Fallout: Krasnojarsk.

I

Sie riefen mittags an, befahlen ihm, sich bereitzumachen, Michail Jgorowitsch war erschrocken, bemühte sich aber, es sich nicht anmerken zu lassen. Über die mögliche Evakuierung seiner Familie war der Ingenieur schon im Februar informiert worden, damals hatte die Ortskommission seine Kandidatur als einen der Entwickler des Projekts „USSSZh“ - ein Schutzbunker mit selbstregulierenden Lebenshaltungssystemen, genehmigt. Doch dass dieser Moment jemals eintreten würde, hätte er sich nicht träumen lassen. Er setzte sich auf einen Hocker neben dem Telefon, jaulte, lamentierte, hielt bedeutungsvoll den Kopf, nach fünf Minuten sprach er mit seiner Frau. In einer für die völlig apolitische Landfrau zugänglichen Sprache versuchte er, die Möglichkeit der Vernichtung durch die verfluchten Kapitalisten zu erklären, des Kommunismus, der gerade dabei war, aus dem ausgereiften Sozialismus zu entstehen. Doch wegen des erlebten Schocks war der Ingenieur verwirrt und sprach darum wirres Zeug, verwickelte sich in Deklinationen, machte ständig Fehler, es wurde ein völliger Unsinn.

- Misha, was ist los? – schaute Maria Filippowna ängstlich auf ihren zitternden, vor Angst schlotternden Mann.

- Gott hat der dummen Landfrau das Hirn genommen! – platzte plötzlich Michail Jgorowitsch heraus, - Pack deine Sachen, schnell! Es wird Krieg… einen Atomkrieg.

Als sie von der möglichen Apokalypse erfuhren, brach seine Frau in Tränen aus, rutschte die Wand hinunter und saß auf dem Parkettboden, begann herzzerreißend zu weinen. Michail Jgorowitsch versuchte, seine Frau zu trösten, doch die impulsive Frau weinte noch mehr bei seinen unbeholfenen Versuchen; sie begann sich zu bekreuzigen. „Gut, dass es keiner sieht“, dachte Michail Jgorowitsch, und schwang seine Hand in Richtung seiner Frau, während er begann, die Dinge zu packen. Er brauchte nicht lange, nach einer genauen Liste, die ihm von dem Leiter des Rekomitees zur Verfügung gestellt worden war, dessen erster Punkt Dokumente waren.

Wie am Telefon angekündigt, klopften genau fünfzehn Minuten später jemand an die Tür. Auf der Treppe stand ein Mann in militärischer Uniform, aufrecht und still. Michail Jgorowitsch, der wie jeder selbst respektierende Bürger in der sowjetischen Armee gedient hatte, erkannte sofort am Abzeichen den Rang des Soldaten. „Das muss ja sein“, dachte der Ingenieur, „sie haben einen Leutnant geschickt, nun ist klar – es sind keine Übungen mehr“.

- Genosse Stischow? – rief der Offizier laut.

- Das bin ich. Mit wem habe ich die Ehre? – fragte Michail Jgorowitsch nervös, während er schluckte.

- Das spielt keine Rolle, wir sind hier für Sie. Sind Sie bereit? – fragte der Leutnant, während er auf seine Offiziersuhr sah, die er, aus welchem Grund auch immer, am rechten Handgelenk trug, offensichtlich um auf seine abgelaufene Zeit hinzuweisen.

- Natürlich, natürlich… - murmelte Michail Jgorowitsch und zeigte dem Offizier die Ledertasche mit den vorbereiteten Sachen. Als ihm dann dämmerte, dass niemand Beweise für seine Bereitschaft verlangte, murmelte er verängstigt „Einen Moment“ und hob seine weinende Frau vom Boden auf. Maria Filippowna hatte sich inzwischen etwas beruhigt, ihr Weinen war nicht mehr so laut, es klang mehr wie ein unterbrochenes winselndes Geräusch. Schnell warf ihr der fürsorgliche Mann den einfachen Pelzüberwurf über und setzte ihr die Kaninchenmütze schief auf, dann zog er sie hinter dem Soldaten her.

Als sie gingen, drehte sich Michail Jgorowitsch um, um seine Wohnung ein letztes Mal zu betrachten, von der er nun so unerwartet für immer Abschied nehmen musste. Die Zweizimmerwohnung, die er von seinen Eltern bekommen hatte, war ihm so vertraut und gemütlich, dass ihm das Herz bei dem Gedanken an den Abschied wehtat. Die Regale, die sich unter Hunderten von Büchern bogen, riesige Blumen in skurrilen Vasen, Teppiche, die gestern noch so sorgfältig im Hof gereinigt worden waren. Und außerdem hatte er eine Woche zuvor sein halbes Gehalt für das neueste Modell des Fernsehers „Horizont“ ausgegeben, von denen nur zehn Stück nach Krasnojarsk gebracht worden waren. Der röhrenbetriebene Riese ragte auf einem Eichenstandfuß im Raum empor. Ein Eschenrahmen mit Schnitzereien, ein blendschutzender gewölbter Bildschirm mit einer Breite von eineinhalb Metern, ein eingebauter Stromstabilisator, eine Fernbedienung – die rote Taste, die über ein drei Meter langes graues Kabel mit dem Fernseher verbunden war, mit der die Kanäle ohne Aufstehen von der Couch gewechselt werden konnten! Im Großen und Ganzen waren alle neuesten technischen Trends in einem Modell vereint. Aber zusammen mit der ganzen Stadt würde dieser wunderbare Fernseher im atomaren Aufglühen umsonst verschwinden, und Michail Jgorowitsch hatte ihn nicht einmal ausprobieren können, da er in einer Woche einfach keine Zeit gefunden hatte, die Antenne einzustellen; das war ärgerlich. Hätte er vorher gewusst, dass er alles, was er mühsam erarbeitet hatte, so leicht hinter sich lassen müsse, anstatt für sinnlose Käufe sein letztes Gehalt eine Woche lang auszugeben. Und zuerst ins „Kalinka“ - das beste Restaurant der Stadt und dann in die Kneipen, mit Freunden, mit der Frau… Aber mit welcher Frau? Mit Vera, der Sekretärin, ja, in die Zimmer, ja, in die Sauna, ja… Die Gedanken Michail Jgorowitschs wurden vom Militär unterbrochen, der ihn von der Treppe her scharf rief.

- Genosse Stischow? Warten Sie auf uns?

Es war Zeit zu gehen, Michail atmete tief ein und schnappte die Tür zu. An der Haustür trafen die Stischows auf die Nachbarin von der Treppe – Emma Eduardowna, und diese schaute überrascht auf die Nachbarn, die in Gesellschaft eines mutigen Soldaten standen.

- Misha, ist etwas passiert? – fragte die alte Dame überrascht und folgte dem Leutnant mit den Blick.

„Soll ich erzählen?“ schoss es dem mitleidigen Ingenieur durch den Kopf. Der Leutnant, als hätte er die Gedanken Stischows gelesen, drehte sich plötzlich um und versorgte ihn mit einem durchdringenden, bösen Blick.

- Das ist dienstlich, Emma Eduardowna, dienstlich. - flüsterte Stischow und umarmte seine Frau noch fester, damit sie in ihrem hysterischen Anfall nichts Zuvieles von sich gab, und beschleunigte seinen Schritt.

Im Hof erwartete sie ein riesiger militärischer Lastwagen in Sandfarbe. Die Ladefläche war mit einer Plane bedeckt, die Winterfahrt in einem solchen Fahrzeug versprach nicht gerade komfortabel zu sein, aber sich zu beschweren kam ihm nicht einmal in den Sinn. Die Hofkinder kicherten und umringten das Auto, betrachteten es bis ins kleinste Detail und interessierten sich für die noch nie gesehene Konstruktion. Kinder verschiedenen Alters kreischten, versuchten auf die riesigen Reifen zu klettern, mit dem stillen Fahrer zu reden, der ihnen keinerlei Beachtung schenkte. „Was wird mit ihnen passieren?“ dachte Stischow plötzlich, und die logische Antwort darauf ließ ihn erschauern und bleich werden. Er wurde beschämt vor den kleinen, weil er lebendig und unversehrt bleiben würde, weil er niemand von ihnen retten könnte, und auch, weil er eine Minute zuvor über den Verlust des Fernsehers lamentiert hatte. Der Ingenieur senkte schüchtern den Blick und ging an der draufgängerischen Kinderschar vorbei, half zuerst seiner Frau, in die Ladefläche des Lastwagens zu klettern, und sprang dann selbst nach.

- Das ist die letzte! - hörte Stischow den Schrei des Leutnants. Eine Minute später setzte sich das Fahrzeug in Bewegung. Sie fuhren schnell, ohne Halt, denn nach einer halben Stunde wurde die Straße abscheulich, und das Fahrzeug wurde hin und her geschüttelt, während sie aus der Stadt herausgeschafft wurden. Die Stischows fuhren eng umschlungen in einem Tandem, hüpften bei jedem Schlagloch auf und ab. Während der Fahrt hatte Michail Jgorowitsch die bunte Gesellschaft der Genossen um sich herum studiert. Es waren noch etwa ein Dutzend Paare hier, einige mit Kindern; ein paar Personen kannte Stischow persönlich, es waren Parteifunktionäre, ja Direktoren großer Unternehmen. „Offensichtlich in diesem Lastwagen sind nur die Höhepunkte unterwegs“, dachte Stischow mit Ekel, doch als er daran dachte, dass er selbst schamlos von seinen Verbindungen Gebrauch gemacht hatte, beruhigte er seinen Maksimalismus.

Eine halbe Stunde später schlugen die Äste der Bäume gegen die Plane an der Ladefläche, dann stieg das Fahrzeug lange, langsam einen Hügel hinauf und hielt schließlich an, nach ein paar Minuten schalteten sie den Motor aus, ließen die Menschen im Laderaum aber nicht hinaus. Etwa fünfzehn Minuten lang saßen die Menschen in der Stille, nach und nach begannen sie zu sprechen. Maria Filippowna hörte irgendwo in der Mitte der Reise auf zu weinen, aber ihr Anblick war furchtbar, ihre Augen waren geschwollen und rot, die Lippen komisch verzogen, ihr Gesicht sprach von konzentrierter Traurigkeit.

- Misha, Mischenka, und Mama? Was ist mit Mama? – sprach Maria Filippowna flüsternd.

- Ich weiß es nicht. Ich hoffe, es wird gut gehen, sie ist schließlich im Dorf, auf jede Gemeinde kann man nicht eine Bombe abschießen. - Beruhigte der Ingenieur seine Frau, wohl wissend, dass atomare Niederschläge und der Strom von kontaminiertem Wasser aus der durch die Explosion zerstörten Wasserkraftwerk keinen Überlebenschancen für die in der Nähe der Stadt gelegenen Siedlungen lassen würden. Und obwohl Tamara Lukjanowna, die Mutter von Maria Filippowna, nicht die klassische Schwiegermutter aus den typischen Witzen war und Michail Jgorowitsch sie sehr liebte, konnte er schon nichts machen. Bald öffnete sich die Plane der Ladefläche und der Leutnant forderte die Leute auf, aus dem Auto zu steigen. Sie waren mittlerweile bereits ziemlich erfroren und verließen mit Freude die kalte Ladefläche.

Als die Ausgestiegenen das Auto verließen, bot sich ihnen ein interessantes Bild - ein fünfzig Meter breiter Durchgang mitten im dichten Tannenwald, in dessen Mitte aus den Schneeverwehungen stahlene Rohre unterschiedlichen Durchmessers emporragten. Neben den Menschen, die mit dem Fahrzeug aus Stischows gekommen waren, waren viele andere Menschen hier, die ebenfalls mit solchen Lastwagen gebracht worden waren. Offenbar hatte sich eines der Fahrzeuge verspätet, was die unerwartete Verzögerung erklärt. Die Leute wurden auf einem improvisierten Platz aufgestellt, die meisten froren, während einige versuchten, sich durch Springen warm zu halten, andere schwenkten ihre Arme. Sie warteten noch auf jemanden, wahrscheinlich auf jemanden sehr Wichtigen. Die Soldaten, die das Objekt bewachten, unterhielten sich leise, damit die Leute es nicht hörten, aber Michail Jgorowitsch gelang es trotzdem, einige Sätze zu verstehen.

- Ja, es sind Übungen, sicher sind es Übungen. - sagte ein langer Soldat in einem langen grauen Mantel zu seinem Freund, einem der Lastwagenfahrer. – Die Führung hatte uns gewarnt, dass die Durchführung geschehen würde, wenn niemand es erwartet, also sind wir im Winter angekommen.

- Ich glaube nicht, es scheint, dass jetzt alles echt ist, - widersprach der Fahrer seinem Freund. – Schau dir das doch an, alles ist zu ernst, die Leute wurden aus ihren Häusern gerissen, uns wurde den ganzen Weg über fast unter Beschuss gehalten. Und der Leutnant, der uns heute begleitete, ist eindeutig nicht gut drauf, ernst und verrückt, und ich kenne ihn, er ist normalerweise ein lustiger Kerl. Das gefällt mir nicht, oh, das gefällt mir überhaupt nicht.

- Du drehst dir immer einen Kopf mit dem ganzen Mist. - antwortete der Soldat nach einer kurzen Pause - Beim letzten Mal hatte ich einen Neuling für einen chinesischen Spion gehalten, habe dem Kommando darüber berichtet, und erinnere dich, wie ich dann beinahe gefeuert wurde. Beruhige dich schon, Psycho...

Bald stören das Geräusch eines Motors in der Stille des verschneiten Waldes, als ein Militär-UAZ einfuhr. Die Tür öffnete sich, und ein kleiner, gedrungener Mann in einem langen schwarzen Ledermantel und blitzenden Stiefeln stieg aus. Ihm folgten drei Soldaten, die kaum mit dem Kurzgewachsenen mithalten konnten und in den kleinen Schneeverwehungen stecken blieben und stolperten. Wären da nicht die Maschinengewehre, die sie bereit hielten, könnte die Szene lächerlich anmuten.

Der Kurzgewachsene befahl den Soldaten, die anderen Soldaten aus dem Konvoi abzudrängen und ging selbst auf die sich drängenden Menschen auf dem Platz zu. Die Fröstelnden wurden in einen kleinen Container eingeladen, der in der Mitte des Platzes stand, in dem es jedoch kaum wärmer war. An einer Wand des Containers stand ein Holzstuhl, hastig aus groben Brettern gezimmert, darauf lagen einige Papiere; am Tisch drängten sich vier fröstelnde Soldaten in Winterjacken.

- Einen Moment bitte, Genossen! – begann der Kurzgewachsene mit ungewöhnlich tiefem Ton – Ich, Oleg Petrowitsch Mironow, KGB-Kommissar, wurde gesandt, um Ihre Umsiedlung, sozusagen, an eine neue Adresse zu kontrollieren. Lassen Sie mich gleich sagen, Genossen, das ist kein Spiel und keine Übungen. Nach unseren Informationen wurden die atomaren Sprengköpfe von unseren Feinden bereits gestartet, ihr Ziel - die Sowjetunion, und mit Sicherheit gehört die Stadt Krasnojarsk zu den Zielorten.

In der Menge ertönten nervöse Ausrufe, hysterische Schluchzer, ängstliche Seufzer.

- Sie wurden aus Millionen von Einwohnern eines großen Landes ausgewählt, aus Hunderttausenden von Bürgern, die ebenso wie Sie es verdienen, an diesem Ort zu sein. - fuhr der Kurzgewachsene fort. – Ich habe keine Zeit, Ihnen alles zu sagen, was ich gerne sagen würde; wir haben wenig Zeit, und sie wird mit jeder Sekunde weniger, darum kurz und prägnant. Rechtfertigen Sie die Erwartungen, die in Sie gesetzt wurden, leben Sie so lange wie möglich, bekommen Sie Kinder, erziehen Sie sie zu wahren Kommunisten. Lassen Sie Ihre Kinder in eine neue Welt hinausgehen, eine Welt, die eine Katastrophe überstanden hat, und lassen Sie sie das gesellschaftliche System neu schaffen.

Der Kurzgewachsene sprach so leidenschaftlich und heftig, gestikulierte reichlich, während er hin und her schritt; die Leute hörten ihm still, fast regungslos zu.

- Der Ort, zu dem Sie gebracht wurden, ist ein spezialisiertes Bunker, das für den Fall eines Atomkriegs vorgesehen ist. Es ist mit allen möglichen technischen Errungenschaften ausgestattet, und sogar mit einigen unmöglichen. Aber was ich Ihnen eigentlich, nochmals gesagt, vergessene, Sie werden alles mit eigenen Augen sehen, gleich in einer Minute. Aber bevor Sie das Schutzbunker betreten, sind Sie verpflichtet, dieses Dokument zu unterschreiben. - Der Kurzgewachsene deutete auf den provisorischen Tisch. – Es bleibt keine Zeit, Genossen, also unterschreiben Sie einfach, Sie werden später lesen; die Papiere werden dem von uns bestimmten Kommandanten bei Ihrer Ankunft am Ziel übergeben. Die Dokumente sind namentlich, die Wache wird Ihre Papiere prüfen und Ihnen das obligatorische Mandat ausgeben.

Die Leute stürmten zum Tisch und reichten der Wache hastig ihre Unterlagen mit fröstelnden Händen und riefen ihre Nachnamen. Die Soldaten überprüften alles sorgfältig, notierten etwas in ihrer Akte und gaben jedem einen Zettel. Die meisten Bürger unterschrieben die Papiere, ohne sie zu lesen, doch Michail Jgorowitsch erhielt seinen Zettel als einer der Ersten und überflog das Dokument hastig.

Interne Verhaltensregeln, Regelungen für Parteiversammlungen, Verordnungen, Anordnungen, Befehle… Und dann, etwas interessantes: Nummer der Wohnung, in der die Familie wohnen wird, erlaubte Anzahl der Kinder, zukünftiger Beruf des Unterzeichners im Bunker. Und dann zuckte Michail Jgorowitsch zusammen. In seinem Zettel war ein Wort geschrieben, das er nicht erwarte, schwarz auf weiß – „Kommandant“. Zunächst dachte der Ingenieur, es müsse ihm eingebildet sein; was möglich war, er kniff die Augen zusammen, aber als er die Daten erneut überprüfte, stellte er keine Änderungen fest. Er schüttelte verwirrt und ungläubig den Kopf, ohne zu verstehen, was vor sich ging, aber dann traf sein Blick den des KGB-Mannes.

- So ist alles, wie es sein sollte, Michail Jgorowitsch. – sagte der Offizier, der sich näher zu Stischow begab. - Keine Panic, keine Panik. Schließlich haben Sie dieses Schutzbunker gebaut, kennen jeden Winkel davon. Wer hätte, wenn nicht Sie, die Verwaltung dieses Komplexes anvertrauen können?

Michail Jgorowitsch, verwirrt und bewegt, wusste nicht, was er sagen sollte. Verwundert hob er die Augenbrauen und versuchte ungläubig, etwas zu sagen; doch die anderen, die ebenfalls das geheime Dokument gelesen hatten, waren schneller.

- Genosse Mironow, Genosse Mironow! - rief ein dicker Mann, der sich dem Kommissar mit Atemnot näherte, während er die Menschen umstößt und seine Vertragsunterlagen schwenkt. – Genosse Mironow! In die Dokumente hat sich ein schrecklicher Fehler eingeschlichen! Genosse Mironow, ich Nesterjensko, Petr Petrowitsch Nesterjensko, Leiter des Stadtparteikomitees. Das ist hier die Sache… - Der Dicke versuchte, den Kommissar wegzuziehen, während er in flüsternder Stimme zu sprechen begann, und wollte die Bedeutung seiner Worte unterstreichen.

Doch der Kommissar bewegte sich nicht von der Stelle, er zog ungeduldig seine Hand zurück, und das sorglose Verhalten Nesterjensko führte zu einer leidenschaftlichen Auseinandersetzung; der Dicke wurde nervös, zappelte, und sprach über höhere Töne, während er seine Hände schwenkte.

- Genosse Mironow, mir wurde der Posten des Kommandanten versprochen, und zwar von Genossen Warygin persönlich! – der Dicke sagte den wertvollen Namen seines hochgestellten Freundes fast Silbe für Silbe - Er ist übrigens sehr gut mit jemandem aus Ihrer Führung bekannt!

- Und wie heißt der… - fragte der Kommissar grimmig.

- Nesterjensko! - stolz hob der Dicke den Kopf und stellte sich wieder vor.

- Genosse Nesterjensko, ich sage es kurz: Sie können den Ihnen angebotenen Mandat ablehnen, und zusammen mit Ihrer Frau und Ihren Kindern in die Stadt zurückkehren. Ich verspreche sogar, Sie dorthin zu bringen. - sagte der Kommissar völlig ruhig und reichte dem Dicke das Dokument. Der Dicke zog seine Hand erschrocken zurück, schaute nervös umher und kauerte nieder, um auf den verzauberten Seiten seiner kalten Knie zu unterschreiben. Der Stift wollte nicht schreiben, also steckte nervöser Nesterjensko ihn in den Mund, um ihn etwas aufzuwärmen, während er Mironows Gesicht ansah, der mit nichts als Ekel auf ihn starrte, und beschloss, die letzte Chance zu nutzen.

- Und was weiß das Zentrale Komitee? – fragte der Dicke, während er im Warten auf die Antwort erstarrte.

- Im Zentralen Komitee, Bürger Nesterjensko, weiß man über alles Bescheid, sogar über Ihre drei Liebhaberinnen, von denen eine, Ihre Sekretärin, Sie mit Hilfe Ihrer Verbindungen hierher geschuggelen haben, unter dem Vorwand, sie wäre die Köchin. Sie kann auch kochen, Petr Petrowitsch? Oder nur Kaffee brühen und Männer bequem machen? - fragte der Kommissar mit einem schalkhaften Lächeln, absichtlich laut.

Der verängstigte Nesterjensko erstarrte mit dem Stift im Mund, während seine Frau, die etwas entfernt stand, eine massive Frau in einem Angora-Mantel, überrascht aufschrie und ihre Tasche fallen ließ. Der Kommissar hatte nicht das geringste Interesse an dem Ehekonflikt, darum zog er Michail Jgorowitsch beiseite.

- Nun, willst du diesem … die Verantwortung anvertrauen? - der Kommissar fand kein passendes Wort, um seine Einstellung zu Nesterjensko vollständig zu erfassen, darum setzte er seine Schimpfworte besser aus. - Das wird er alles auseinandernehmen, verdammter Mist, in einem Monat oder zwei, oder in einem Jahr wird er das ganze Ding ruinieren, und alle im Bunker werden verhungern oder gehen, um durch die radioaktive Außenwelt zu sterben.

Michail Jgorowitsch schüttelte kritisch den Kopf.

- Seien Sie nur etwas strenger, etwas strenger. Besonders mit solchen wie diesem. - Der Kommissar blickte erneut auf Nesterjensko, der, so gut er konnte, von seiner Frau verprügelt wurde. - Ich habe das Gefühl, dass er dir noch viel Kopfzerbrechen bereiten wird.

- Genosse Kommissar – rief plötzlich ein Sicherheitsmann, der die Dokumente überprüfte, – hier haben wir eine Gruppe Bürger mit einem kurzen Gedächtnis! Die Dokumente wurden vergessen.

Der Kommissar drehte sich um, vor dem Sicherheitsmann stand ein Paar, ein junger Mann in einem karierten Mantel und eine schwangere Frau. Sie hatten als einzige ihre Dokumente noch nicht unterschrieben und schauten ängstlich zu den Soldaten.

- Geben Sie ihnen ihre Mandate zurück – befahl Mironow, – lassen Sie sie doch nicht in die Stadt zurück! Alle folgen mir!

Die Leute verließen schweigend den Container, der Kommissar führte sie persönlich zum Eingang des Bunkers, es war ein schmaler langer Gang mit unbequemen Stufen. Am Ende des Ganges leuchtete eine aufgeklappte Stahltür, die metallisch schimmerte, gerade so, als würde sie zur Einladung auf einen Besuch winken. Als alle hinunterstiegen, übergab der Kommissar Michail Jgorowitsch einen Schlüsselbund mit merkwürdig aussehenden Schlüsseln.

- Hier, von allen Türen. Nutzen Sie es bis zur Gesundheit. Der größte ist vom Eingangstor.

Stischow nahm den Schlüsselbund und ging in den Gang. Als er schon beinahe am Eingang des Korridors war, zögerte er, drehte sich um und sah den Kommissar an.

- Vielleicht wird alles gut gehen? - fragte der neu ernannte Kommandant hoffnungsvoll.

- Vielleicht wird alles gut gehen. - antwortete der Kommissar, zuckte mit den Schultern.

Stischow trat in den Gang ein. Als er bereits an der Stahltür war, hörte er in der Nähe das durchgehende Geräusch von Maschinengewehrfeuern, und Menschen schrien, so dass er nervös zusammenzuckte. Dann steckte er den größten und kompliziertesten Schlüssel in das Schloss und schloss sich hinter sich die Tür ab.

Nichts ging gut, der 23. Oktober wurde zum letzten Tag der Existenz dieser Welt, die mit Tausenden von Megatonnen atomarer Flammen aus der Hölle getilgt wurde. Die Welt zerfiel in Staub, doch der Tag des Armageddons wurde nicht der letzte Tag der Existenz der Menschheit. Milliarden starben sofort, Millionen starben danach, Tausende blieben am Leben, waren jedoch entstellt, aber Hunderte überlebten die atomare Katastrophe in Bunkern, aus denen sie in eine andere Welt, eine gänzlich neue Welt hervorkamen.

II

Als die verrostete metallene Tür, gefertigt aus zwei Zentimeter dickem Stahlblech, sich bereits fast hinter ihm schloss, hörte Ivan die Stimme seines Vaters. So deutlich:

- Mit Gott, mein Sohn, mit Gott…

Ivan war schockiert, drehte sich um. Mit Gott? Solche Worte von seinem Vater zu hören, einem überzeugten Kommunisten und Atheisten, war seltsam, ungewöhnlich, in einer solchen Situation sogar beängstigend. Der Vater, der durch den schmalen Spalt der fast geschlossenen Tür beobachtete, wie sein einziges Kind in die gefährliche Unbekannte geht, senkte plötzlich die Augen zum Boden und schloss dann abrupt die Tür vollständig. Die Schlösser klickten, die Riegel schnurrten, Ivan war allein im engen Tunnel. Die Worte des Vaters hallten ungezügelt in seinem Kopf wider, wie beängstigend muss es für ihn sein, wenn er so lautsprach? Von diesen Gedanken zitterten Ivans Knie, und hinter ihm schickte sich eine Welle kalten Schweißes an, gefolgt von wildem Unbehagen.

Ihm kamen die Reden des Vaters in den Sinn von Parteiversammlungen, zu denen er Ivan als kleinen Jungen mitgenommen hatte, seine Tiraden, in denen er leidenschaftlich die Unhaltbarkeit der theologischen Theorie des Ursprungs des Universums verteidigte, seine feurigen Reden, die brennenden Augen. Das konnte kein Scherz sein, es scheint, dass schreckliche Angst und tierische Schrecken sogar solch einen harten und kompromisslosen Menschen wie den Vater dazu bringen können, an Göttlichkeit zu glauben.

Jetzt war Ivans Mutter gläubig, der Vater war immer sehr aufgebracht, wenn sie sich bekreuzigte. Einmal versuchte die Mutter, Ivan zu erklären, was Gott ist, und obwohl er damals beschlossen hatte, nichts zu verstehen, betete er später, weinend für ihre Gesundheit bei Nacht, während sie im Quarantänekäfig an Tuberkulose starb. Damals halfen die Gebete nicht, und Ivan, so zu sagen, „lernte durch negative Erfahrung“, überzeugt von der Abwesenheit Gottes, warf für immer alle diese göttlichen Unzulänglichkeiten aus seinem Kopf. Obwohl er sich nicht ganz daran erinnern wollte, drängten sich die schweren Gedanken zwangsläufig in seinen Kopf.

Ihm überkam der Wunsch, auf diese verfluchte Rettungsmission zu verzichten und was er konnte, an die stählerne Tür des Bunkers zu klopfen, um die engen Gänge wiederzusehen, seine Freunde, seinen Vater und niemals mehr zu versuchen, nach draußen zu gehen. Doch dieser Schritt hielt ihn die Ehre ab. Wenn Ivan halbwegs umkehrte, würde er das ganze Bunker verraten, aber das Schlimmste war, dass er seinen Vater verraten würde.

Von Kindesbeinen an wurde der Vater für Ivan als Beispiel herangezogen. Er hatte schlechte Noten – aber dein Vater war ein Musterschüler, er hatte geschlagen – aber dein Vater warf seine Hände nicht, er hatte einen blauen Fleck – aber dein Vater konnte für sich selbst stehen. Der Vater war ein unerreichbares Ideal, das hinter ihm schwebte und drückte. Manchmal regte sich in Ivan die Seele eines Rebellen, er versuchte absichtlich etwas Schlechtes zu tun, doch bald kam er zur Vernunft. Die schrecklichen Taten hielt ihm gerade der Vater, der selbst seine Figur mit einem ordentlichen Schuss Skepsis betrachtete.

- Papa, warum bist du im Bunker der Chef? – fragte Ivan seinen Vater.

- So ist es gekommen. – antwortete der Vater und setzte den Jungen auf den Schoß. - Es war einmal, als ein Mensch dachte, dass nur ich diese Mission besser ausführen kann als andere.

- Und warum dachte er so? - ließ Ivan nicht locker.

- Ich denke oft darüber nach. Vielleicht kann ich einfach richtige Entscheidungen treffen, mein Sohn. - stellte der Vater fest.

- Papa, kann ich auch diese … richtigen Entscheidungen treffen? – fragte Ivan, mit kindlicher Naivität hoffend, die bestätigende Antwort seines Vaters zu erhalten.

- Das ist, mein Sohn, ist noch nicht bekannt; wachsen Sie erst auf, dann werden Ihre Taten alles zeigen.

„Hier ist die Tat - dachte Ivan und begann langsam die steilen Stufen des schmalen Ganges zu dem leuchtenden Ausgang zu steigen – Ich habe mein Leben so ausgelegt, wem wollte ich was beweisen?“

In der Abschlussprüfung, die aus fünf Stufen bestand, war der letzte Teil – das Schreiben eines Aufsatzes, für Ivan der schwierigste. Es war ihm nicht leicht gefallen, seit er ein Kind war, das Jüngste hatte eindeutig eine arme Fantasie, aber das war das allgemeine Leid der Kinder des Bunkers. Die einheitliche Landschaft, dargestellt von den vertrauten Wänden, die bis zur Mitte grün gestrichen wurden, beleuchtet mit dem gelben Licht trügerischer Lampen, kam nicht dem kreativen Fluss des Gedankens zugute.

Auf dem grauen Hintergrund der Kindermasse in hellblauen Uniformen und roten Halstüchern stach wahrscheinlich nur Maschenka hervor. Sie war wie aus einer anderen Welt, als wäre das Mädchen zufällig in den stickigen Gängen des Bunkers gelandet. Ihre Bilder waren immer voller Farben, die Gedichte, die sie verfasste, berührten das Herz bis ins Innerste, ganz zu schweigen von den Aufsätzen, die sie mit solcher Leichtigkeit schrieb, dass ihre Gedanken, in saftige Details gewandet, auf das Papier zu fließen schienen.

Das Thema des Aufsatzes war von Jahr zu Jahr dasselbe - „Was ich werden möchte, wenn ich die Schule beende“, und natürlich wusste jeder, dass dein Aufsatz ein Vertrag für die zukünftige Anstellung war. Praktisch lief es so, dass die Tochter der Köchin Alfiya Zaurowna unbedingt Köchin werden wollte, der Sohn des Klempners Petr Lukjanowitsch selbstverständlich mit dem Beruf des Toilettenreinigers Karriere machen wollte, und der Sohn des Lagerleiters wollte natürlich Lagerleiter werden und niemand sonst. Da all diese Berufe von Eltern behindert wurden, die nicht bereit waren, ihre angestammten Plätze für das plötzlich erwachsen gewordene Kind aufzugeben, erhielt der neu ernannte Beruf des Kindes den Zusatz –Assistent. So wurden im Bunker die Assistenten für Köchinnen, Assistenten von Klempnern, Assistenten von Lagerleitern geboren.

Was blieb Ivan anderes übrig, als schlichtweg zu schreiben, dass er Kommandant des Bunkers werden möchte, richtige Entscheidungen zu treffen, gegen Hunger, Skorbut, Tuberkulose zu kämpfen. Die einstudierten Sätze lagen ihm auf dem Papier, bis Ivan plötzlich Mascha ansah. Ivan dachte, dass sie sich sicherlich einen interessanten, noch nie dagewesenen Beruf ausgedacht hatte. Er erinnerte sich, wie mit welcher unmöglichen Begeisterung das Mädchen über die Welt außerhalb des Bunkers sprach, als wäre sie dort nicht einmal mehr als einmal gewesen. Er wollte in seinem Leben etwas Signifikantes tun, und nicht für immer in den Schatten seines autoritären Vaters bleiben. Vor den erstaunten Altersgenossen zerknüllte Ivan seinen Aufsatz und schrieb auf ein neues Blatt in der entschlossenen Schrift eines Erwachsenen, der die wichtigste Entscheidung in seinem Leben trifft: „Ich möchte aus dem Bunker heraus!“

Dann kam ein langer Monat, in dem er mit seinem Vater diskutierte, der ihn eindringlich bat, es sich anders zu überlegen:

- Niemand wird es erfahren. – bat der Vater und hielt Ivans ersten Entwurf, zerknüllt und aus dem Mülleimer geholt, vor ihn. – Lassen Sie uns die Plätze tauschen, Sie bleiben hier, ich werde Ihnen alles beibringen, Sie nehmen meinen Platz ein.

- Nein, - weigerte sich Ivan, - Ich habe alles für mich selbst entschieden…

Jetzt war er hier, auf der anderen Seite der Stahltür, langsam, widerwillig, stieg er die steilen Stufen nach oben, dem neuartigen, unbekannten und gefährlichen Leben entgegen. Und diese Welt kann den Gesandten annehmen und ihm gnädig sein, oder sie kann ihn wie einen Küken zerquetschen, das versehentlich aus dem Nest gefallen ist, beides mit der gleichen Wahrscheinlichkeit. Doch das ist bereits eine ganz andere Geschichte.

Ende.

Speziell für Sie hat diese Absurdität, die unter der Verschlimmerung von Sinusitis leidet, Exstas verfasst.

Die Fotos im Fallout-Stil: Krasnojarsk wurden von meinem guten Freund, dem Fotografen Maxim Michalowitsch Tichomirow bereitgestellt, wofür ich ihm danke.

Das war's.