Alter Freund.

In dieser Nacht träumte ich von ihr, wie gewohnt. Diesmal saß sie einfach nur da und starrte mich an, ohne ein Wort zu sagen. Als ich sie zum ersten Mal sah, vor dreiunddreißig Jahren, war sie ein kleines, verängstigtes Mädchen. Mit der Zeit hat sie sich verändert, ist zu einer schönen Frau geworden. In meinen Träumen ist sie eine ständige Besucherin, spricht normalerweise mit mir, sieht so durchdringend, als könnte sie bis in meine Seele schauen, stellt Fragen, auf die ich niemals antworten möchte, aber ich kann auch nicht schweigen, und lügen kann ich nicht.

- Was hast du gefühlt, als du mich getötet hast? – Das ist die erste Frage, die sie mir stellte, und die sie jede Nacht wiederholt.

- Ich habe nicht dich getötet, sondern die Frau, in deren Leib du warst. – So habe ich ihr das erste Mal geantwortet, und so habe ich es jedes Mal wieder getan.

Diese Träume waren nie Albträume oder angsteinflößend, schlimmer, sie waren schwer, erschöpfend und zermürbend. Der Arzt, zu dem ich erschöpft wegen meiner Träume ging, versuchte mich zu überzeugen, dass das Mädchen eine von meinem Gewissen geborene Phantasie sei, die jede Nacht mein altes Herz in kleine Stücke reißen würde. Ich weiß, dass das nicht stimmt, sie ist mein Fluch für die begangenen Verbrechen, mein persönlicher Dämon, der den alten Mann an der Pforte des Oblivions erwartet. Ich habe viele Kräuter und Tinkturen ausprobiert, nur um mich von den belastenden Träumen zu befreien – alles umsonst.

Dreiunddreißig Jahre lang erscheint sie mir Nacht für Nacht in meinen Träumen, dreiunddreißig Jahre – ein ganzes Leben. In dieser Zeit sind Dutzende erfüllter Aufträge, dutzende Leben, die ich ausgelöscht habe, Hundert Nächte, in denen sie immer wieder kam, und Tausende Worte, die wir uns gegenseitig sagten, vergangen, und nur eine Bitte von ihr. Eine Bitte, die ich entgegen allem erfüllt habe. Ich habe die Bruderschaft verraten, der ich jahrzehntelang gedient habe, habe einen Mann getötet, den ich meinen Bruder nannte. Sie war mit meiner Tat zufrieden, deshalb schwieg sie heute als Belohnung, saß einfach da und starrte mich an, ohne ein Wort zu sagen.

Ich wachte auf, als es langsam dämmerte, weil ich bis auf die Knochen durchgefroren war. Die Glut des Feuers, das ich gestern entfacht hatte, rauchte noch, aber das Holz war ausgegangen, die Nacht war lang und kalt gewesen. Die faule, dicke, rote Sonne, die die Baumkronen mit rotglühendem Licht verbrannte, kroch langsam am Himmel empor und spendete keinen Trost. Ich wollte nicht aufstehen, hatte es nicht eilig, also genieße ich noch etwa eine Stunde in meinem zerlumpten Gewand den kalten Sonnenaufgang. An diesem Morgen war ich so ruhig wie nie in meinem langen Leben. Es gab keine tiefen Gedanken, keine drückenden Sorgen, nur Frieden, nur Stille. Die Leute, die ich meine Brüder nannte, werden mich finden und töten, ich habe es verdient, es ist mir egal.

Es ist tatsächlich seltsam, wie gut und ruhig es sein kann, während ich mit aller Kraft davonlaufen und mich im Dunkeln verstecken, einen sicheren Ort suchen, mich in die engste Spalte zurückziehen und für immer dort bleiben sollte. Stattdessen liege ich auf einer schönen Wiese, zehn Gehminuten von einer großen Stadt entfernt, und genieße jede Minute des freien Lebens. Genau, das ist Freiheit, die heutzutage so kostbar ist. Deswegen ist die Luft so frisch, darum ist das Quellwasser so schmackhaft, ist die Sonne so hell und warm, Freiheit macht sie so, als wäre ich zuvor all dieser einfachen Dinge beraubt worden, als hätte ich nie gelebt. So viele Jahre strikte Befehle zu befolgen, aufzuwachen, nur um einen Auftrag zu erfüllen, einzuschlafen, um am Morgen einen neuen zu bekommen, sich von dieser schweren Last zu befreien, macht jeden Schritt um ein Vielfaches leichter, nur leider gibt es nirgendwo hin.

Ich wusste wirklich nicht, wohin ich gehen sollte, wusste nicht, wie ich meinen Lebensunterhalt verdienen konnte, wusste nicht, wie ich ohne den befehlenden Finger leben sollte, wusste nichts, deshalb wollte ich auch nichts tun. Nach einer Weile ließen das Hungergefühl und die Langeweile mich schließlich aufstehen. Mein bescheidener Vorrat war erschöpft, in die große Stadt zu gehen, um ihn nachzufüllen, war gefährlich, auch wenn ich keine Wahl hatte. Ich kann nicht jagen, es ist zu spät, um dieses Handwerk zu lernen, außerdem habe ich nur ein Schwert als Waffe, und um Beute mit einem Schwert zu töten, muss ich sie zuerst fangen, ich habe es ausprobiert, die Tiere sind offensichtlich schneller. Ich werde mich nicht auf das Plündern von Reisenden herablassen, mein Stolz lässt das nicht zu, ich bin ein Mörder, kein erbärmlicher Straßenräuber.

Nachdem ich alles abgewogen hatte, beschloss ich dennoch, in die Stadt zu gehen, ich dachte nicht, dass die Nachrichten bereits nach Corrol durchgedrungen waren, es war erst etwa ein Tag vergangen, die Bruderschaft hatte sich noch nicht wieder gefasst. Ich schlüpfe still und heimlich in die Stadt, gehe in die erste Taverne, die ich finde, kaufe genau so viel, wie meiner Tasche passt, und ziehe dann von dannen.

Die riesigen geschnitzten Tore der Stadt ließen mich gehorsam hinein. Ich war nicht zum ersten Mal hier, also fand ich die Taverne ohne Probleme. Die Wirtin packt mir langsam meine Vorräte zusammen, sorgfältig in einen abgewetzten Lederbeutel. Ich stehe reglos da, schweige und schaue zu Boden, der lange Mantel zieht keine Aufmerksamkeit auf sich, die breite Kapuze verbirgt mein Gesicht. Als der Beutel bis zum Rand mit Essen gefüllt ist, bezahle ich mit einer Handvoll Münzen. Mein Geldbeutel wird deutlich leichter, ich hänge ihn mir wieder an den Gürtel, und in ein paar Wochen werde ich nichts mehr kaufen können. Die liebe Wirtin wünscht mir eine gute Reise, ich, lächle und nicke ihr zu, gehe langsam zur Tür. Alles verlief, wie ich es erwartet hatte, niemand kümmerte sich um den alten Pilger, der in die Stadt gekommen war, um sich mit Vorräten einzudecken. In dem Moment, als ich die Eingangstür fast erreicht hatte, spürte ich, wie mich jemand am Ärmel zog. Ich drehte mich ruhig um, vor mir stand ein alter Khajiit, dünn und groß gewachsen, die Ohren vor Überraschung aufgestellt, kleinere schwarze Augen zusammengekniffen und ein fröhliches Grinsen, das halb verschlissene Zähne zeigte.

- Hores? - Der Khajiit schaut mich ununterbrochen an. - Alter Freund, was führt dich hierher? Ich bin verwirrt, was machst du hier? Ich hatte keine Befehle, ich habe dich nicht erwartet.

Der alte Schurke Kharh, vor seinen wachsamen Augen kann sich kein Umhang, kein Mantel verstecken. Wahrscheinlich hat mich meine Gangart verraten oder eine charakteristische Geste, ein Detail, das niemand sonst bemerken würde, aber für Kharh ist es ein Theaterstück. Dieser alte Khajiit ist das einzige Wesen, das ich in der gesamten Imperium als Freund bezeichnen kann, wir haben viele Jahre zusammengearbeitet, Hunderte von Straßen durchquert und Dutzende von Menschen getötet. Nun ist Kharh aus dem Geschäft ausgestiegen, das Alter hat seinen Tribut gefordert, er hat seinen vergifteten Dolch und den straffen Bogen an die Wand gehängt und ist zum Koordinator der Bruderschaft in Corrol geworden. Er versorgt die Bruderschaft mit Informationen, leitet Agenten auf den richtigen Pfad, erhält selbst selten Aufträge, wenn überhaupt.

Weiß er es nicht schon? Ist die Nachricht noch nicht nach Corrol gelangt und Kharh ist immer noch unwissend? Für ihn bin ich immer noch der alte, gute Bruder Hores und nicht der Verräter der Bruderschaft und Deserteur, sonst würde er mir im Schatten folgen und mich am Stadttor ermorden, ohne auch nur den Hauch von Bedauern zu empfinden. Stattdessen sieht er mich verwundert an, lächelt und wartet auf meine Antwort.

- Hallo, alter Freund! - Ich umarme den Khajiit und schüttle seine Pfote. - Ich habe dich seit fast einem Jahr nicht gesehen. Die Zeit war grausam zu dir.

- Auf meinem Gesicht sieht man wenigstens nicht diese widerlichen imperiellen Falten! - antwortet der Khajiit mit einem Stich. Wir lachen beide.

- Ich bin nur auf der Durchreise, Alter, Arbeit wartet in den Ruinen nahe Bravil, also kaufe ich mir Vorräte. - Ich versuche mir etwas Ähnliches wie die Wahrheit auszudenken, aber es gelingt mir schlecht.

Kharh schaut auf den bis zum Rand gefüllten Lederbeutel, auf meinen zerfetzten Mantel, und er hat offensichtlich Misstrauen.

- Würdest du dir nicht die Zeit nehmen, mich zu besuchen, mein alter Freund? Die Taverne ist kein Ort, um über belanglose Dinge zu reden. - sagt der Khajiit, nimmt den Sack aus meinen Händen und deutet damit an, dass ich nicht ablehnen kann.

- Gerne. - Ich widerspreche nicht und folge dem Khajiit.

Auf dem Weg kauft Kharh beim Metzger ein großes Stück frisches Fleisch.

- Der alte Freund erfreut sich nicht oft mit seinen Besuchen, - sagt er mir, während wir zu ihm nach Hause gehen. – Heute werde ich dir mein bestes Ragout zubereiten.

Der Khajiit freut sich so, mich zu sehen, dass ihm das Lächeln nicht von der Wange weicht, und seine Worte sind so herzlich und freundlich. Er weiß es nicht, er weiß es noch nicht, also warum nicht den Moment nutzen, um zum letzten Mal von Herz zu Herz mit meinem besten Freund zu sprechen?

Die Zeit vergeht so schnell bei einem freundschaftlichen Gespräch, dass wir es nicht schaffen, genug zu reden, bevor der Abend spät heranbricht. Wir erinnern uns an die Vergangenheit, an Siege sowie Niederlagen, erinnern uns an furchtbare Feinde und gute Freunde, die wir im Laufe der Jahre verloren haben, und an unsere erste Dämonenjagd, und an die große Säuberung der Höhlen nahe Mora-Sul, wo die Bruderschaft ein gutes Dutzend Anhänger der Dunkelheit ausmerzte. Wir mischen das Gespräch mit Wein, trinken, gemäß unserer alten Tradition, direkt aus der Flasche, während der Khajiit das Fleisch zubereitet. Der Duft des gebratenen Fleisches berauscht mich mehr als der Wein, so hungrig bin ich, doch Kharh eilt nicht, das entspricht nicht seinen Regeln, sein Ragout köchelt langsam über schwache Hitze, durchdrungen von Aromen, die nur ihm bekannt sind. Als das Ragout schließlich fertig ist, kann ich nicht mehr an etwas anderes denken als an das Essen. Der freundliche Wirt räumt alles vom Tisch, stellt mir die größte Schüssel voller Fleisch bis zum Rand, sogar überfließend.

Ah, das ist das Signature Ragout des alten Freundes, diese großen Fleischstücke, zart, als schmelzen sie im Mund, mit einem leichten Aroma von Tomaten, reichlich gewürzt. So vertrauter und bekannter Geschmack, so viele Erinnerungen sind damit verknüpft. Ich stopfe mir den Mund voll, kaue und genieße.

- Iss, alter Freund, - zischt Kharh und lächelt.

In diesem Moment sah ich ihn an, unsere Augen trafen sich für einen Augenblick. Der Khajiit wandte plötzlich schüchtern den Blick ab, starrte zunächst auf den Boden, dann, als wäre er wieder zu sich gekommen, sah er mir wieder in die Augen, jedoch mit solcher Angst, dass er es nur noch schlimmer machte.

Das Ragout, das ich nicht rechtzeitig geschluckt hatte, spuckte ich zurück auf den Teller, spuckte die Reste aus, indem ich sie mit meiner Zunge herausschob. Ich hob den Kopf, und fing Kharhs schweren Blick erneut auf. Jetzt sah er mich an, ohne den Blick abzuwenden, als wäre alles klar geworden und es nicht mehr nötig sei, die Augen zu verbergen.

- Das Ragout ist ausgezeichnet, - ich schaue dem Khajiit direkt in die Augen, wegsehen kann ich jetzt nicht mehr, ich muss angegriffen werden. – Aber deine neue Zutat… Du hättest sie heute nicht verwenden sollen, sie gefällt mir nicht.

- Ich hatte keine Zeit, etwas wirksameres und eleganteres, etwas, das eher dir zusteht, hinzu zu fügen, - antwortet der Khajiit – Ich habe nur das hinzugefügt, was zur Hand war.

Er spricht leise und ruhig, ohne den Tonfall zu ändern, ohne die geringsten Zeichen der Beunruhigung zu zeigen. Jemand, der mit Khajiit nicht so vertraut ist, könnte denken, dass zwischen Freunden weiterhin ein angenehmes Gespräch stattfindet, aber jemand, der die Verhaltensweisen dieser Tierrasse kennt, erkennt, dass er sich auf einen Angriff vorbereitet und jetzt, wie nie zuvor, gesammelt und entschlossen ist, auf den passenden Moment wartet.

- Rote Wurzel, bitterer Mandelgeschmack, dein altes Rezept gefiel mir besser. - Ich sehe Kharh in die Augen, sehe jedoch sein Gesicht nicht, ohne den Blick abzuwenden, verwende mein Augenmaß, um mich in dem Raum umzusehen, beurteile meine Lage. Meine Lage könnte viel besser sein. Mein Schwert liegt etwa fünf Meter entfernt an der Eingangstür, hängt an der Wand. Ich habe keinen Schimmer, wie ich es erreichen soll. Ich sitze, der Stuhl ist fest am Tisch befestigt, und meine Beine sind awkward zwischen den Flechtungen des Tisches fixiert. Es wird mindestens zwei, drei Sekunden dauern, um mich zu befreien. Eine weitere Sekunde, um aufzustehen, ich fürchte, bis dahin bin ich möglicherweise bereits tot. Ich konzentriere mich erneut auf Kharh, beurteile seinen Gemütszustand, er ist bereit für den Angriff.

- Hast du es zwischen einem Dutzend Gewürzen herausgeschmeckt? Und wann hast du solchen exquisiten Geschmack entwickelt, alter Freund? Früher konntest du nicht den Schuhboden von einem saftigen Fleischstück unterscheiden. - sagt der Khajiit, während er lächelt. Alles bleibt wie zuvor, er ist ruhig und gesammelt, kein Muskel in seinem Gesicht zuckt, kein Ausdruck von Nervosität.

- Offenbar instinktiv, du weißt ja, ich wurde schon einmal mit roter Wurzel vergiftet, denn genau du hast mir damals das Leben gerettet. - In meiner Hand habe ich nur eine Gabel, was kann ich schon mit einer Gabel tun, außer das vergiftete Ragout aufzuessen. Man kann versuchen, sie dem Kharh ins Auge zu rammen, aber verfluchte Khajiit sind zu wendig, es ist einfacher, ein Dutzend flinker Kakerlaken an einem Zahnstocher zu tragen. Auf dem Tisch, außer einer Schüssel mit Ragout, liegt nur ein Stück abgestandenes Brot, es ist nicht verwunderlich, dass der freundliche Wirt so sorgfältig den Tisch geräumt hat.

- Obwohl - setze ich fort, - Eigentlich hast du dich durch deinen schuldbewussten Blick verraten. Du arbeitest schon zu lange als Koordinator, hast schon lange keinen mehr getötet, hast deine Schärfe verloren. Die Schnurrhaare des Khajiit zuckten leicht nach oben, seine Zähne wurden ein klein wenig sichtbar, meine Worte haben ihn wütend gemacht, gut.

- Vielleicht hast du recht, alter Freund - der Khajiit versuchte erneut, sich zu fassen, sah jedoch nicht mehr so ruhig und selbstbewusst aus, seine Stimme wies Noten von Ärger und Enttäuschung auf. - Ich werde alt, und habe schon lange niemanden mehr getötet.

Jetzt wird er nicht über mich herfallen, ich habe ein paar Sekunden, um mich wieder umzusehen. Aus dem Augenwinkel sehe ich mir die Gegenstände um Kharh herum an, die Tische, die abgewetzten Regale seiner Küche. In einem Meter Entfernung vom Khajiit sehe ich einen Dolch, mit der Griffflasche zu ihm gewandt, er hat sich gut vorbereitet, hat wahrscheinlich schon überlegt, dass ich seine Vergiftung nicht essen werde. Ich darf das Gespräch nicht abbrechen, die Augen nicht abwenden, nicht einmal blinzeln, bis ich weiß, was ich zu tun habe. Meine Lage ist jetzt wie die eines Kaninchens in einem Käfig vor der Schlachtung, während ich das Opfer bin, aber der Ausgang, ich bin mir sicher... muss vorhanden sein.

- Nein, in der Tat, du bist nicht so schlecht, Alter, ich bin fast den ganzen Tag bei dir, aber von deinen Absichten habe ich erst jetzt erfahren. - Reden, reden, reden... Er steht ganz nah an der Klinge, um sie zu graben, wird der geschickte Khajiit nur eine Sekunde brauchen, vielleicht zwei. Das scheint mir keinen Vorteil zu verschaffen, dennoch.

- Warum hast du das getan, alter Freund? Warum bist du gegen uns, deine Bruderschaft gegangen. - In der Stimme des Khajiit erklangen jetzt Noten des Bedauerns. Interessant, hat Kharh Angst vor dem bevorstehenden Kampf oder möchte er mich wirklich nicht töten. Aber welcher Unterschied, jetzt gibt es kein Entkommen mehr, der alte Mann wird nicht auf halber Strecke zurückweichen, sonst könnte er sich selbst nicht mehr respektieren. Ich werde auch nicht einfach gehen können, ihm den Rücken zuzukehren.

- Sie hat mir Frieden versprochen. Hat mir versprochen, mich für immer zu verlassen. – sage ich, selbst ohne an meine Worte zu glauben. Der Khajiit bereitet sich auf den Angriff vor, es wird bald zu Ende gehen, einer von uns wird jetzt sterben, das lässt sich nicht mehr ändern. Das bedeutet nicht, dass wir uns gegenseitig hassen oder keine Freunde mehr sind, nur die Umstände haben sich so ergeben, wir standen wie auf einer wackeligen Brücke über einer Klippe, es gibt kein Zurück und keine Abzweigung mehr.

- Die Dämonin?! Die verfluchte Dämonin aus meinen Träumen hat dir Frieden versprochen? Du bist verrückt, alter Freund! Du hast dich von den leeren Geschichten des Dämons täuschen lassen, es ist noch schlimmer, als ich dachte! – Der Khajiit wurde etwas lebhafter, beugte sich kurz vor, warf mir einen flüchtigen Blick auf das Messer. Hat er sich wirklich so sehr verschlechtert? Hat er wirklich die Schärfe verloren? Direkt auf das Messer zu starren, zeigt mir seinen nächsten Zug, eine unzweckmäßige Handlung selbst für einen Anfänger in der Liga der Mörder.

- Es ist mein Fluch, ich habe ihn dreiunddreißig Jahre getragen, Freund, er ist für meine alten Schultern zu schwer. Aber was für einen Unterschied macht das jetzt, das Geschehene kann nicht mehr rückgängig gemacht werden.

Ich rechne alle Optionen durch, vielleicht lenkt Kharh absichtlich meine Aufmerksamkeit auf das Messer, um in Wirklichkeit etwas anderes zu planen. Beispielsweise könnte er versuchen, ohne das Messer auszukommen, mit Klauen und Zähnen, wie er es schon oft tat, das würde ihm ordentlich Zeitvorteil geben, ich werde garantiert nicht rechtzeitig vom Stuhl aufstehen.

- So ist es. Was geschehen ist, ist geschehen, jetzt wird das geschehen, was geschehen muss, du wirst sterben, alter Freund, aber viele werden aufgrund deiner Entscheidung sterben. Deine Handlung ist wie ein Schneeball, der zu einer Lawine wird, ihre Folgen kontrollierst du jetzt nicht mehr. - sprach der Khajiit langsam und gelassen.

- Ich hätte nicht gedacht, dass die Nachrichten dich bereits erreicht haben. So wenig Zeit ist vergangen. - als ich meinen Freund ansah, begriff ich, dass er mich gleich angreifen würde, und dennoch wollte ich das Gespräch abschließen.

- Wenn solche Dinge passieren, nutzen sie eine besondere Art von Verbindung, alle wissen es bereits, sie warten schon in jeder Taverne, an den Toren jeder Stadt auf dich. - Der Khajiit atmete gleichmäßig, sah mich ununterbrochen an, auf seinem Genick regten sich die Haare. Jetzt wird es losgehen.

- So schön ist die Geheimorganisation, man arbeitet ein Leben lang treu für sie und weiß nicht, dass eine besondere Art von Verbindung zur Verfügung steht. - Ich bin bereit, los Alter, greif an, warum zögerst du.

Unbemerkt bewege ich die geflochtenen Beine des Tisches, der Tisch gibt nach und schiebt sich leicht von mir weg. Jetzt ist es leichter, er ist nicht am Boden fixiert, also kann ich, den Tisch umzukippen, mich eine Sekunde lang verstecken, vielleicht für zwei, er wird mir wie ein Hindernis auf dem Weg des Khajiits dienen.

Plötzlich bemerke ich, dass kalter, klebriger Schweiß in großen Tropfen an meinem Rücken herabläuft, mein Herz schlägt in meinen Schläfen, mir ist übel und meine Kehle ist trocken. Bekannte, schmerzhafte Empfindungen, die mir einen Schauer über den Rücken jagten, das waren die Anzeichen. Das Gift. Ich habe nicht so viel von dem Gift gegessen, dass ich sofort sterbe, aber genug, um bald zu sterben. Deshalb hat der schlaue Mörder so lange mit dem Angriff gewartet, je länger das Gespräch dauert, desto schwächer werde ich. Es ist an der Zeit, das Gespräch zu beenden, es ist Zeit zu handeln.

- Sag mir zum letzten Mal, wer wurde mir geschickt? - schließlich, wer weiß, vielleicht schaffe ich es aus der Situation, wenn ich wenigstens weiß, wen ich hinter mir erwarten kann. Er kann mir nicht widerstehen, nicht jetzt.

- Die Besten wurden dir gefolgt. Kamal Kah, Tarashit und jemand, den ich nicht kenne, ein vielversprechender Neuling, anscheinend ein Magier. - Der Khajiit atmete tief ein. - Darf ich dir eine Frage stellen? Ich muss es unbedingt wissen. Bereust du, was du getan hast?

Die Frage benötigt keine Antwort, ich habe weniger Zeit, also muss ich zuerst anfangen.

Mit einem schnellen Schlag kippte ich den Tisch zur Seite, meine Beine glitten wie von selbst aus den Ritzen. Der Khajiit drehte sich abrupt um und griff nach dem Messer. Ja, das Messer, tatsächlich ist er so schlecht, er ist so alt und nutzlos. Nicht schlecht, das bedeutet, ich habe mehr Chancen, als ich gedacht habe. Die Gabel flog dem Khajiit ins Gesicht, er wich geschickt aus, umging den Tisch, der ihm den Weg versperrte, aber verlor viel Zeit, ich war bereits auf den Beinen.

Die Klinge des Messers schnitt mit einem Zischen durch die Luft dicht an meinem Gesicht vorbei. Ich packte mit meinem Unterarm die Hand, die die Waffe hielt, Kharhs Klauen gruben sich in meine Schulter, seine Zähne schnippten neben meinem Hals. Ich gab dem Khajiit ein Knie in den Bauch, er versuchte wieder, mich zu beißen, wir stürzten, das Gleichgewicht verlierend, zu Boden. Plötzlich gab seine Hand nach, ich drehte sie hastig und ergriff die Klinge näher zur Klinge und bis zum Griff, rammte sie ihm in die Brust. Für einen Moment erstarrten wir beide. Durch den Griff des Messers fühlte ich das verzweifelte Klopfen seines Herzens, seine Schläge, die durch die Klinge hindurch in meine Hand schlugen. Der Kampf war beendet. Ich sah dem Khajiit in die Augen, sie waren voller Entsetzen, dann zog ich schlagartig das Messer heraus, eine warme arterielles Blutfontäne spritzte hinter der gezogenen Klinge hervor. Kharh schrie, hielt sich die Wunde mit den Händen. Hastig stand ich auf, der Khajiit lag, sich krümmend, auf dem Boden, aus der zugeschwollenen Wunde spritzte das Blut, er sah mich still von unten an, entweder bat er um Hilfe oder bat darum, sein Leiden zu beenden. Weder das eine noch das andere wollte ich tun, bald wird es dämmern, ich muss die Stadt ohne Verzögerung verlassen, zudem wird die Wirkung des Gifte, die durch mein zitterndes Blut verteilt wurde, auch immer stärker spürbar. Mein Kopf drehte sich, meine Finger wurden taub, dunkle Flecken pulsieren vor meinen Augen, alles wackelte.

Ich nahm meinen Rucksack, schnappte mir ein paar Bündel der Kräuter, die ich so sorgfältig an Kharhs Wände gehängt hatte, warf den blutigen Dolch ebenfalls hinein. Ich warf den Mantel über, damit die Bewacher der Stadt meine Wunden nicht sehen, wusch mein Gesicht und meine Hände mit Wasser aus dem Holzfass, das auf dem Tisch stand. Bevor ich die Tür öffnete, schaute ich mich um, ob jemand den Lärm des Kampfes gehört hatte, ob jemand Alarm geschlagen hatte, aber die Stadt schlief, nur die verrückten Zikaden schrillten.

Vor dem Ausgang drehte ich mich um, Kharh lag immer noch auf dem Boden, sah mich an, die Zähne zusammengebissen und leise wimmernd.

- Leb wohl, alter Freund - sagte ich dem sterbenden Khajiit und blickte ihm in die Augen. - Du warst ein toller Mörder, du warst mein bester Freund. - und beides war die Wahrheit, nur war das schon lange her.

Es sah so aus, als ob in diesem Moment dem Sterbenden die Unvermeidlichkeit seines Todes bewusst wurde. Aus Kharhs Mund brach ein lauter, langgezogener Schrei hervor, der dem Weinen eines Kindes glich. Er wandte seinen Blick von mir ab und ließ die Wunde los. Das Blut spritzte auf den Boden und floss in einem kleinen Bach über den holzverkleideten Boden, gefüllt zwischen den Ritzen. Ich wollte die letzten Minuten des Lebens meines Freundes nicht beobachten, das war nicht der Tod, den ich schätzte. Als ich mich in meinen Mantel hüllte und die Tür fest hinter mir schloss, trat ich hinaus.

Langsam schlenderte ich durch die nächtliche Stadt und traf auf einige Passanten, die eilig ihren Geschäften nachgingen, sie interessierten sich nicht für mich, ich verließ Corrol unbemerkt. Außerhalb der Stadt machte ich mich auf den Weg auf dem Pfad, der mich in den dunklen, unfreundlichen Wald führte, bald verschwanden die Mauern der Festung aus dem Sichtfeld, und ich war von düsterem, unfreundlichem Wald umgeben. Mit jeder Minute wurde es schwerer weiter zu gehen, das Gift, das mich mit meinem Blut durchdrang, wirkte nun vollends. Meine Beine wurden wie aus Watte, gehorchten nicht mehr, zitterten, ich schleppte sie mit aller Kraft.

Als es vollkommen unmöglich wurde weiterzugehen, wich ich vom Pfad ab und, fand eine kleine Lichtung, fiel in das hohe Gras. Die nächsten Stunden werden entscheiden, ob ich leben werde oder diese Wiese mein letztes Ruheplätzchen werden wird. Kein schlechter Ort, um zu sterben, im Grunde genommen, denn ich hätte ebenso gut in dem Faulschlamm der Stadtkanäle oder in den Sümpfen Morrowinds enden können und nicht auf dieser blühenden, duftenden Waldlichtung. Doch leben möchte ich unendlich mehr, als zu sterben, selbst inmitten solcher Schönheiten. Deshalb nehme ich die Heilkräuter Kharhs aus meiner Reisetasche, zum Brauen eines Trankes habe ich keine Zeit und keine Kraft, ich kaue das trockene Kraut und spüle es mit Wasser aus dem Schlauch hinunter. Die Halme des trockenen Krautes stecken sich in meiner unwilligen, schon verspannungsgeplagten Kehle fest, ich versuche zu schlucken – es funktioniert nicht, ich versuche es auszuspucken – aber ich kann es auch nicht, ich verliere nach und nach das Bewusstsein. Der nächtliche Wald rauscht in einem Chaos von Vogeltrillern und Tiergeschrei, ein kühler, heftiger Wind schwingt von Seite zu Seite, und die Nacht umschließt mich, mein Verstand taucht in Dunkelheit.

Ende.

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