Stary przyjaciel.

Dziś w nocy śniła mi się ona, jak zawsze. Tym razem po prostu siedziała, patrzyła na mnie, nie odrywając wzroku, ani nie wypowiadając ani słowa. Kiedy zobaczyłem ją po raz pierwszy, trzydzieści trzy lata temu, była zupełnie mała, przerażona dziewczynka. Przez te wszystkie lata zmieniła się, stała się piękną kobietą. W moich snach jest stałą gościną, tylko zazwyczaj rozmawia ze mną, patrzy tak przenikliwie, jakby wciągała mnie do samej duszy, zadaje pytania, na które nigdy nie chce się odpowiadać, ale milczeć nie można, ani kłamać również.

- Co czułeś, gdy mnie zabiłeś? – To pierwsze pytanie, które mi zadała, powtarza je każdej nocy.

- Nie zabijałem ciebie, ale kobietę, w której łonie się znajdowałaś. – Tak jej odpowiedziałem po raz pierwszy, to samo powtarzałem za każdym razem.

Te sny nigdy nie były koszmarami ani strasznymi, gorzej, były ciężkie, wyczerpujące, męczące. Lekarz, do którego zwróciłem się o pomoc, wyczerpany koszmarami, próbował mnie przekonać, że dziewczynka to wyobrażenie narodzone z wyrzutów sumienia, rozdzierające każdej nocy moje stare serce na kawałki. Wiem, że to nieprawda, ona jest moim przekleństwem za popełnione zbrodnie, moim osobistym demonem, oczekującym starca u wrót oblivionu. Jakich tylko ziół i naparów nie próbowałem, byleby pozbyć się męczących snów – wszystko na próżno.

Przez trzydzieści trzy lata noc za nocą przychodzi do mnie we śnie, przez trzydzieści trzy lata – całe życie. Przez ten czas zniknęły w niepamięć dziesiątki wykonanych rozkazów, zniszczonych przez mnie żyć, setki nocy, w których znów i znów przychodziła do mnie, tysiące słów, które wymieniliśmy, i jedna jej prośba. Prośba, którą spełniłem wbrew wszystkiemu. Zdradziłem bractwo, któremu służyłem przez kilka dziesięcioleci, zabiłem mężczyznę, którego nazywałem swoim bratem. Była zadowolona z mojego czynu, dlatego dzisiaj, w nagrodę milczała, po prostu siedziała i patrzyła, nie odrywając wzroku, ani nie wypowiadając ani słowa.

Obudziłem się, gdy zaczęło świtać, z powodu zimna, które przeszyło mnie do kości. Węgorz, rozpalany wczoraj ogień, wciąż się tlił, ale chrust się skończył, noc była długa i zimna. Lenistwo czerwonego słońca, opalając czubki drzew na czerwono, powoli wstawało na nieboskłon, wcale nie grzało. Nie chciało mi się wstawać, nie było pośpiechu, więc jeszcze przez godzinę, otulony w łachmany, podziwiałem zimny świt. Tego ranka byłem tak spokojny, jak nigdy w swoim długim życiu. Nie było głębokich refleksji, męczących myśli, był tylko spokój, była tylko cisza. Znajdą mnie i zabiją ludzie, których nazywałem swoimi braćmi, zasłużyłem na to, nic mi to nie obchodzi.

To właściwie dziwne, jak może być tak dobrze i spokojnie, gdy powinienem biec na wszystkie nogi, chować się w ciemności, szukać bezpiecznego kąta, zapaść się w najwęższy szpar i zostać w nim na zawsze. Zamiast tego leżę na pięknej polanie, dziesięć minut pieszo od wielkiego miasta, ciesząc się każdą chwilą wolnego życia. Właśnie wolnego, dlatego teraz tak drogiego. Dlatego powietrze jest tak świeże, dlatego woda źródlana jest tak smaczna, dlatego słońce świeci tak jasno i ciepło, takim czyni je wolność, jakby wcześniej był pozbawiony wszystkich tych prostych rzeczy, jakby nigdy nie żył. Tyle lat ściśle przestrzegałem rozkazów, budziłem się, tylko po to, by wypełnić zlecenie, zasypiałem, by na rano otrzymać nowe, zrzucając z siebie cały ten ciężki bagaż, każdy kroku był stokroć lżejszy, szkoda tylko, że nie ma dokąd iść.

Naprawdę nie wiedziałem, dokąd się udać, nie wiedziałem, jak zarobić na życie, nie wiedziałem, jak właściwie żyć bez rozkazującego palca, nie wiedziałem nic, dlatego nic nie chciałem robić. Po pewnym czasie uczucie głodu i nudy zmusiło mnie do wstania. Skromny zapas jedzenia dobiegł końca, pójście po niego do wielkiego miasta było niebezpieczne, chociaż nie miałem wyboru. Nie umiem polować, nauczenie się tego rzemiosła jest teraz zbyt późno, a poza tym, mam tylko miecz, a żeby zabić zdobycz mieczem, najpierw trzeba ją dogonić, próbowałem, zwierzęta były zdecydowanie szybsze. Do rabunku podróżników nie upadnę, dumna mi na to nie pozwoli, jestem zabójcą, a nie żałosnym rabusiem drogowym.

Po rozważeniu za i przeciw, decyduję jednak udać się do miasta, nie sądzę, że wieści dotarły już do Korrola, minęła tylko doba, bractwo nie zdążyło się nawet zorientować. Przemknę się do miasta cicho, wpadnę do najbliższej tawerny, zakupuję dokładnie tyle, ile zmieści mój worek, i wtem zniknę.

Ogromne rzeźbione bramy miasta posłusznie mnie wpuściły, byłem tu nie raz i nie dwa, więc tawernę znalazłem bez trudu. Właścicielka zajazdu powoli zbiera mi zapasy, starannie układa je w podniszczony skórzany worek. Stoję nieruchomo, milcząc, patrząc w podłogę, długi płaszcz nie przyciąga uwagi, szeroki kaptur ukrywa twarz. Gdy worek jest wypełniony po brzegi jedzeniem, płacę garścią monet. Mój portfel staje się znacznie lżejszy, znowu zakładam go na pas, jeszcze kilka tygodni, a będę musiał kupić jedzenie, na co nie będę miał już pieniędzy. Miła właścicielka życzy mi dobrej drogi, ja odpowiadam uśmiechem i skinieniem głowy, powoli udaję się w stronę wyjścia. Wszystko tak, jak się spodziewałem, nikogo nie obchodzi stary pielgrzym, który wszedł do miasta, by uzupełnić zapasy. W momencie, gdy niemal już dotarłem do drzwi wyjściowych, czuję, jak ktoś szarpie mnie za rękaw. Spokojnie się odwracam, przede mną stoi stary khajit, chudy i wysoki, uszy postawione od zdziwienia, małe czarne oczy zmrużone, a jego uśmiech odsłania połowicznie stępione kły.

- Hores? – khajit patrzy na mnie natarczywie. - Stary przyjacielu, co za losy? Jestem zdezorientowany, co tu robisz? Nie miałem żadnych rozkazów, nie czekałem na ciebie.

Stary psotnik Kharch, żadne płaszcz ani peleryna nie ukryje go przed jego czujnym wzrokiem. Na pewno zdradziła mnie chód, lub jakiś charakterystyczny gest, drobnostka, której nikt inny by nie zauważył, dla Kharcha – teatralna prezentacja. Ten stary khajit to jedyne stworzenie, które mogę nazwać przyjacielem w całej imperium, pracowaliśmy razem bardzo długo, przeszliśmy setki dróg, zabiliśmy dziesiątki ludzi. Teraz jednak Kharch odszedł od interesu, starość bierze górę, zwiesił na ścianie swój zatruty nóż i napięty łuk, stał się koordynatorem bractwa w Korrolu. Zaopatruje bractwo w informacje, kieruje agentów po właściwej ścieżce, sam dostaje zadania niezwykle rzadko, jeśli w ogóle.

Czyżby jeszcze nie wiedział? Czy wiadomości jeszcze nie dotarły do Korrola i Kharch wciąż był w niewiedzy? Dla niego wciąż jestem starym, dobrym bratem Horesem, a nie zdrajcą bractwa i dezerterem, bo inaczej podążyłby za mną jak cień, i wyprowadziwszy za bramę miasta, zabiłby bez cienia żalu. Zamiast tego patrzy na mnie zaskoczony, uśmiechając się, czekając na moją odpowiedź.

- Witaj, stary przyjacielu! – przytulam khajita, ściskam jego łapę. - Nie widziałem cię już prawie rok. Czas był dla ciebie bezlitosny.

- Chociaż na mojej twarzy przynajmniej nie widać tych obrzydliwych imperialnych zmarszczek! – odpowiada złośliwie khajit. Obydwaj się śmiejemy.

- Jestem tutaj przejazdem, staruszku, praca czeka na mnie w ruinach w pobliżu Bravilu, więc zakupy robię. – Staram się wymyślić coś, co byłoby mniej więcej podobne do prawdy, wychodzi mi kiepsko.

Kharch przygląda się napełnionemu po brzegi skórzanemu workowi, mojemu rozdartemu płaszczowi, wyraźnie podejrzewa coś niedobrego.

- Czy nie miałbyś czasu, mój stary przyjacielu, wpaść do mnie na kawę? Tawerna to nie miejsce na omawianie nudnych spraw. – mówi khajit, zabierając moją torbę, dając tym samym znak, że nie przyjmie odmowy.

- Z przyjemnością. – bez sprzeciwu podążam za khajitem.

Po drodze Kharch wstępuje do rzeźnika, kupuje duży kawałek świeżego mięsa.

- Mój stary przyjaciel rzadko odwiedza mnie, - mówi mi w drodze do domu. – Dziś przygotuję dla ciebie moje najlepsze gulasz.

Khajit jest tak szczęśliwy, że mnie widzi, że na jego twarzy nie znika serdeczny uśmiech, a jego słowa są tak duszne i miłe. Nie wie, jeszcze nie wie, więc czemu nie wykorzystać chwili, by nie porozmawiać szczerze z moim najlepszym przyjacielem po raz ostatni?

Czas mija tak szybko podczas przyjacielskiej, serdecznej rozmowy, nie zdążamy się nagadać, a już zapada późny wieczór. Przypominamy sobie dawne czasy, zwycięstwa, jak również porażki, wspominamy strasznych wrogów i dobrych przyjaciół, których straciliśmy przez te lata, oraz pierwsze polowanie na demona, i wielkie oczyszczenie jaskiń w pobliżu Mora-Sul, gdzie bractwo zniszczyło dobry tuzin wyznawców ciemności. Rozmowę przerywamy winem, pijemy, zgodnie z naszą starą tradycją, prosto z butelki, a khajit w tym czasie przygotowuje mięso. Aromat smażonego mięsa odurza mnie mocniej niż wino, tak bardzo jestem głodny, ale Kharch się nie spieszy; to nie w jego zwyczaju, jego gulasz powoli pyrka na słabym ogniu, nasiąkając aromatami przypraw, których zna tylko on. Kiedy gulasz jest w końcu gotowy, nie mogę myśleć o niczym innym, tylko o jedzeniu. Przyjazny gospodarz uprząta wszystko ze stołu, stawia przede mną największą miskę pełną mięsa do góry, nawet z górką.

Ach, to specjalne gulasz starego przyjaciela, te dużе kawałki mięsa, delikatne, jakby topniejące w ustach, z lekkim aromatem pomidorów, obficie przyprawione przyprawami. Tak znany i znajomy smak, ileż z nim związanych wspomnień. Wpycham go sobie do ust, żując z przyjemnością.

- Jedz, stary przyjacielu, - syknął Kharch, uśmiechając się.

W tym momencie spojrzałem na niego, nasze oczy spotkały się na chwilę. Khajit nagle zawstydzony odwrócił wzrok, najpierw w podłogę, a potem, jakby się ocknąwszy, znów spojrzał mi w oczy, ale z takim przerażeniem, że tylko pogorszył sytuację.

Gulasz, którego nie zdążyłem przełknąć, wypluwam z powrotem do miski, wypluwając resztki, wygarniając je językiem. Podnoszę głowę, ponownie łapię na sobie ciężkie spojrzenie Kharcha. Teraz patrzy na mnie nie odrywając wzroku, gdy wszystko stało się jasne i nie trzeba już niczego ukrywać, nie trzeba już było chować wzroku.

- Gulasz znakomity, - patrzę khajitowi prosto w oczy, nie mogę teraz odwrócić wzroku, nastąpi atak. – Ale twoja nowa przyprawa… Niepotrzebnie ją dzisiaj dodałeś, nie smakuje mi.

- Nie miałem czasu, aby dodać coś bardziej skutecznego i eleganckiego, czegoś bardziej godnego ciebie, stary przyjacielu, - odpowiada khajit – Dodałem to, co miałem pod ręką.

Mówi cicho i spokojnie, nie zmieniając tonu głosu, nie dając najmniejszych oznak niepokoju. Ktoś, kto nie zna tak blisko khajitów, mógłby pomyśleć, że między przyjaciółmi trwa przyjacielska rozmowa, ale dla kogoś, kto zna naturę tych zwierzęcych ras, takie zachowanie mówi o przeciwieństwie, jest gotów do ataku, a teraz, jak nigdy, skoncentrowany i zdecydowany, czeka na odpowiedni moment.

- Czerwony korzeń, gorzki migdałowy posmak, twój stary przepis bardziej mi się podobał. - patrzę na Kharcha w oczy, ale nie widzę jego twarzy, nie odwracając wzroku, kątem oka oglądam pokój, oceniam swoją sytuację. Moja sytuacja pozostawia wiele do życzenia. Mój miecz leży metr dalej, u drzwi wejściowych, wisi na ścianie, nie mam żadnego szansy, aby się do niego dostać. Siedzę, krzesło ściśle przylega do stołu, a nogi są niewygodnie włożone między sploty stabilizujące nogi stołu. Będzie mi potrzeba co najmniej dwóch-trzech sekund, by się uwolnić, jeszcze sekunda, by wstać na nogi, boję się, że do tego czasu będę już martwy. Ponownie koncentruję się na Kharchu, oceniając jego stan, jest gotowy do ataku.

- Poczujesz go wśród dziesiątek przypraw? A kiedy pojawił się u ciebie tak wyrafinowany gust, stary przyjacielu? Wcześniej nie potrafiłeś odróżnić podeszwy buta od soczystego kawałka mięsa. - mówi khajit, uśmiechając się. Wszystko trwa tak samo, jest spokojny i zebrany, na jego twarzy nie drgnął ani mięsień, ani nie poruszył się ani włos.

- Widocznie instynktownie, przecież w przeszłości truliście mnie czerwonym korzeniem, to ty wtedy uratowałeś mi życie. - w mojej ręce tylko widelec, co można zrobić przy pomocy widelca, poza dokończeniem zatrutego gulaszu? Można spróbować wbić go Kharchowi w oko, ale przeklęci khajici są zbyt zwinni, łatwiej byłoby nadziać na wykałaczkę dziesiątki bystrych karaluchów. Na stole, oprócz miski z gulaszem, tylko kawałek czerstwego chleba, nic dziwnego, że przyjazny gospodarz tak starannie uprzątnął ze stolika.

- Mimo to - kontynuuję, - w rzeczywistości zdradził cię twój winny wzrok. Zbyt długo pracujesz jako koordynator, zbyt długo nie wychodziłeś na polowanie, straciłeś czujność. Ledwo, prawie niezauważalnie wzniosły się u khajita wąsy, lekko odsłoniły kły, moje słowa go zdenerwowały, dobrze.

- Może masz rację, stary przyjacielu - khajit znowu starał się wziąć siebie w garść, jednak już nie wyglądał na tak spokojnego i pewnego siebie, w jego głosie słychać nuty irytacji i rozczarowania. - Starzeję się i już od bardzo dawna nikogo nie zabijałem.

Teraz nie rzuci się na mnie, mam parę sekund, by znów rozejrzeć się. Kątem oka przeszukuję rzeczy otaczające Kharcha, stoły, zniszczone półki jego kuchni. W metrze od khajita dostrzegam nóż, rękojeścią skierowany do niego, dobrze się przygotował, przewidział możliwość, że nie będę jadł jego trucizny. Nie przestając rozmawiać, nie odrywając wzroku, nawet nie mrugając, póki nie będę wiedział, co mam robić. Moja sytuacja teraz wygląda jak u królika w klatce przed rzezią, póki jestem ofiarą, ale wyjście, jestem pewny… musi być.

- Nie, naprawdę nie jesteś tak zły, stary, prawie cały dzień jestem u ciebie, ale o twoich zamiarach dowiedziałem się dopiero teraz. - mówić, mówić, mówić… Stoi całkiem blisko noża, aby go złapać, zwinny khajit potrzebuje tylko sekundy, może dwóch, nie wydaje się, że to daje mi jakąkolwiek przewagę, ale mimo to.

- Dlaczego to zrobiłeś, stary przyjacielu? Czemu stanąłeś przeciw nam, swojemu bractwu. - W głosie khajita zaczynają słychać nuty żalu. Ciekawe, czy Kharch boi się zbliżającej się walki, czy naprawdę nie chce mnie zabić. W każdym razie, jaka różnica, teraz rzezi nie da się uniknąć, stary nie wycofa się w połowie drogi, inaczej straci szacunek do samego siebie. Ja również nie będę mógł po prostu odejść, odwracając się do niego plecami.

- Obiecała mi spokój. Obiecała zostawić mnie na zawsze. – mówię, sam nie wierząc w swoje słowa. Khajit przygotowuje się do ataku, wkrótce wszystko się skończy, ktoś z nas umrze, tego już nie da się zmienić. To nie znaczy, że się nienawidzimy, czy przestaliśmy być przyjaciółmi, po prostu okoliczności potoczyły się w ten sposób, jakbyśmy spotkali się na chwiejnym moście nad przepaścią, nie ma już możliwości, by zawrócić czy się rozejść.

- Demonica?! Przeklęta demonica ze snów obiecała ci spokój? Postradałeś zmysły, stary przyjacielu, nie inaczej! Uległeś pustym bajkom demona, wszystko jest jeszcze gorsze, niż myślałem! – khajit nieco ożywił się, trochę się wychylił do przodu, na moment odwrócił od mnie wzrok, rzucając kątem oka spojrzenie na nóż. Czyżby stał się aż tak zły? Czyżby całkowicie stracił czujność? Prosto się wpatrzył w nóż, pokazując mi swój następny ruch, niegodny nawet nowicjusza w ligach zabójców.

- To moje przekleństwo, nosiłem je przez trzydzieści trzy lata, przyjacielu, jest zbyt ciężkie dla moich starych barków. Chociaż teraz, jaka to różnica, nie da się już nic zmienić.

Rozważam wszystkie opcje, może Kharch celowo odciąga moją uwagę na nóż, tak naprawdę planuje coś zupełnie innego. Na przykład, może spróbować obyć się bez noża, pazurami i zębami, jak to robił wiele razy, to da mu znaczny czas do przodu, na pewno nie zdążę wstać ze stołu.

- Tak jest. To, co się stało, stało się, teraz wydarzy się to, co musi się wydarzyć, umrzesz, stary przyjacielu, ale wielu oprócz ciebie umrze z powodu twojego wyboru. Twój czyn, jak śnieżna kula, przerodzi się w lawinę, nie kontrolujesz jego konsekwencji. – mówił khajit powoli i dostojnie.

- Nie sądziłem, że wieści już do ciebie dotarły. Minęło tak mało czasu. - patrząc na swojego przyjaciela, zrozumiałem, że wkrótce na mnie ruszy, a rozmowę i tak chciałem zakończyć.

- Gdy takie rzeczy się dzieją, używają specjalnego rodzaju łączności, już wszyscy wiedzą, czekają na ciebie w każdej tawernie, u bram każdego miasta. – Khajit oddychał równo, nie odrywając wzroku, na jego karku poruszyły się włoski. Teraz już zacznie.

- Oto piękno sekretnego bractwa, pracując dla niego z wiernością i prawdą przez całe życie, nie wiesz, że pod ręką masz specjalny rodzaj łączności. – jestem gotów, dawaj stary, atakuj, co się wahasz.

Niezauważenie przesuwam nogami plecionę nogi stołu, stół poddaje się, nieco się oddalając. Już lepiej, nie jest przymocowany do podłogi, więc przewracając go, mogę ukryć się na sekundę, może dwie, posłuży mi za przeszkodę na drodze khajita.

Nagle zauważam, że po moim ciele spływa gęsty zimny pot, serce bije gdzieś w skroniach, do mdłości wyschło w ustach. Znajome do bólu odczucia, znajome aż do drżenia, do histerii. Trucizna. Zjadłem nie tak dużo tej trucizny, żeby umrzeć od razu, ale wystarczająco, by wkrótce umrzeć. Oto dlaczego ten przebiegły zabójca tak długo zwlekał z atakiem, im dłużej trwa rozmowa, tym bardziej osłabnę. Rozmowy należy kończyć, trzeba przejść do działania.

- Powiedz na koniec, kogo za mną wysłali? - cóż, diabeł nie żartuje, może uda mi się wydostać z zamieszania, chociaż będę wiedział, kogo oczekiwać za plecami. Nie będzie mógł mi nie odpowiedzieć, tylko nie teraz.

- Za tobą podążili najlepsi. Kamal Kah, Tarashit, i ktoś, kogo nie znam, obiecujący nowicjusz, podobno czarodziej. - khajit wziął głęboki oddech. - Czy mogę zadać ci jedno pytanie? Muszę to bardzo wiedzieć. Żałujesz tego, co zrobiłeś?

Pytanie nie wymaga odpowiedzi, mam mniej czasu, więc muszę zaczynać pierwszy.

Zdecydowanym uderzeniem przewracam stół na bok, nogi wyślizgują się z jego splotów, jakby same. Khajit nagle się odwraca, chwytając nóż. Tak, jednak nóż, naprawdę jest w tak złym stanie, naprawdę jest stary i bezużyteczny. Nieźle, zatem mam więcej szans, niż myślałem. Widelec wyleciał w twarz khajita, zręcznie się uchylił, minął stół, który zablokował mu drogę, ale stracił dużo czasu, już byłem na nogach.

Ostrze noża świszcząc przecięło powietrze blisko mojego nosa. Przejąłem dłoń ściskającą broń za przedramię, pazury Kharcha wbiły się w moje ramię, zęby szczęknęły obok szyi. Uderzyłem khajita kolanem w brzuch, znów spróbował mnie ugryźć, straciliśmy równowagę i runęliśmy na podłogę. Jego ręka w końcu ustąpiła, nagle wykręciłem ją, złapałem ostrze bliżej ostrza i do rękojeści wbiłem go w pierś khajita. Na chwilę oboje zamarliśmy. Przez rękojeść noża poczułem rozpaczliwe stukanie jego serca, jego uderzenia, przebijając przez ostrze, biły w moją dłoń. Walka dobiegła końca. Spojrzałem w oczy khajita, były pełne przerażenia, potem nagle wyrwałem nóż, oblała mnie fala ciepłej tętniczej krwi, która wydostała się za wczoraj wyjętym ostrzem. Kharch krzyknął, trzymając ranę rękami. Szybko wstałem, khajit, zgarbiony, leżał na podłodze, z zaciśniętej rany strumieniami leciała krew, milcząco patrzył na mnie z dołu w górę, to prosił o pomoc, to prosząc, by zakończyć jego cierpienie. Ani to, ani to nie miałem zamiaru robić, wkrótce świta, muszę opuścić miasto bez zwłoki, dodatkowo działanie trucizny, która rozniosła się po całym ciele bulgoczącą krwią, zaczęło się coraz bardziej odczuwać. Kręciło mi się w głowie, palce nie mogły się poruszać, przed oczami pulsowały ciemne plamy, wszystko wydawało się chwiać.

Zabrałem swój podróżny worek, zebrałem kilka pęków potrzebnych mi ziół leczniczych, które były tak starannie powieszone na ścianach Kharcha, do niego wrzuciłem zakrwawiony nóż. Narzuciłem płaszcz, by patrolujący strażnicy miejski nie zobaczyli moich ran, umyłem twarz i ręce z drewnianej kadzi stojącej przy stole. Przy otwieraniu drzwi rozejrzałem się, czy nikt nie słyszał dźwięku walki, czy nie podniósł alarmu, ale miasto spało, tylko zdziczałe świerszcze nawoływały krzycząc.

Przed wyjściem spojrzałem za siebie, Kharch wciąż leżał na podłodze, patrzył na mnie z zaciśniętymi zębami, nie głośnie szczekając.

- Żegnaj, stary przyjacielu – patrząc w oczy umierającego khajita, powiedziałem. - Byłeś dobrym zabójcą, byłeś moim najlepszym przyjacielem. - i to, i to była prawda, po prostu było to dawno temu.

Wydawało się, że w tej chwili umierającemu przyszło do głowy nieuchronność jego śmierci. Z jego gardła wydobył się głośny, przeciągły krzyk, przypominający płacz dziecka. Odwrócił wzrok ode mnie i puścił ranę. Krew trysnęła na podłogę, strumieniem spływała po desce zalewając szczeliny. Nie miałem zamiaru patrzeć na ostatnie chwile życia mojego przyjaciela, to nie ta śmierć, którą chciałem smakować. Zapinając mocno płaszcz, szczelnie zamknąłem za sobą drzwi, wyszedłem na zewnątrz.

Niespiesznie mijając nocne miasto, spotkałem na swej drodze kilku przechodniów spieszących się do swoich spraw, nie mieli do mnie żadnej sprawy, niezauważony opuściłem Korrol. Wyszedłszy z miasta, skierowałem się na ścieżkę prowadzącą w głąb leśnego gąszczu, wkrótce mury twierdzy zniknęły z widoku, otoczył mnie ciemny, nieprzyjazny las. Szło się coraz trudniej z każdą minutą, trucizna, rozprzestrzeniająca się z krwią po całym organizmie, teraz działała w pełni. Nogi stały się jakby watowane, przestały słuchać, ugięły się, holowałem je z ostatnich sił.

Gdy iść stało się całkowicie nie do zniesienia, zboczyłem ze ścieżki i, znajdując małą polanę, runąłem w wysoką trawę. Następne kilka godzin zdecyduje, czy będę żył, czy ta łąka stanie się moim ostatnim schronieniem. Nie najgorsze miejsce, by umrzeć w zasadzie. Przecież mogłem bez problemu zginąć w gniciu miejskich kanalizacji czy w bagnach Morrowindu, a nie na tej kwitnącej, pachnącej leśnej polanie. Jednak żyć chciałem niewidzialnie bardziej, niż umrzeć, nawet wśród takich piękności. Dlatego wyciągam z podróżnego worka pęki leczniczych ziół Kharcha, nie mam czasu i sił, by gotować miksturę, żuję suche zioła, popijając wodą z bukłaka. W nieposłusznej, już skurczonej gardełku utknęły łodygi suchego zioła, staram się przełykać – nie wychodzi, próbuję wypluć – ale nie mogę, stopniowo tracę przytomność. Nocny las szumi kakofonią ptasich treli i krzyków zwierząt, zimny, porywisty wiatr huśta wierzchołkami drzew, otacza mnie noc, mój umysł pogrąża się w mroku.

Koniec.

Dziękuję wszystkim, którzy przeczytali, nie żałując swoich plusów, jeszcze bardziej tym, którzy pozostawią swoje cenne komentarze.

Jeśli spodobała się pisana powieść, zwróć uwagę na opowiadania - Fallout: Krasnojarsk.