Oude vriend.

Gisteravond droomde ik over haar, zoals gewoonlijk. Deze keer zat ze gewoon, keek me aan zonder haar ogen af te wenden, zonder een woord te zeggen. Toen ik haar dertig drie jaar geleden voor het eerst zag, was ze een klein, angstig meisje. Na al die jaren is ze veranderd, ze is een mooie vrouw geworden. In mijn dromen is ze een constante gast, maar meestal praat ze met me, kijkt ze zo doordringend dat het voelt alsof ze in mijn ziel kijkt, stelt ze vragen waarop ik nooit wil antwoorden, maar het is niet mogelijk om te zwijgen, of om te liegen.

- Wat voelde je toen je me vermoordde? - Dit is de eerste vraag die ze me stelde, en die herhaalt ze elke nacht.

- Ik vermoordde jou niet, maar de vrouw in wiens buik je zat. - Zo antwoordde ik haar voor het eerst, en dat deed ik elke keer weer.

Deze dromen waren nooit nachtmerries of eng, erger nog, ze waren zwaar, uitputtend, slopend. De arts waar ik uitgeput door mijn dromen om hulp vroeg, probeerde me te overtuigen dat het meisje een fantasie, voortgebracht door mijn geweten, was die elke nacht mijn oude hart in kleine stukjes scheurde. Ik weet dat dit niet waar is, zij is mijn vloek voor de gepleegde misdaden, mijn persoonlijke demon, die de oude man bij de poorten van Oblivion wacht. Ik heb zoveel kruiden en infusies geprobeerd, alleen maar om van de lastige dromen af te komen - alles tevergeefs.

Dertig drie jaar, nacht na nacht verschijnt ze in mijn dromen, dertig drie jaar - een heel leven. In die tijd zijn tientallen voltooide opdrachten, verloren levens door mijn toedoen, honderden nachten waarin ze steeds weer terugkwam, duizenden woorden die we elkaar zeiden, en één verzoek verdwenen. Een verzoek dat ik vervulde ondanks alles. Ik verried de broederschap die ik tientallen jaren had gediend, ik vermoordde de man die ik mijn broer noemde. Ze was tevreden met mijn daad, daarom zweeg ze vandaag, zat gewoon stil en keek, zonder haar ogen af te wenden, zonder een woord te zeggen.

Ik werd wakker toen het net begon licht te worden omdat ik door en door koud was. De resten van het vuur dat ik gisteren had aangestoken gloeide nog steeds, maar het hout was op, de nacht was lang en koud geweest. De luie, dikke, rode zon kwam langzaam op, de toppen van de bomen verkleurend met een vurige gloed, maar gaf helemaal geen warmte. Ik had geen zin om op te staan, ik hoefde nergens heen, dus zat ik nog ongeveer een uur in mijn lompen, genietend van de koude zonsopgang. Deze ochtend was ik zo kalm als nooit in mijn lange leven. Er waren geen diepe overpeinzingen, geen benauwende gedachten, alleen maar rust, alleen stilte. Mensen die ik mijn broers noemde, zullen me vinden en doden, ik heb het verdiend, het maakt me niets uit.

Het is eigenlijk vreemd, hoe kan het zo goed en rustig zijn terwijl ik met mijn volle snelheid moet rennen, me moet verstoppen in het donker, een veilige plek moet zoeken, me in de smalste spleet moet duwen en daar voor altijd moet blijven. In plaats daarvan lig ik op een prachtige open plek, op tien minuten loopafstand van de grote stad, en geniet ik van elk moment van mijn vrije leven. Precies van mijn vrije leven, want dat is nu zo kostbaar. Daarom is de lucht zo fris, daarom is het bronwater zo lekker, daarom is de zon zo fel en warm, dat doet de vrijheid, alsof ik al die eenvoudige dingen nooit heb gehad, alsof ik nooit echt heb geleefd. Zoveel jaren strikt de instructies volgen, wakker worden alleen om een taak te volbrengen, in slaap vallen om 's ochtends een nieuwe te ontvangen, het zware gewicht van je af schudden, elke stap wordt tien keer lichter, het is jammer, dat er nergens naartoe is.

Ik wist werkelijk niet waar ik heen moest, ik wist niet hoe ik mijn levensonderhoud moest verdienen, ik wist niet hoe ik eigenlijk moest leven zonder de dwingende vinger, ik wist niets, dus wilde ik ook niets doen. Na een tijdje dwong de honger en verveling me uiteindelijk om op te staan. Mijn bescheiden voorraad levensmiddelen was op, naar de grote stad gaan om meer te halen was gevaarlijk, hoewel ik geen keuze had. Ik kan niet jagen, ik ben te laat met het leren van dit ambacht, bovendien heb ik alleen een zwaard als wapen, en om een prooi met een zwaard te doden, moet je die eerst inhalen, ik heb het geprobeerd, de dieren waren duidelijk veel sneller. Ik zal me niet verlagen tot het beroven van reizigers, mijn trots staat dat niet toe, ik ben een moordenaar, geen meelijwekkende wegrover.

Na alles overwogen te hebben, beslis ik toch naar de stad te gaan, ik denk niet dat het nieuws al tot Corrol is geraakt, er is pas ongeveer een dag verstreken, de broederschap heeft nog niet eens de tijd gehad om te reageren. Ik zal stil de stad in sluipen, snel naar het eerst de beste herberg gaan, precies genoeg kopen zodat het in mijn zak past, en dan weer weggaan.

De enorme, versierde poorten van de stad lieten me gehoorzaam binnen. Ik was hier niet voor het eerst, dus vond ik de herberg zonder moeite. De herbergierster verzamelde mijn voorraad op haar gemak en deed die voorzichtig in een versleten leren zak. Ik sta stil, zwijg en kijk naar de grond, de lange cape trekt geen aandacht, de brede kap verbergt mijn gezicht. Wanneer de tas vol met voedsel is, betaal ik met een handvol munten. Mijn portemonnee wordt een stuk lichter, ik hang hem weer aan mijn riem, nog een paar weken en ik heb geen geld meer om voedsel te kopen. De vriendelijke herbergierster wenst me een goede reis, ik antwoord met een glimlach en een knikje, en ga langzaam naar de uitgang. Alles ging zoals ik verwachtte, niemand gaf om de oude pelgrim die de stad binnenkwam om zijn voorraden aan te vullen. Op het moment dat ik de ingangsdeur bijna had bereikt, voel ik plotseling iemand aan mijn mouw trekken. Ik draai me rustig om en voor me staat een oude khajiit, mager en lang, met opgetrokken oren van verbazing, kleine zwarte ogen die samenknijpen en een blijde grijns die half zijn afgesleten kiezen blootlegt.

- Khoras? - de khajiit kijkt me onafgebroken aan. - Oude vriend, wat doe je hier? Ik ben verrast, wat doe je hier? Ik had geen bevel gekregen, ik verwachtte je niet.

De oude bedrieger Khark, niemand kan zich voor zijn scherpe ogen verbergen, geen enkele cape, geen enkel gewaad. Mijn manier van lopen, of een bepaald gebaar, een detail dat niemand anders opmerkt, voor Khark is het een theatrale vertoning. Deze oude khajiit is het enige wezen dat ik mijn vriend kan noemen in het hele rijk, we hebben lange tijd samen gewerkt, honderden wegen afgelegd, tientallen mensen vermoord. Nu is Khark echter uit de business, de ouderdom begint zijn tol te eisen, hij heeft zijn vergiftigde dolk en strakke boog aan de muur gehangen, en is de coördinator van de broederschap in Corrol geworden. Hij voorziet de broederschap van informatie, leidt agenten op de juiste weg, en ontvangt zelf uiterst zelden opdrachten, als hij ze al ontvangt.

Weet hij het echt nog niet? Is het nieuws nog niet tot Corrol doorgedrongen en is Khark nog steeds in het ongewisse? Voor hem ben ik nog steeds de oude vertrouwde vriend Khoras, en niet de verrader van de broederschap en de deserteur, anders zou hij als een schaduw achter me aan zijn gegaan, en mij bij de stadspoorten hebben neergestoken zonder ook maar enige spijt te voelen. In plaats daarvan kijkt hij me verrast aan, glimlachend, en wacht op mijn antwoord.

- Hallo oude vriend! - ik omhels de khajiit, schud zijn hand. - Ik heb je al ongeveer een jaar niet gezien. De tijd is genadeloos voor je.

- Op mijn gezicht zijn in ieder geval die afschuwelijke keizerlijke rimpels niet te zien! - antwoordt de khajiit op de spottende manier. We lachen allebei.

- Ik ben hier als passant, oude man, ik ga werken in de ruïnes niet ver van Bravil, dus ik koop wat voorraden. - Ik probeer iets te verzinnen dat ongeveer waarachtig lijkt, maar het lukt niet goed.

Khark kijkt naar de volgepakte leren tas, naar mijn versleten cape, hij vermoedt duidelijk dat er iets niet klopt.

- Heb je geen tijd, oude vriend, om me eens op te zoeken? De herberg is geen plek om ons onbenullige zaken te bespreken. - zegt de khajiit terwijl hij de tas uit mijn handen neemt, wat een teken is dat hij mijn weigering niet accepteert.

- Met vreugde. - zeg ik, niet protesterend, en volg de khajiit.

Onderweg gaat Khark naar de slager en koopt een groot stuk vers vlees.

- Mijn oude vriend komt nu niet zo vaak op bezoek, - zegt hij tegen me terwijl we naar zijn huis lopen. - Vandaag maak ik mijn beste stoofpot voor je.

De khajiit is zo blij om me te zien, zijn gezicht is altijd vrolijk en zijn woorden zijn zo empathisch en vriendelijk. Hij weet het niet, weet het nog niet, dus waarom niet van het moment profiteren, en niet een laatste diepgaand gesprek voeren met mijn beste vriend?

De tijd gaat zo snel voorbij tijdens een vriendelijke, intieme conversatie, we hebben niet de kans om genoeg te praten voordat het laat in de avond wordt. We herinneren ons het verleden, de overwinningen evenals de nederlagen, we herinneren de vreselijke vijanden en goede vrienden die we in al die jaren kwijt zijn geraakt, de eerste jacht op een demon, en de grote schoonmaak van de grotten dicht bij Mora-Sul, waar de broederschap goed een tiental volgelingen van de duisternis heeft vernietigd. We onderbreken ons gesprek met wijn, we drinken, volgens onze oude traditie, recht uit de fles, terwijl de khajiit het vlees aan het bereiden is. De geur van gebraden vlees bedwelmt me meer dan de wijn, ik ben zo hongerig, maar Khark heeft geen haast, dat is niet zijn stijl, zijn stoofpot suddert langzaam op een laag vuur, doordrenkt met specerijen die alleen hij kent. Wanneer de stoofpot eindelijk klaar is, kan ik aan niets anders meer denken dan aan eten. De vriendelijke gastheer ruimt alles van de tafel, zet voor me de grootste kom vol met vlees, tot de rand vol, zelfs met een berg.

Ah, dit is de beroemde stoofpot van mijn oude vriend, die grote stukken vlees, zo mals, dat ze in je mond smelten, met een lichte tomatensmaak, rijkelijk gekruid. Zo'n vertrouwde en bekende smaak, er zitten zoveel herinneringen aan verbonden. Ik vul mijn mond er vol mee, en kauw en proef.

- Eet, oude vriend, - zei Khark met een glimlach.

Op dat moment keek ik hem aan, onze blikken kruisten elkaar voor een ogenblik. De khajiit wendde plotseling zijn blik af, eerst staarde hij naar de grond, daarna, zich schijnbaar realiserend, keek hij weer in mijn ogen, maar met zulk een angst dat hij het alleen maar erger maakte.

De stoofpot die ik niet kon doorslikken, spuugde ik terug in de kom, spugend de rest eruit, terwijl ik ze met mijn tong schoonmaakte. Ik tilde mijn hoofd op en ving weer de zware blik van Khark. Nu keek hij me onafgebroken aan, nu alles duidelijk was en hij niets meer te verbergen had, was het niet meer nodig om zijn ogen af te wenden.

- De stoofpot is voortreffelijk, - kijk ik de khajiit recht in de ogen aan, wegkijken kan nu niet meer, er zal een aanval volgen. - Maar jouw nieuwe specerij… Je had het vandaag niet moeten doen, het is niet naar mijn smaak.

- Ik had geen tijd om iets doeltreffender en eleganter te doen, iets dat meer waardig voor jou zou zijn, oude vriend, - antwoordt de khajiit - Ik heb toegevoegd wat voorhanden was.

Hij spreekt zacht en kalm, zonder zijn stem te veranderen, zonder de kleinste tekenen van bezorgdheid te geven. Iemand die niet zo goed bekend is met de khajiit zou denken dat er een vriendschappelijk gesprek tussen vrienden gaande is, maar iemand die deze manier van spreken kent zou weten dat hij zich voorbereidt op een aanval, en nu meer dan ooit geconcentreerd en vastberaden is, wachtend op het juiste moment.

- Rode wortel, een bittere amandelsmaak, jouw oude recept vond ik beter. - ik kijk Khark in de ogen, maar zie zijn gezicht niet, zonder mijn blik af te wenden, kijk ik met mijn ooghoek om me heen, evalueer ik mijn positie. Mijn positie laat veel te wensen over. Mijn zwaard ligt op een afstand van vijf meter, bij de ingang, hangt aan de muur, er is geen kans dat ik het kan bereiken. Ik zit, de stoel strak tegen de tafel, en mijn benen zijn ongemakkelijk tussen de poten van de tafel gefixeerd. Ik heb minstens twee tot drie seconden nodig om ze te bevrijden, nog een seconde om op te staan, en ik ben bang dat ik tegen die tijd al dood zal zijn. Ik concentreer opnieuw mijn aandacht op Khark, evalueer zijn toestand, hij is voorbereid op de aanval.

- Heb je het tussen een dozijn specerijen kunnen herkennen? En wanneer heb je zo'n verfijnde smaak ontwikkeld, oude vriend? Vroeger kon je het verschil niet zien tussen de zool van een schoen en een sappig stuk vlees. - zegt de khajiit glimlachend. Nog steeds hetzelfde, hij is kalm en zelfverzekerd, geen spierbeweging op zijn gezicht, hij beweegt zelfs geen wenkbrauw.

- Kennelijk instinctief, je weet hoe vaak ik al ben vergiftigd met rode wortel, want jij redde mijn leven toen. - in mijn hand heb ik alleen een vork, wat kan ik met een vork doen, behalve de vergiftigde stoofpot opeten? Ik kan proberen het Khark in zijn oog te steken, maar verdomde khajiits zijn te snel, het is makkelijker om een dozijn vlugge kakkerlakken op een tandenstoker aan te spieken. Op de tafel, behalve de kom met de stoofpot, ligt alleen een stuk oud brood, niet om te zeggen dat de vriendelijke gastheer zo zorgvuldig zijn tafel had opgeruimd.

- Hoewel - ga ik verder, - Eigenlijk heeft jouw schuldige blik je verraden. Je werkt te lang als coördinator, je hebt al zo lang niemand meer gedood, je hebt je scherpte verloren. Ietsje, bijna onmerkbaar, krulde de snorharen van de khajiit naar boven, zijn kiezen werden iets blootgelegd, mijn woorden hebben hem boos gemaakt, goed zo.

- Misschien heb je gelijk, oude vriend - de khajiit probeerde zich weer te beheersen, maar hij leek al niet meer zo kalm en zelfverzekerd, er klonken al tonen van irritatie en teleurstelling in zijn stem. - Ik word ouder, en ik heb al heel lang niemand meer gedood.

Nu zal hij me niet aanvallen, er is een paar seconden om me opnieuw om te kijken. Met mijn ooghoek kijk ik naar de voorwerpen om Khark heen, de tafels, de versleten planken van zijn keuken. Op een meter afstand van de khajiit zie ik een dolk, met de handgreep naar hem gericht, hij is goed voorbereid, hij heeft de mogelijkheid ingecalculeerd dat ik zijn vergif niet eet. Ik moet het gesprek niet onderbreken, niet wegkijken, zelfs niet knipperen, totdat ik weet wat ik moet doen. Mijn positie is momenteel als die van een konijn in een hok voor de slacht, terwijl ik het slachtoffer ben, maar er moet een uitweg zijn, ik ben er zeker van… er moet wel zijn.

- Nee, eigenlijk, je bent niet zo slecht, oude man, ik ben bijna een hele dag bij je te gast, maar over jouw bedoelingen weet ik pas nu. - praten, praten, praten… Hij staat heel dicht bij het mes, om het te pakken heeft de behendige khajiit slechts een seconde of twee nodig, het lijkt niet dat dit me ergens een voordeel geeft, maar toch.

- Waarom deed je dit, oude vriend? Waarom ging je tegen ons, je broederschap, in? - De stem van de khajiit begon sporen van spijt te tonen. Vreemd, is Khark bang voor de aanstaande strijd, of wil hij me echt niet doden? Wat maakt het uit, nu kan het slachthuis niet meer worden vermeden, de oude man zal niet halverwege terugdeinzen, anders zal hij zijn zelfrespect verliezen. Ik kan ook niet zomaar weggaan, me naar hem omdraaiend.

- Ze beloofde me rust. Ze beloofde me voorgoed te verlaten. - zeg ik, zelf niet gelovend in mijn woorden. De khajiit bereidt zich voor op de aanval, het zal snel afgelopen zijn, één van ons zal nu sterven, dat kan niet meer worden veranderd. Dat betekent niet dat we elkaar haten, of dat we geen vrienden meer zijn, het zijn gewoon omstandigheden die zo zijn gekomen, alsof we elkaar ontmoetten op een wankele brug boven een afgrond, we kunnen niet meer omdraaien of uit elkaar gaan.

- Een demon? Een vervloekte demon uit dromen beloofde je rust? Je bent gek geworden, oude vriend, dat kan niet anders! Je bent in de val gelopen van de lege praatjes van een demon, het is nog erger dan ik dacht! - de khajiit kwam even tot leven, leunde naar voren, op een moment wendde hij zijn blik van mij af naar het mes. Is hij echt zo slecht geworden? Is hij echt zijn scherpte helemaal kwijt? Direct de blik op het mes fixeren, waardoor hij me zijn volgende zet toont, wat een daad is die niet eens een nieuweling in de moordenaarsliga zou missen.

- Het is mijn vloek, ik heb het dertig drie jaar gedragen, vriend, het is te zwaar voor mijn oude schouders. Maar wat maakt het nu uit, wat gedaan is, is gedaan.

Ik reken alle opties, misschien afleidt Khark opzettelijk mijn aandacht naar het mes, terwijl hij in werkelijkheid iets anders probeert. Bijvoorbeeld, hij kan proberen het zonder mes te doen, met klauwen en tanden, zoals hij eerder deed, dat zou hem een groot voordeel in de tijd geven, ik zal er in ieder geval niet op tijd klaar voor zijn.

- Dat klopt. Wat er gebeurd is, is gebeurd, nu zal er gebeuren wat moet gebeuren, je zult sterven oude vriend, maar velen zullen sterven door de keuze die jij hebt gemaakt. Jouw daad, zoals een sneeuwbal, die in een lawine verandert, de gevolgen ervan zijn nu niet iets dat je kunt controleren. - sprak de khajiit langzaam en statig.

- Ik had niet kunnen denken dat het nieuws al tot jou was gekomen. Er is zo weinig tijd verstreken. - kijkend naar mijn vriend, begreep ik dat hij spoedig op me zou afstormen, en ik wilde het gesprek toch graag beëindigen.

- Wanneer zulke dingen gebeuren, gebruiken ze een speciale manier van communicatie, iedereen weet het al, ze wachten al op je in elke herberg, bij de poorten van elke stad. - De khajiit ademde gelijkmatig, keek me onafgebroken aan, terwijl de haren op zijn nek begonnen te bewegen. Het zal zo beginnen.

- Oh, de charme van een geheim genootschap, die zijn leven lang trouw heeft gediend, je weet niet dat er een speciale manier van communicatie is. - ik ben er klaar voor, kom op oude man, val aan, waarom aarzelt je?

Onopgemerkt beweeg ik mijn voeten langs de gevlochten poten van de tafel, de tafel verschuift een beetje van me weg. Alweer gemakkelijker, hij is niet aan de vloer verankerd, dus door hem om te gooien, kan ik me misschien een paar seconden verstoppen, misschien twee, hij zal een barrière vormen voor de khajiit.

Plotseling merk ik dat er grote koude druppels zweet langs mijn rug stromen, mijn hart bonsde ergens in mijn slapen, mijn mond was zo droog dat ik me misselijk voelde. Bekende pijnlijke sensaties, bekend tot aan de rillingen, tot de hysterische aanvallen. Vergif. Ik had niet zoveel van het gif gegeten dat ik meteen dood ga, maar genoeg om laten sterven in een tijdje. Dat is waarom de slimme moordenaar zo veel tijd neemt met aanvallen, hoe langer het gesprek doorgaat, hoe zwakker ik word. Het is tijd om de gesprekken te beëindigen, actie te ondernemen.

- Zeg me tot slot, wie hebben ze me gestuurd? - wie weet, misschien kan ik uit deze ellende ontsnappen, als ik ook maar weet wie ik achter me moet verwachten. Hij zal me nu niet kunnen ontlopen, alleen niet nu.

- De besten zijn je gevolgd. Kamal Kah, Tarashit, en iemand die ik niet ken, een veelbelovende nieuwkomer, schijnt een tovenaar te zijn. - de khajiit haalde diep adem. - Mag ik je één vraag stellen? Ik moet het heel graag weten. Heb je spijt van wat je gedaan hebt?

De vraag vereist geen antwoord, ik heb minder tijd, dus moet ik eerst beginnen.

Met een scherpe beweging gooi ik de tafel om, mijn benen glijden uit de poten alsof ze vanzelf wegglippen. De khajiit draait snel om, grijpt het mes. Ja, hij is inderdaad zo slecht, hij is daadwerkelijk zo oud en waardeloos. Niet slecht, dat betekent dat ik meer kans heb dan ik dacht. De vork vloog in het gezicht van de khajiit, hij ontweek behendig, en omzeilde de tafel die hem de weg blokkeerde, maar verloor veel tijd, ik was al op mijn voeten.

Het lemmet van het mes snijdt met een fluitende lucht dichtbij mijn gezicht. Ik greep zijn hand die het wapen vasthield bij het voorarm, de klauwen van Khark sneden in mijn schouder, zijn tanden knabbelden vlakbij mijn nek. Ik gaf de khajiit een knie in zijn buik, hij probeerde me opnieuw te bijten, terwijl we, in een verlies van evenwicht, naar de grond rolden. Zijn hand gaf eindelijk toe, ik draaide snel zijn arm om, greep het lemmet dichter bij het snijvlak en stak het in de borst van de khajiit. Voor een moment bevroren we allebei. Door de greep van het mes voelde ik de wanhopige kloppen van zijn hart, zijn slagen die door het lemmet gingen, bonkten in mijn handpalm. De strijd was voorbij. Ik keek in de ogen van de khajiit, ze waren gevuld met angst, vervolgens trok ik abrupt het mes eruit, een straal warme arteriële bloed spoot achter het verwijderde lemmet uit. Khark schreeuwde, de wond met zijn handen stevig vasthoudend. Ik stond snel op, de khajiit lag krom op de vloer, bloed stroomde in stralen uit de gewonde plek die hij vasthield, hij keek zwijgend naar me omhoog, of hij me smeekte om te helpen, of misschien vroeg hij me zijn lijden te beëindigen. Geen van beide dingen wilde ik doen, het zou binnenkort licht worden, ik moest de stad zonder vertraging verlaten, bovendien begon de werking van het gif, dat zich door mijn bloed verspreidde, inmiddels steeds sterker te worden. Mijn hoofd draaide, mijn vingers verdoofden, donkere vlekken pulserende voor mijn ogen, alles leek te schommelen.

Ik nam mijn rugzak, verzamelde enkele bossen van de geneeskrachtige kruiden die Khark zo zorgvuldig aan de muren had gehangen, en gooide de bloedige dolk erin. Ik trok mijn cape aan, zodat de stadswachten die de stad patrouilleren mijn wonden niet zouden zien, waste mijn gezicht en handen uit een houten emmer die op de tafel stond. Toen ik de deur opende, keek ik om me heen, hoorde ik iemand de geluiden van de strijd, of was er alarm geslagen, maar de stad sliep, alleen de gekke krekel gilde hartverscheurend.

Voor ik vertrok, keek ik om, Khark lag nog steeds op de vloer, keek naar me met zijn tanden op elkaar, niet hard kreunend.

- Vaarwel, oude vriend - zei ik kijkend in de ogen van de stervende khajiit. - Je was een goede moordenaar, je was mijn beste vriend. - en beide dingen waren waar, alleen was dat erg lang geleden.

Het leek, op dat moment, dat de stervende begreep hoe onontkoombaar zijn dood was. Uit de mond van Khark kwam een hard, wrang gekrijs, als het huilen van een kind. Hij wende zijn blik van mij af en liet de wond los. Bloed spoot op de vloer, stroomde als een stroom langs de houten vloer, zich ophopend tussen de voegen. Ik had niet de intentie om naar de laatste minuten van het leven van mijn vriend te kijken, dat was niet de dood die ik wilde proeven. Mijn cape goed dicht trekkend, en de deur stevig achter me sluitend, liep ik naar buiten.

Rustig door de nachtelijke stad wandelend, kwam ik enkele voorbijgangers tegen die snel met hun zaken bezig waren, niemand gaf om mij, ik verliet Corrol onopgemerkt. Na de stad uitgekomen te zijn, vervolgde ik het pad dat naar het donkere, onvriendelijke bos leidde, spoedig verdwenen de muren van de vesting uit zicht en werd ik omringd door het donkere, onvriendelijke woud. Het werd steeds moeilijker om verder te gaan met elk minuut die verstreek, het gif dat zich met mijn bloed door mijn hele lichaam verspreidde, werkte nu in zijn volle kracht. Mijn benen voelden als katoen, luisterden niet meer, begonnen te wankelen, ik sleepte ze met mijn laatste krachten mee.

Toen het gewoon niet meer te doen was, week ik van het pad af en vond een kleine open plek, en viel in het hoge gras. De komende uren zouden beslissen of ik zou leven of dat dit weide mijn laatste rustplaats zou zijn. Niet de slechtste plek, in principe, om te sterven. Ik had makkelijk in de rotzooi van de stadsrioleringen kunnen verdwijnen of in de moerassen van Morrowind, en niet op deze bloeiende, geurige groene open plek. Maar ik had meer de drang om onzichtbaar te leven, dan om te sterven, zelfs te midden van zulke schoonheid. Dus neem ik de bossen van Khark's geneeskrachtige kruiden uit mijn rugzak, er is geen tijd en kracht om een drank te bereiden, ik kauw op de droge kruiden en spoel ze weg met water uit mijn zak. De stelen van de droge kruiden blijven steken in mijn ongehoorzame, al spasmerende keel, ik probeer door te slikken - het lukt niet, ik probeer uit te spugen - maar dat kan ik ook niet, ik verlies geleidelijk mijn bewustzijn. Het nachtwoud brult met een kakofonie van vogelgezang en dierenkreten, een koele, wervelende wind wiegt de toppen van de bomen van de ene kant naar de andere, de nacht omarmt me, mijn geest duikt in de duisternis.

Einde.

Dank aan iedereen die heeft gelezen, die zijn duimen niet heeft gespaard, vooral diegenen die hun kostbare opmerkingen achterlaten.

Als je genoten hebt van het schrijven, kijk dan naar het verhaal - Fallout: Krasnoyarsk.