Fallout : Krasnoïarsk.

Je

Ils ont appelé à l'heure du déjeuner, ont dit de se préparer, Mikhaïl Egorovitch a eu peur, mais a essayé de ne rien montrer. L'ingénieur avait été prévenu à l'avance d'une possible évacuation de sa famille, encore en février dernier, sa candidature comme l'un des développeurs du projet « USSJ » - un abri avec des systèmes de survie auto-régulés, avait été approuvée par les membres du comité local, mais il n'avait jamais pu supposer que ce fait se produirait un jour. Il s'est assis sur un tabouret près du téléphone, a soupiré, s'est lamenté, a significativement tenu sa tête, et après cinq minutes a parlé à sa femme. Dans un langage aussi accessible que possible pour une femme de village totalement apolitique, il a essayé d'expliquer la possibilité de destruction par les maudits capitalistes, du communisme, qui ne faisait que commencer à émerger du socialisme mûr. Cependant, à cause du choc qu'il avait subi, l'ingénieur était déconcerté et parlait de manière absurde, se perdant dans les déclinaisons, se contredisant constamment, ce qui a donné un résultat incohérent.

-Mikha, que se passe-t-il ? – regardait avec effroi son mari tremblant de peur, Maria Filippovna.

-Dieu a donné une bêtise de village ! – s'est soudainement emporté Mikhaïl Egorovitch, - Prends tes affaires, vite ! Une guerre va éclater… nucléaire.

En apprenant la possibilité d'un apocalypse, sa femme s'est affaissée, s'est glissée le long du mur, s'est assise sur le sol en parquet et a commencé à pleurer de façon déchirante. Mikhaïl Egorovitch a essayé de réconforter sa femme, mais la femme impulsive s'est mise à pleurer encore plus à cause des maladroites tentatives de son mari, et s'est mise à se signer. « Heureusement, personne ne voit ça » pensa Mikhaïl Egorovitch, et, en agitant la main vers sa femme, a commencé à rassembler des affaires. Il ne s'est pas attardé, suivant une liste précise fournie par le chef du comité régional, dont le premier point était les documents.

Comme on l'avait prévenu par téléphone, exactement quinze minutes plus tard, quelqu'un frappa à la porte. Dans le couloir, au garde-à-vous, se tenait un homme en uniforme militaire. Mikhaïl Egorovitch, comme tout citoyen respectueux de lui-même, avait servi dans l'armée soviétique, et donc, en jetant un coup d'œil aux épaulettes, avait identifié le grade du militaire. « Eh bien, - pensa l'ingénieur, - un lieutenant a été envoyé, donc, c'est sûr - ce ne sont pas des exercices »,

-Comrade Stishov? – demanda l'officier d'une voix forte.

-C'est moi. Avec qui ai-je l'honneur ? – demanda Mikhaïl Egorovitch, avalant nerveusement.

-Peu importe, nous venons pour vous. Êtes-vous prêt ? – demanda le lieutenant, en regardant sa montre militaire, inexplicablement portée à son poignet droit, insinuant clairement l'absence de temps libre.

-Bien sûr, bien sûr… - marmonna Mikhaïl Egorovitch, montrant au militaire un sac en cuir avec ses affaires préparées. Réalisant immédiatement qu'aucune preuve de sa préparation n'était requise, il balbutia un « Maintenant » effrayé et dut relever du sol sa femme en larmes. Maria Filippovna, à ce moment-là, s'était un peu calmée, ses pleurs étaient moins bruyants, ressemblant davantage à des gémissements de chiot. Enfilant rapidement un pelage simple et posant de travers un bonnet en fourrure, le mari attentionné habilla sa femme et la tira derrière le militaire.

Déjà en partant, Mikhaïl Egorovitch se retourna pour jeter un dernier regard à son appartement, avec lequel il devait dire adieu de manière si soudaine. Le deux-pièces, hérité de ses parents, était si familier et confortable qu'un pincement au cœur l'a prit en raison de l'amertume de cet adieu. Des étagères où se trouvaient des centaines de livres, d'énormes fleurs dans des vases fantaisistes, des tapis, que la veille il avait soigneusement dépoussiérés dans la cour. Et puis, une semaine auparavant, il avait dépensé la moitié de son salaire sur le dernier modèle de télévision « Horizon », dont seulement dix exemplaires avaient été expédiés à Krasnoïarsk. La gigantesque télé à lampes trônait sur une commode en chêne dans le salon. Le cadre en frêne avec des décorations sculptées, un écran convexe anti-reflets d'un mètre cinquante de large, un stabilisateur de tension intégré, uneTélécommande – le bouton rouge, relié à la télé par un câble gris de trois mètres, par lequel les chaînes pouvaient être changées sans avoir à se lever du canapé ! En somme, toutes les dernières tendances technologiques, incarnées dans un seul modèle. Mais avec toute la ville, ce merveilleux récepteur de télévision se perdrait dans la lueur nucléaire pour rien, alors que Mikhaïl Egorovitch n'avait même pas eu le temps de le regarder, n'ayant simplement pas trouvé le temps de régler l'antenne en une semaine, c'est frustrant. Si seulement il avait su à l'avance que tout ce qu'il avait acquis par un travail éreintant devait être abandonné si facilement, et à la place des achats insignifiants, d'employer son dernier salaire à s'amuser pendant une semaine. Et d'abord dans un « Kalinka » - le meilleur restaurant de la ville, puis aux cabarets, avec des amis, avec sa femme… Mais avec quelle femme ? Avec Vérochka, la secrétaire, hélas, dans des chambres, ah… Les pensées de Mikhaïl Egorovitch furent interrompues par le militaire qui l'interpella sévèrement depuis le palier.

-Comrade Stishov? Vous attendez ?

Il était temps de partir, Mikhaïl, en prenant une profonde respiration, claqua la porte. En sortant de l'immeuble, les Stishov ont croisé leur voisine du palier – Emma Eduardovna, qui fut surprise de voir ses voisins en compagnie d'un vaillant soldat.

-Mikha, que se passe-t-il ? – demanda l'ancienne dame avec surprise, suivant du regard le lieutenant.

« Puis-je raconter ? » pensa égoïstement l'ingénieur. Le lieutenant, comme s'il avait lu dans les pensées de Stishov, se retourna soudain, lui lançant un regard perçant et hostile.

-C'est dans le cadre du travail, Emma Eduardovna, dans le cadre du travail. - chuchota Stishov, et, serrant encore plus sa femme, de peur qu'elle, dans un accès de crise, ne dise quoi que ce soit de superflu, accéléra le pas.

Dans la cour, ils étaient attendus par un énorme camion militaire de couleur sable. La caisse était recouverte de toile, une promenade d'hiver dans un véhicule de ce type promettait d'être peu confortable, mais se plaindre ne lui venait même pas à l'esprit. Les enfants du quartier, en une troupe bruyante, se sont agglutinés autour du camion, l'examinant dans les moindres détails, s'enquérant de cette construction encore jamais vue. Des enfants de tout âge, des plus petits aux plus grands criaient, tentaient de grimper sur les énormes roues, parlaient avec le conducteur silencieux, qui ne leur prêtait aucune attention. « Que leur arrivera-t-il ? » soudain surgit dans l'esprit de Stishov, à laquelle suivit une réponse logique, qui l'a fait frémir et pâlir. Il se sentit coupable face aux enfants, sachant qu'il resterait en vie et indemne, qu'il ne pourrait sauver aucun d'eux, et aussi parce qu'une minute auparavant il se lamentait pour la perte de la télévision. L'ingénieur détourna les yeux avec honte et passa à côté de la bande d'enfants vifs, d'abord aidant sa femme à monter dans la caisse du camion, puis il sauta à son tour.

-C'est le dernier! - entendit Stishov crier le lieutenant. Une minute plus tard, le camion se mit en route. Ils roulaient rapidement, sans s'arrêter, et la route devint horrible en une demi-heure, et le camion commença à tanguer d'un côté à l'autre, les emmenant hors de la ville. Les Stishov sont partis en s'étreignant fortement, en tandem, sautant à chaque bosse. Pendant le trajet, Mikhaïl Egorovitch a eu le temps de scruter la compagnie hétéroclite de camarades qui se trouvaient à leurs côtés. Il y avait encore une dizaine de couples, certains avec des enfants, quelques personnes que Stishov connaissait personnellement, ce qui étaient des dignitaires du parti et des directeurs de grandes entreprises. « Manifestement, tous ces gens sont du même acabit, on comprend comment ils se sont retrouvés dans ce camion », pensa Stishov avec dégoût, mais se rappelant qu'il avait lui-même éhontément profité de ses relations, tempéra son maximalisme.

Encore une demi-heure plus tard, les branches des arbres commencèrent à claquer contre la toile de la benne, puis le camion commença à monter lentement une pente, s'arrêta, et après quelques minutes, le moteur s'éteignit, mais on ne se pressait pas à faire sortir les gens. Après avoir attendu environ quinze minutes en silence, les gens commencèrent à discuter petit à petit. Maria Filippovna avait cessé de pleurer vers le milieu du trajet, mais son aspect était horrible, les yeux gonflés et rouges, les lèvres étrangement pliées, le visage exprimant une tristesse concentrée.

-Mikha, Mikha, et maman ? Et qu'en est-il de maman ? – murmura Maria Filippovna.

-Je ne sais pas. J'espère que ça ira, elle est à la campagne après tout, on ne va pas diriger une bombe sur chaque village. – Réconfortait son mari l'ingénieur, sachant que les retombées nucléaires et le flux d'eau contaminée d'une centrale hydroélectrique détruite par l'explosion ne laisseraient aucune chance de survie aux villages voisins de la ville. Et bien que Tamara Loukianovna, la mère de Maria Filippovna, ne soit pas la belle-mère classique issue d'une blague stéréotypée et que Mikhaïl Egorovitch l'aimait beaucoup, il ne pouvait rien faire. Bientôt, la couverture en toile de la benne s'ouvrit, le lieutenant demanda aux gens de sortir de la voiture, et ceux qui avaient déjà bien froid quittèrent avec plaisir la benne froide.

Ceux qui sortirent de la voiture découvrirent un tableau intrigant - une clairière de cinquante mètres au milieu d'une forêt de sapins dense, au centre de laquelle se dressaient d'énormes tuyaux en acier de différents diamètres. En plus des arrivés à l'auto avec les Stishov, il y avait beaucoup d'autres personnes, amenées par des camions similaires. L'un des camions, apparemment, avait pris du retard sur la route, ce qui causait ce retard inattendu. Les gens furent rangés sur une place improvisée, la plupart d'entre eux avaient froid et s'efforçaient de se réchauffer, certains sautaient en agitant les bras. Ils attendaient encore quelqu'un, sans doute une personne très importante. Les soldats qui gardaient l'objet chuchotaient entre eux à voix basse pour que les gens ne les entendent pas, mais Mikhaïl Egorovitch parvint néanmoins à capter quelques phrases.

- Oui, c'est des exercices, bien sûr que c'est des exercices. - disait un soldat grand et maigre avec un long manteau gris à son ami, l'un des chauffeurs de camion. –Notre chef nous avait prévenus que cela se passerait quand personne ne s'y attendrait, donc on est venus en hiver.

-Je ne pense pas, je crois que c'est vraiment sérieux, - contredisait le chauffeur à son ami - Eh bien, considère ça, tout est trop sérieux, les gens ont été arrachés de chez eux, on a été gardés presque sous la menace de fusil tout le trajet. Et le lieutenant qui nous accompagnait aujourd'hui, n'était clairement pas de bonne humeur, sérieux et fou, et je le connais, habituellement c'est un gars joyeux. Ça ne me plaît pas, oh ça ne me plaît pas du tout.

-Tu es toujours en train de te faire des idées ridicules. - répondit le soldat, après une courte pause - La dernière fois, je pensais qu'un nouveau venu était un espion chinois, j'en ai parlé à la direction, tu te souviens comment j'ai failli être viré. Calme-toi, espèce de cinglé…

Bientôt, le silence d'octobre de la forêt enneigée fut troublé par le grondement d'un moteur d'une voiture approchante, un UAZ gris-vert de l'armée sortit sur la place. La porte s'ouvrit, et un homme petit et trapu sortit, portant un long manteau noir en cuir et des bottes lustrées. Trois soldats armés le suivaient, peinant à le rattraper, s'enfonçant dans les petites congères et trébuchant. Si ce n'avait été pour les fusils qu'ils tenaient à portée de main, la scène aurait pu sembler comique.

Le petit homme ordonna aux soldats d'éloigner les autres, puis se dirigea vers la foule rassemblée sur la place. Les gelés furent invités dans un petit conteneur, qui se trouvait au milieu de la place, où il ne faisait pourtant pas plus chaud. Contre l'un des murs du conteneur se tenait une table en bois, assemblée à la hâte avec des planches brutes, sur laquelle reposaient des papiers, et à table, se blottissaient quatre militaires gelés, vêtus de vestes d'hiver.

- Une minute d'attention camarades ! – parla d'une voix étonnamment basse le petit homme – Je suis Oleg Petrovitch Mironov, commissaire du KGB, envoyé pour surveiller votre déménagement, pour ainsi dire, à la nouvelle adresse. Je vous dirai directement, camarades, ce n'est pas un exercice et ce n'est pas du jeu. Selon nos informations, des ogives nucléaires ont déjà été lancées par nos ennemis, leur cible est l'Union soviétique, et il est certain qu'une des cibles est la ville de Krasnoïarsk.

Des « ahs » nerveux, des pleurs hystériques, et des soupirs effrayés retentirent dans la foule.

-Vous avez été choisis parmi des millions d'habitants de ce grand pays, parmi des centaines de milliers de citoyens, chacun d'entre vous, ne serait-ce que vous, mérite d'être ici à ce moment. - poursuivit le petit homme. – Je n'ai pas le temps de vous dire tout ce que j'aimerais vous dire, nous avons très peu de temps et il en reste de moins en moins à chaque seconde, donc je vais être bref et aller droit au but. Justifiez les espoirs placés en vous, vivez aussi longtemps que possible, ayez des enfants, élevez-les en véritables communistes. Que vos enfants sortent dans un nouveau monde, un monde ayant survécu à la catastrophe, qu'ils reconstruisent la structure sociale.

Le petit homme parlait avec tant de passion et de ferveur, gesticulant abondamment, en marchant d'un côté à l'autre, les gens l'écoutaient en silence, presque sans bouger.

- L'endroit où vous avez été amenés est un abri anti-bombe spécialisé, destiné en cas de guerre nucléaire. Il est équipé de toutes les avancées techniques possibles, et même de certaines impossibles. Mais pourquoi je vous en parle, vous allez tout voir de vos propres yeux, dans une minute. Mais avant d'entrer dans l'abri, vous devez signer ce document. - le petit homme montra la table cassée. – Pas le temps de lire les papiers, camarades, alors signez simplement, vous les lirez plus tard. Vous remettrez les documents à notre commendant désigné à votre arrivée. Les papiers sont nominatifs, la sécurité vérifiera vos documents et vous remettra votre mandat.

La foule se précipita vers la table, tendant des documents avec des mains gelées, criant des noms de famille. Les gardes vérifiaient soigneusement toutes les informations, notant quelque chose dans leur dossier, et remettant à chacun une feuille. La plupart des citoyens signèrent les papiers sans lire, cependant Mikhaïl Egorovitch reçut sa feuille parmi les premiers, et parcourut brièvement le document.

Règles de conduite interne, règlements des réunions de parti, décrets, ordres, directives… Un peu plus intéressant : le numéro d'appartement où la famille vivra, le nombre d'enfants autorisés, la future profession du signataire a l'abri. Et là, Mikhaïl Egorovitch tressaillit. Dans son document était écrit un mot qu'il ne s'attendait pas à voir, noir sur blanc - « commendant ». D'abord, l'ingénieur pensa que son poste lui avait paru comme une chimère, qu'il ferma les yeux de toutes ses forces, mais en vérifiant à nouveau, ne trouva aucune modification dans les données. Effrayé, déconcerté, il secouait la tête, ne comprenant pas ce qui se passait, mais soudain il croisa le regard du petit agent du KGB.

- C'est tout comme ça, ça doit être, Mikhaïl Egorovitch. – dit l'officier en s'approchant de Stishov. – Pas besoin de s'inquiéter, de créer une panique. Vous avez construit cet abri, vous connaissez chaque recoin. Votre dossier personnel a été vérifié dans les moindres détails, vous êtes un père de famille, un communiste, un travailleur, un vétéran. Qui d'autre, si ce n'est vous, peut être en charge de ce complexe ?

Mikhaïl Egorovitch, perdu et ému, ne savait pas quoi répondre. Il, haussant les sourcils avec étonnement, s'efforçait d'exprimer quelque chose, mais il fut devancé. Pas seul, tout le monde avait lu les précieux papiers.

-Comrade Mironov, Comrade Mironov ! - cria un gros homme haletant se dirigeant vers le commissaire, poussant les gens au passage avec son corps, agitant son contrat. – Comrade Mironov ! Un monstre d'erreur s'est glissé dans les documents ! Comrade Mironov, je Nesterенко, Petr Petrovich Nesterенко, chef du comité régional du parti. Le fait est que… - Le gros homme, prenant familièrement le commissaire par le bras, tenta de l'éloigner des gens, commençant à parler à voix basse, essayant de donner à son discours une certaine importance.

Le commissaire ne bougea pas, tira nerveusement son bras, retirant la main du gros homme, jetant un regard furieux sur lui. Nesterенко, évaluant le refus de l'homme du KGB de faire des compromis, changea son comportement d'un ton familier et amical à un ton exalté et nerveux, s'agitant, commençant à parler plus haut, en agitant les bras.

- Comrade Mironov, on m'a promis le poste de commendant, même le camarade Varygin lui-même ! - le gros homme prononça le nom bien connu de son ami de haut rang presque syllabe par syllabe - Il est, soit dit en passant, très bien connu de quelques-uns de vos supérieurs !

-Comrade… Comment vous appelez-vous ? - demanda à contrecœur le commissaire.

-Nesterенко ! - leva la tête avec fierté le gros homme.

-Comrade Nesterенко, je vous dirai brièvement, vous avez la possibilité de ne pas signer le mandat proposé, et avec votre épouse et vos enfants, de retourner en ville. Je vous promets même de vous y ramener. - dit le commissaire de manière parfaitement calme, en tendant la main vers le document du gros homme. Celui-ci, effrayé, retira sa main, regardant nerveusement autour de lui, examinant les autres, et s'agenouillant, se mit à signer le contrat avec un stylo gelé sur ses genoux. Le stylo refusait d'écrire, donc le nerveux Nesterенко le mit dans sa bouche pour le réchauffer un peu, et en redressant les yeux vers le commissaire, qui le regardait avec un dégoût non dissimulé, décida d'utiliser sa dernière chance.

- Et au comité central ils savent ? - demanda le gros homme et se figea dans l'attente de la réponse.

-Au comité central, citoyen Nesterенко, ils sont au courant de tout, même de vos trois maîtresses, dont l'une d'elles, votre secrétaire, vous avez pu faire entrer dans cet abri sous les traits d'une cuisinière grâce à vos relations. Elle sait cuisiner au moins, Petr Petrovich ? Ou elle sait juste préparer du café et ravir les hommes ? - demanda avec un sourire malicieux, à voix haute, le commissaire.

Le pauvre Nesterенко resta figé sur ses genoux avec le stylo dans la bouche, sa femme, se tenant un peu plus loin, une femme imposante, à la fourrure angora s'exclama d'un air d'étonnement, laissant tomber son sac. La scène de la dispute de famille n'intéressait pas le commissaire, alors il emmena Mikhaïl Egorovitch un peu plus loin.

- Eh bien, à lui … tu veux confier la direction ? - le commissaire ne trouva pas de mot adéquat pour caractériser pleinement son attitude envers Nesterенко, il se contenta donc d'une pause significative. - Il va tout voler, bon sang, en un mois ou deux, et dans un an, il va tout mettre en faillite, et tout dans l'abri mourra de faim ou ira chercher la mort à l'extérieur à cause de la radiation.

Mikhaïl Egorovitch hocha négativement la tête en réponse.

-Juste sois un peu plus ferme, un peu plus ferme. Surtout avec des gens comme lui. - le commissaire jeta à nouveau un regard vers Nesterенко, qui, de son mieux, s'égosillait à la figure de sa femme. - Je sens qu'il va te causer d'autres problèmes.

-Comrade commissaire – soudain cria l'un des gardes, vérifiant les documents, - Nous avons un groupe de citoyens avec une mémoire courte ! Ils ont oublié leurs documents.

Le commissaire se tourna, devant le garde se tenait un couple, un jeune homme en manteau à carreaux et une femme enceinte. Eux seuls n'avaient pas encore signé les documents, se tenant enlacés, regardant avec peur les militaires.

-Donnez-leur leurs mandats, - ordonna Mironov, - ils ne vont pas les renvoyer en ville ! Tout le monde doit me suivre !

Les gens sortirent silencieusement du conteneur, le commissaire les mena personnellement vers l'entrée de l'abri, c'était un long couloir étroit avec des marches inconfortables. Au bout du couloir, une porte en acier brillait, comme un appel aux invités, s'ouvrait en grand. Quand tout le monde fut arrivé, le commissaire remit à Mikhaïl Egorovitch une série de clés d'un aspect compliqué.

- Voilà, pour toutes les portes. Profitez-en. La plus grande est celle des portes d'entrée.

Stishov prit le trousseau et se dirigea vers le tunnel, presque devant l'entrée du couloir, il hésita, se retourna, regarda le commissaire.

- Tout ira bien ? - demanda avec espoir le nouveau commendant.

- Peut-être que tout ira bien. - répondit le commissaire en haussant les épaules.

Stishov entra dans le couloir. Quand il fut déjà devant les portes en acier, il entendit quelque part tout près, des rafales de mitraillettes, des cris des gens, ce qui le fit sursauter nerveusement. Puis il inséra la plus grande et la plus complexe des clés dans la fente de la serrure et ferma la porte derrière lui.

Rien n'allait bien, le vingt-troisième octobre devint le dernier jour de l'existence de ce monde, effacé de la surface de la terre par des milliers de mégatonnes de la lueur nucléaire semblable à l'enfer. Le monde s'est transformé en néant, cependant, le jour de l'armageddon ne devint pas le dernier jour de l'humanité. Des milliards sont morts d'un seul coup, des millions sont morts après, des milliers sont restés en vie, mais étaient mutilés, tandis que des centaines ont survécu au cataclysme nucléaire dans des abris, d'où ils sont ensuite sortis dans un autre monde, un monde complètement nouveau.

II

Quand la porte métallique rouillée, faite d'une feuille d'acier de deux centimètres d'épaisseur, se fermait presque derrière lui, Ivan entendit la voix de son père. Si clairement :

- Dieu avec toi mon fils, Dieu avec toi…

Ivan resta figé, se retourna. Dieu avec toi ? Entendre de tels mots de la part de son père, un communiste convaincu et athée, était étrange, inhabituel, dans une telle situation même effrayant. Le père, à travers l'étroite fente des portes presque fermées, regardait son unique fils s'en aller dans l'inconnu dangereux, comme s'il avait lu dans les pensées d'Ivan, baissa les yeux vers le sol, puis ferma brusquement la porte complètement. Les verrouillages cliquetèrent, les verrous crissèrent, Ivan se retrouva seul dans le tunnel étroit. Les mots de son père résonnaient sans retenue dans sa tête, combien cela devait être terrifiant pour lui, s'il avait prononcé cela à voix haute ? Ces pensées firent trembler Ivan, et le long de sa colonne vertébrale, avec une goutte de sueur glacée, se répandirent des frissons.

Il se souvenait des discours de son père lors des réunions de parti, où il l'emmenait quand il était encore un petit garçon, ses tirades dans lesquelles il défendait ardemment l'invalidité de la théorie théologique de l'origine de l'univers, ses discours passionnés, ses yeux brillants. Cela ne pouvait être une farce, visiblement, la peur sauvage et animale peut amener même une personne aussi dure et intransigeante que son père à croire en quelque chose de divin.

Voici, la maman d'Ivan était croyante, le père était toujours très en colère lorsqu'elle se signait. Un jour, la mère avait tenté d'expliquer à Ivan ce qu'était Dieu, et bien qu'il n'ait alors rien compris, un peu plus tard, chaque nuit, en secret, il priait le Seigneur pour sa santé tandis qu'elle mourrait dans la chambre de quarantaine à cause de la tuberculose. À cet époque, ses prières n'avaient pas aidé, et Ivan, ainsi dire, « par expérience », convaincu de l'absence de Dieu, avait définitivement oublié « toute cette absurdité divine ». Bien que souhaiter se rappeler tout cela soit très pénible, des pensées lourdes s'imposaient d'elles-mêmes.

Par peur, Ivan avait envie de cracher sur cette mission de sauvetage maudite et de tambouriner de toutes ses forces à la porte en acier de l'abri, de revoir ses couloirs étroits, ses amis, son père et de ne plus jamais essayer de sortir à l'extérieur. Cependant, cet acte était freinant par sa fierté. Revenir chez lui à mi-chemin - serait abandonner tout l'abri, mais le plus terrible était que cela signifierait trahir son père.

Depuis son enfance, le père d'Ivan était présenté comme un exemple. Il a eu un zéro - mais ton père était un élève modèle, il a frappé quelqu'un - mais ton père ne se battait jamais, il a eu un œil au beurre noir - mais ton père pouvait se défendre. Le père était un idéal inaccessibilité qui pesait sur lui, oppressant. Parfois, l'âme rebelle d'Ivan se réveillait, il essayait de faire quelque chose de délibérément mal, mais se reprenait bientôt.

-Papa, pourquoi es-tu le plus important dans l'abri ? – demanda Ivan à son père.

-C'est juste arrivé. – répondit le père, asseyant le petit garçon sur ses genoux. -Il y a longtemps, un homme a décidé que c'était moi qui pourrais accomplir cette mission mieux que personne.

-Et pourquoi a-t-il pensé cela ? - insistait encore Ivan.

-Je pense souvent à ça. Peut-être que j'ai juste l'habitude de prendre les bonnes décisions, mon fils. - suggéra le père.

-Papa, puis-je prendre, tu sais… ces… les bonnes décisions ? – demanda Ivan, avec l'innocence d'un enfant espérant obtenir une réponse positive de son père.

-Eh bien, pour ça, mon fils, cela reste à voir, une fois que tu seras grand, tes actions le montreront.