavt i den "konservburk"-staden. Den svarta käpp, avslutad med en silverkula i form av en varghuvud, var hans ständiga följeslagare, med ett dovt klapprande mot den stålplåten i mottagningen. Morris tog av sin skrynkliga bowlerhatt, lekfullt lutad på sidan, och placerade den försiktigt på tidningsbordet, själv satte han sig långsamt i stolen, visade i sin jacka.

- Jag har bestämt mig, doktor. – den gamla mannen la kors och tvärs med foten.

Läkaren lyssnade till Mr. Morris förklaring, nickade affirmatively och tog fram en bunt papper från skrivbordets låda.

- Du måste fylla i ett formulär i tre kopior. Jag behöver också signaturer från dina närmaste släktingar. Visst kan man klara sig utan dem, men försök i alla fall att få dem att skriva under papperna, det skulle göra mig mycket lugnare.

- De kommer att skriva under. – den gamla mannen samlade papperna tillsammans, -För närvarande har mitt ord mycket att säga i eget hus.

- Du har bestämt dig för att göra detta? Kom ihåg, du kan alltid ändra dig. – varnade läkaren.

Morris fortsatte dock samla papperna i en prydlig hög.

- Smärtstillande hjälper inte längre, doktor Pearce. Denna skit i mitt bröst oroar mig mer för var dag. Jag är redan inte mig själv, jag är plågad av smärta, konstant smärta. - när den gamle mannen pratade, var där som om han släppte den masken av kontroll som han tidigare bar - masken för en stark, inflytelserik man. Nu, sitter den trötta gamla mannen framför läkaren. Bara en sjuk gammal man, hopplöst sjuk.

- Vi kan börja få morfin, det räcker med våra reserver. Smärtan kommer att försvinna... för en tid.

- Min far dog på morfin, - Mr. Morris lutade sig nacke tillbaka i stolen och försökte få sig själv i balans. - Han kände varken mig, eller hans mor. Han skrek från smärta hela nätterna. Jag vill inte ha det ödet. Jag vill inte att barnen ska se mig så. Jag vill inte att de ska minnas mig som min dödskamp.

- Jag respekterar ditt val och var bara skyldig att meddela dig. - avbröt doktorn, han ville inte lyssna longer på Morris vädjande, inte för att han hade medlidande med den äldre mannen, utan mer på grund av att det var obehagligt. – Dessutom måste jag berätta för dig hur proceduren kommer att gå.

Morris nickade, vilket visade att han var redo att lyssna, läkaren tog fram en färgglad broschyr från lådan i bordet och sträckte den till patienten.

- Du blir inlagd med ämnet som smärtfritt stoppar ditt hjärta. Proceduren genomförs i operationssalen med lugn och trevlig musik. Du kommer att känna en lätt känsla av eufori, inga obehagliga känslor utom för spruta. – läkaren försökte minnas vad som annars sägs i sådana fall, men kunde inte få någon invändning.

- Så, de däckade hundarna sa, förut, bara utan musik. – efter att ha hört doktorn retade den gamle mannen utan att visa något känslor. Masken hade åter fått sin plats, Morris blev återigen stenansiktad.

- Vilken dag passar dig, Mr. Morris? – läkaren låtsades som om han inte hört den gamla stötande kritiken från mannen, sådana negativa ord är förlåtna i situationen.

- Lördag, - svarade den gamle mannen utan att tveka, - På lördag kommer min son, jag vill tillbringa några dagar med honom... Så det får bli lördag. Jag kommer vid lunchtid, var beredd.

– Har du några frågor? – var läkaren plötsligt intresserad.

- Nej, - skakade Mr. Morris på huvudet, med svårighet reste han sig från stolen med sin käpp. – Vänta, har du redan... gjort detta?

Läkaren nickade bekräftande:

- Endast en gång, redan på praktik, i Rivet City.

Morris sade inget, han vände bara om, lämnade dörren till läkarmottagningen något öppen. Ännu en minut hördes hur han, stampande med fötterna, släpade sig nerför korridoren, hur hans käpp klapprade mot golvet.

Morris drog sig bort och lämnar efter sig ett moras av negativa känslor, man talar inte varje dag med en av dem som snart kommer att bli jagad fatalt. Och hur fick kommittén av ödemarkens läkare avbryta förbudet mot eutanasi, dela ansvaret för att genomföra det till läkarna. Återigen kände han för sprit, lite, hundra gram eller hundra femtio, ta enkelt bort nervositeten, få sig att känna ett trevligt alkoholiskt rus. Men läkaren, med en stark viljeaktig insats, hejdade sin impuls, och beslöt sig för att han den senaste tiden använder det